Minhokinha

Sign out

2010-09-23T22:06:00.004-01:00

- Ó Américo, o que será que aquela mulher estará ali a gesticular, hã? Parece que é connosco.

- Eu não vejo nada, passa-me os óculos que estão aí nessa mesa Ernesto. Ah sim, parece mesmo que nos quer dizer alguma coisa... o que foi, mulher? É muda?

- Sim, é muda, vê-se logo. Olha lá, essa senhora não é a muda que há uns anos foi parar ao telejornal da TVI?

- A muda da TVI? Espera...ah já sei, aquela mulher muito baixinha, sempre com a mala debaixo do braço, já sei já sei! Esteve um tempo na TVI a apresentar programas e notícias, é verdade. Olha, já tinha apagado isso da minha memória... vivemos num país tão triste triste, meu caro.

- Olha, parece que está a escrever alguma coisa naquele papel. Vai dar-nos o papel, vem aí.

- Não percebo nada do que quer dizer, minha senhora. Não percebo nada. Dê-me o papel para eu ler senão não chegamos lá. Ora bem, deixa por os óculos outra vez, “Última Hora”. Está aqui escrito última hora, Ernesto.

- A senhora muda só pode estar a querer dar-nos a última e derradeira notícia.

- Será?

- Fonseca, ó Fonseca, vem aqui por favor! Tu não tá achando isso daqui meio paradão? Um silêncio, não se ouve uma mosquinha...

- Era isso, Ricardina? Era isso que você tinha para me dizer? Que isso daí tá meio paradão? Tou voltando para o meu computador. Com a sua licença.

- Ó Fonseca tu é mesmo um banana, tu não percebe das coisas. Não tou ouvindo a minhokinha, não a sinto aqui já faz algum tempo. Tu não ouviu aquele professor falar? Aquele que apareceu aqui com um montão de folhas saindo da pasta?

- Tu foi na conversa do Santos-Lima? Tu tá variando, mulher, tou voltando para o escritório.

- Ana maruja, já ouviste o boato que anda por aí a correr? Parece que a minhokinha desapareceu..

- cala-te, tubarão, que não te posso ouvir.

- Espera aí a ver se eu percebi: ela matou-me assim do nada, fez de mim uma lenda crioula e agora desapareceu e deixa-me aqui a vaguear no espaço? Não posso ficar aqui, Santos-Lima.

- Pois venho precisamente agora de conversar com o arménio e ele está transtornado, considera esta atitude vergonhosa, o autor não pode simplesmente evadir-se, tem responsabilidades para com as suas personagens. O conde está furioso, vocifera vinganças e vulgaridades. Eu confesso que estou deveras preocupado, o que vai ser de nós?

- Chegou ao Voicemail de Adão Decente. Deixe mensagem por favor.

- Adão, Adão, atende, é o Swainsteiger. A Minhokinha desapareceu.

- Se a minhokinha desapareceu mesmo, como vamos voltar para Portugal, Tomé? Eu não quero ficar a minha vida toda em Roseto Degli Abruzzi...

- Olá, como estão todos? Eu sou o intérprete de linguagem gestual, venho a pedido da senhora dona Almerinda que vos quer transmitir o seguinte comunicado:

“Mudam-se os tempos, mudam-se as vontades,

Muda-se o ser, muda-se a confiança,

Todo o mundo é composto de mudança,

Tomando sempre novas qualidades.”

Luís de Camões fechando a cortina da minhokinha que, com estas palavras, encerra um ciclo de três anos e meio.

Aos amigos que sempre me seguiram um grande abraço, às personagens a certeza de que um dia encontrarão o seu lugar.

minhokinha

a verdadeira história de ana maruja: uma tragicomédia em três actos

2010-08-23T16:11:00.006-01:00

"Ana aproveitava os carinhos do mundo
Os quatro elementos de tudo
Deitada diante do mar
Que apaixonado entregava as conchas mais belas
Tesouros de barcos e velas
Que o tempo não deixou voltar.” (Fernando Anitelli)

Acto Segundo: a (des)aprendizagem

Àquela hora da manhã, ainda nem seriam sete horas, o mar estendia-se plácido sobre a areia. Não corria a mínima brisa e podia respirar-se a frescura daquela aurora que seria igual a tantas outras se não fosse a primeira escolhida para as aulas de natação. Ana Maruja veio a pé e estacou lá em cima num rochedo contemplando as águas mansas de leves transparências. Avistou o Tubarão ao longe, junto das rochas, que se entretinha a chapinhar a barbatana caudal nas pequenas poças de água que ali se formavam e que, aos fins de semana, serviam de piscina a muitas crianças pequenas que ainda não se aventuravam a nadar pelo vasto mar. A jovem desceu as escadas que a conduziriam ao mar e anos mais tarde viria a relembrar-se daquela descida como a fronteira que, atravessada, a impossibilitaria de voltar atrás. Estaria preparada para ensinar o Tubarão a nadar? E mais importante, poderia ela confiar num tubarão? Foi-se aproximando dele com vagar, pois parecia distraído tartamudeando uma qualquer cantilena que, a princípio, Ana não conseguiu entender. Já muito perto do animal, quase a roçar o seu tronco, captou algo que ao seu ouvido lhe soou assim: um sentimentu sta ta subi na mi moda tripadera... lua ta labanta, sol ta sai, galu ta canta, papagaio ta... Ana Maruja, há quanto tempo estás aí?, indaga o canino brilhante todo apontado a ela. Humm, cheguei agorinha assim, respondeu a menina. Então? Começamos a aula ou não?

O Tubarão manifestava sérios problemas de confiança com o mar, paradoxalmente a sua casa. Assustavam-no as rochas que repousavam nas profundezas do oceano, chegou a confessar que tinha medo de que um dia todas elas se revoltassem e o perseguissem mar dentro, trazendo às claras os segredos mais bem escondidos que a sua grandeza misteriosa certamente encerrava. Ana Maruja riu-se de tanta parvoíce e não se deixava levar por grandes conversas, vamos lá, mais dez vezes em crawl para cada lado da baía. E o Tubarão obedecia. Ana ia sempre mais além, nadava com mais destreza e não se deixava perturbar pelas pedras ou pelas ondas ou fosse pelo que fosse. Era apenas Ana e o Mar.

As manhãs deram lugar aos dias, os dias às semanas e as semanas aos meses. Ana Maruja manteve o seu compromisso com o Tubarão, aparecendo sempre à hora combinada e pronta para nadar. Por mais duas ou três vezes, à chegada de mansinho, Ana ouvia aquela cantilena ritmada como se fosse uma reza. Dja kubri nha kurason di amor, nha boka di disejo, nha odju di iluson, nha menti di inspirason... mas não conseguia entender o que aquilo era, nem o motivo pelo qual o tubarão insistia naquelas palavras. Seria uma canção? Um poema? Algum ritual? Meu Deus, seria magia negra?

O Inverno trouxe consigo as manhãs frias e Ana começava a sentir o espírito mais dormente. Se alguém lhe tivesse perguntado, não saberia explicar exactamente o que se estava a passar consigo. Mas ninguém perguntou e assim esta espécie de anestesia foi passando despercebida até de si própria. Embora a jovem se sentisse mais mole (queira o leitor perdoar a bruteza do termo), continuava a comparecer no mar logo cedo pela manhã. Via progressos, o tubarão nadava cada vez melhor, arrojava-se ao mar, tentava até umas acrobacias. Tinha-se gradualmente habituado à presença muda das rochas e agora até escarnecia delas. Vou lá abaixo arrastar umas pedras e já volto, dizia ele entre pequenos mergulhos e em escancarada gargalhada. Cuidado, não percas o respeito pelo mar, avisava Ana, olha que quando acreditamos que o mar já nos pertence podemos ter uma surpresa. E não é das boas, ouviste? Tem cuidado! Então, Ana? Não me digas que tens medo dumas rochinhas... Não é medo, é respeito. Não quero abusar. Concordei que te ensinava a nadar, não a pavoneares-te por entre os perigos. Perigos? Quais perigos?

Ana sabia lá quais eram os perigos...sentia-os mas não os saberia nomear se alguém lhe pedisse. Mas ninguém pediu, então resolveu ignorar a sensação de desconforto que se ia insinuando no seu peito.

Recorda-se o leitor da terrível maldição que o deus Apolo lançou à bela Cassandra? Conseguirá imaginar o sofrimento agudo e a frustração da visionária ao ver que ninguém acreditava nas suas profecias? Uma vozinha no ouvido de Ana Maruja, qual serpente, sibilava algo indistinto, Ana não sabia o quê, nem onde, nem quando nem porquê. Só sabia que sim. Ridículo? Insano?

Tróia caiu por ninguém dar ouvidos a Cassandra e também Ana Maruja, qual abelha desprevenida, seria fatalmente apanhada na complexa teia de Tubarão Olhos de Mel.

A espera

2010-08-23T13:32:00.005-01:00

A dor. A faca afiadíssima suspensa sob as nossas cabeças. A espera.

"Na saúde e na doença até que a morte nos separe."

a minha janela

2010-08-19T23:26:00.001-01:00

Caramba que da minha janela ainda vejo o mundo!

2010-08-12T22:23:00.004-01:00

"Há três coisas fundamentais para se escrever: orgulho, paciência, solidão." António Lobo Antunes

"Quando falamos nas razões que nos levam a escrever, a posteriori, é sempre uma coisa meia inventada, porque as razões verdadeiras, no momento da escrita, são inexplicáveis." Maria Isabel Barreno

Foto: tatimolini

a verdadeira história de ana maruja: uma tragicomédia em três actos

2010-08-10T16:40:00.005-01:00

“veio de manha molhar os pés na primeira onda
abriu os braços devagar... e se entregou ao vento
o sol veio avisar... que de noite ele seria a lua,
pra poder iluminar... ana, o céu e o mar.” (fernando anitelli)

"tenho saudades da ana maruja que foi para Portugal e não volta." (Tita)

Acto Primeiro: o pedido

Foi numa dessas tardes de sol tão quente em que a areia insiste em queimar as plantas dos pés que Ana Maruja foi interceptada por uma piscadela de olho. Olhou por cima do ombro a tentar ver a Giselle Bündchen atrás de si, mas não, nada disso. A piscadela orquestrada por Tubarão Olhos de Mel era mesmo para si. Ana Maruja corou e fez de conta que não era nada com ela. Continuou a percorrer o areal que a queimava sem um único ai, porte de deusa, olhar no horizonte lá para os lados do Brasil. Tubarão Olhos de Mel ficou ofendido, mas quem se julgava essa chavalinha? A Giselle Bündchen? Devia ser, tal era o seu ar de superioridade.

Na verdade, Ana Maruja tinha tido um caso tórrido com Horácio Barbatana Veloz e a coisa não tinha corrido bem. Horácio tinha a mania da perseguição e lentamente tinha insinuado a sua patologia enciumada e obsessiva. Ana Maruja tinha finalmente conseguido libertar-se desta relação doentia e o que ela mais queria era sol, mar e paz. Prosseguia a jovem areal fora, saracoteando a sua bolsinha cor de rosa um pouco acima da altura do joelho, quando Tubarão Olhos de Mel, num passe semelhante à magia de David Copperfield, cai à sua frente e barra-lhe descaradamente o passeio.

Deixa-me passar, pede a miúda com o queixo levantado. Para passares aqui terás de passar por mim, querida Ana Maruja, e agita as barbatanas em claro sinal de orgulho macho. Ana tentou contornar o tubarão mas ele era rápido e conseguia sempre bloquear-lhe a passagem. Olha, diz a menina fitando os olhos de mel bem no fundo, eu sou da paz, não quero chatices com ninguém. Diz-me lá o que queres de mim para eu poder ir à minha vida.

Desenrola-se então a terrível e trágica história do tubarão na primeira pessoa. A luz do sol baixa, dá lugar ao lusco-fusco, as primeiras luzes dos botes de pesca acendem-se e o farol, que parecia ter sido contratado especificamente para aquele efeito, ilumina Olhos de Mel como se este fosse o Sinatra em palco. Sou um triste tubarão, Ana Maruja, não te deixes enganar pelo meu aspecto lustroso e feroz. Estás a ver este canino contundente? É postiço. Tenho uma conta no dentista que nem sei como a vou pagar. Sou um desgraçado, ninguém gosta de mim, se quero vir apanhar um ar para perto da praia as pessoas desatam logo a correr, aos berros, vem a Polícia Marítima, o Greenpeace, fazem o diabo a quatro e ninguém consegue entender o que na verdade me traz aqui. Tenho de te contar o meu maior segredo e só espero que me possas ajudar. Não é por acaso que vim ter contigo aqui hoje, sabes? Tenho andado a vigiar-te, sei que vens aqui todos os dias, ou de manhã ou de tarde, e fico lá de longe a ver-te nadar. Nadas tão bem, Ana Maruja, e sabes nadar os quatro estilos... impressionante! Quando te vejo no mar penso logo numa grande amiga que tive há uns anos, a Sereia Suzete, que era uma autêntica bailarina de mar. Nadava horas a fio, deixava no mar o toque da sua leveza, era graciosa como uma pluma. Infelizmente já não está entre nós, teve um acidente, coitada...nem me quero lembrar disso. Tal como a Sereia Suzete, tu também és uma brilhante nadadora e o mais notável é que és humana, nunca conheci ninguém assim.

Obrigada Tubarão, respondeu a jovem com um sorriso ainda desconfiado. Gosto de nadar mas não sou assim tão boa. Prefiro pensar que quando estou dentro do mar me entrego completamente a ele e esta entrega é tão intensa que quase me transformo numa onda. Deve ser isso...

Tubarão Olhos de Mel subentende uma brecha na postura defensiva da menina e imediatamente a aproveita. Num segundo coloca-se estrategicamente de joelhos e pega-lhe na mão. Ana Maruja, dás-me a honra de seres a minha professora de natação? Quero muito aprender contigo. Para mim és a sereia mais bela deste mar. Por favor, por favor.

Ana Maruja é apanhada de surpresa. Consegue resistir a tudo menos a pedinchices e lágrimas à mistura. Aqueles olhos de mel e de cão abandonado estavam a fazer-lhe cócegas no coração. Coitado do tubarão. É para todos o animal mais feroz e nem nadar direito sabe. Que triste.

Então? - volta o tubarão a carregar o semblante desgraçado. Aceitas o meu pedido?

2010-07-14T21:29:00.004-01:00

Aquele cheiro era igual ao do meu avô. Cheiro de blazer de fazenda antiga misturado com cigarros, um cheiro amarelado, macerado, das pontas dos dedos.

É um cheiro que quase não o chega a ser. É o cheiro da total ausência de uma gota de perfume, de um aroma, ausência de qualquer nuance contemporânea naquele corpo estranhamente tão jovem.

Deixei-me senti-lo, inspirei-o com a memória. E a sorrir daquele sorriso encabulado como quem coça a cabeça, meti a mudança e lentamente carreguei no acelerador.

Foto: larbatxia

Are you on crack? No, I'm on EDge

2010-07-09T09:52:00.003-01:00

Ontem, na Casa das Artes, em Vila Nova de Famalicão, apresentou-se a Companhia de Dança da London Contemporary Dance School. São os novos e promissores talentos da dança europeia que trouxeram o aqui e o agora da velha capital. Flamejantes nos movimentos, ousados na abordagem do ritmo londrino, deram conta dos mais variados tipos sociais que fazem de Londres o mais interessante fenómeno de melting pot da sociedade europeia da actualidade : o flanêur, o executivo, o estudante, a emigrante, o sonhador, a dona de casa, o artista... estavam todos lá, na ponta dos pés das bailarinas, no contorcer harmonioso dos corpos, na luz e na sombra, na melodia...

"Every day I try so hard to know your mind and find out what's inside you. Time goes on and I don't know just where you are or how I'm going to find you. You can do whatever you please. The world's waiting to be seized. You can collect all the neglect or all the self-respect you need. And I know... and I know... and I know... We live but once but good things can be found around in spite of all the sorrow. If you see black you can't look back, you can't look front, you cannot face tomorrow. Some have it nice, fat and round, flash, paradise. They're very wise to their disguise, trying to revolutionize tomorrow. And I know... and I know... and I know... Your mind's guaranteed. It's all you'll ever need. So what do you want with me?" (Decomposition 1, EDge)

Mais informações em theplace

Fotos: Minhokinha

Velvet Vila

2010-07-08T09:26:00.003-01:00

Esta é para a Gisela, num brinde de taça à nossa Vila.

A Vila é uma mulher madura, redonda nos seus pudores. Tem anca larga, um avental branco e sempre um tabuleiro de doces quentes acabados de sair do forno que é como que um prolongamento dos seus braços.

A Vila não se entrega a estranhos na primeira conversa, é recatada, prevenida, enfeita o seu brio numa longa trança que enrola na nuca e prende com um travessão.

A Vila é doce, tem aquele cheiro de maresia misturado com os velhos e nobres tempos. A juventude de hoje, eclética e barulhenta, toma-a de assalto sem pedir licença, mas a Vila não se incomoda, alarga ainda mais o seu sorriso de avó e a todos acarinha com tabuleiros de doces cada vez maiores e mais deliciosos.

Quem vem à Vila quer sempre voltar, porque aqui o sonho passeia-se connosco nas pedras das calçadas, baila nas luzes dos lampiões, mergulha nas ondas revoltadas deste mar e sai com cheiro a sargaço.

A Vila não é minha mas eu adoptei-a. Chego com um sorriso, aceito sentar-me na cadeira que sempre me oferece e por ali me fico. Tão bem, tão natural como se estivesse em casa.

Fotos: Vila do Conde, 7.07.2010, by Minhokinha

O dito pelo não dito, os amigos, os imprevistos e os outros

2010-06-26T15:44:00.005-01:00

Começo pelos amigos e rejeito os lugares-comuns: não são os que estão sempre lá, muitas das vezes encontram-se a milhares de quilómetros de distância no espaço e também no tempo; não são os que acenam assertivamente com ar complacente, num misto de empatia e marcada distância, porque esses podem estar mesmo à nossa frente e mesmo assim insistirem em não nos (re)conhecer; não são os que telefonam sempre que querem sair à noite. Esses são os outros. O verdadeiro amigo, pessoa única, eterna e intransmissível, possui na sua essência o fino e apurado instinto de nos resgatar no instante em que mergulhamos em profunda queda livre.

Os imprevistos normalmente aborrecem-nos. Há quem fique triste quando acontecem, não gostam de sentir que a rotina lhes escapa por entre os dedos. E há igualmente quem fique triste quando se apercebe que é o causador do imprevisto de alguém a quem quer bem. No momento em que acontecem a nossa primeira reacção é, normalmente, encará-los com um considerável grau de desconfiança. Afinal, retiram-nos do curso que pensávamos estar a seguir e que naturalmente acreditávamos ser o mais indicado. A primeira propriedade inerente ao imprevisto é o factor surpresa...tive um imprevisto, dizemos logo a correr, tive um imprevisto e não pude a) comparecer a horas à reunião de trabalho; b) encontrar um cliente; c) passar numa festa de amigos. Tanto faz. O imprevisto calhou-me, estou sob o seu efeito, a partir do momento em que se instala reina a anarquia. Eu deixo de ser eu na ordem que eu desenhei para mim. Aconteceu-me um imprevisto, não estão a ver? Pois aconteceu e ainda vão acontecer infinitamente mais. O poder do imprevisto rejuvenesce a cada momento que passa, oferece-nos uma nova possibilidade de visão, uma perspectiva-outra. Afinal, que mais provas buscamos da generosidade da Natureza?

O dito pelo não dito é curioso. Primeiro diz-se uma coisa, depois diz-se outra. Apresentamo-nos com a mesma cara quando o fazemos e esse pormenor por si só torna o dito pelo não dito numa coisa insuportável para quem o ouve. Sejamos honestos: o nosso peito enche-se de uma estranha convicção quer quando o condenamos quer quando o praticamos. O que levará as pessoas a contradizerem-se? Flutuantes estados de alma? Inata multiplicidade do ser humano? Volubilidade? Não sei... Os portões que encarceraram o eu durante séculos abriram-se em par... e todos fugiram de lá de dentro a correr.

Os outros são carracinhas que vão saltitando de dorso em dorso sedentas de sangue. A metáfora não é arbitrária, se pensarmos bem o modus operandi do outro e do bicho sugador são em tudo semelhantes: ou chegam não se sabe bem de onde ou são apresentados por outro companheiro, imaginemos a pulga, e com uma leveza graciosa instalam-se e começam a chupar o nosso sangue. Se ninguém reparar no continuado processo de sucção, são capazes de estar naquilo semanas e semanas e semanas a fio. O outro, tal como a carraça, gosta de escolher o preciso local onde o sangue galopa com um fervor vermelho-vivo, fareja os pontos mais sensíveis e empenha-se em sugar o mais que consegue, exponenciando assim a sua própria energia e debilitando a do hospedeiro. O hospedeiro nem se apercebe que está a ser literalmente, em sentido figurado e novamente literalmente, comido pelo outro enquanto lhe oferece um luminoso sorriso de simpativa e jovialidade.

Foto: olhares.aeiou.pt

Kes bosôt es é diferente

2010-06-24T21:58:00.005-01:00

Já todos sabem que o Mindelo é uma delícia, uma cidade a cada dia mais bonita onde o crioulo tem ainda mais smooth. No entanto, o que eu não sabia é que seria no Mindelo que eu veria uma jovem mulher descer relaxadamente a R. de Lisboa com um singelo vestido verde pelo joelho que, ao ser levantado pelas travessuras do vento sampadjudu, deixou à mostra o seu sexo descoberto pela ausência de roupa interior. Aproveitando o facto da roda do vestido serpentear até à sua cintura, perfeitamente ao seu alcance, a jovem aproveita para assoar o nariz enquanto o seu farto matagal cumprimenta descomplexadamente os trausentes.

Mindelo, 6 de Março de 2010

Foto: www.zazzle.pt

Verdes anos

2010-04-06T11:03:00.002-01:00

Tenho saudades do tempo que guardo na memória dos anos 80, de quando brincávamos nas tardes que pareciam dias e nas ruas que nos pareciam nossas.

Tenho saudades de explorar matas, arranhar-me nos espinhos, de construir cabanas em locais secretos cujas entradas deveriam ser disfarçadas com ramos.

Tenho saudades do vento a bater na minha saia de roda, na ferida ainda assanhada do meu joelho esmurrado contra o cimento, no cabelo que serpenteava sempre à minha revelia. Tenho saudades do Calipo de limão.

Tenho saudades de acreditar em almas gémeas, de ouvir o Variações na televisão e de ver fotografias antigas com um halo amarelado onde todos sorriam com a mesma inocência envergonhada da virgem noiva que se apresenta nua ao marido pela primeira vez.

Tenho saudades de me perder nas espigas de milho alto, de comer gemadas com canela e de colher uvas americanas da ramada da minha avó.

Tenho saudades de ouvir os sinos momentos antes de acordar na manhã do domingo de Páscoa. Vem aí o compasso. Tlim tlim, tlim tlim. Vem aí o compasso, arranjem-se depressa!

O frenesim da visita pascal, as flores que se estendem em tapete nas portas das casas das aldeias do norte de Portugal.

Tlim tlim.

Vem aí?

Já vem aí?

Tlim tlim. Tlim tlim.

Avista-se o menino compenetrado no seu sininho lá ao fundo, seguido pelo reverendo que vem benzer a nossa casa.

A família entra e naquele momento, apenas naquele momento em que se dispõe pela sala recebendo o padre e que todos sabem que é único, respira em uníssono: Cristo ressuscitou! Aleluia! Aleluia!

POEMix - Poemas de Nenhum Lugar

2010-03-03T00:06:00.002-01:00

E foi então que a Poesia ganhou asas e voou...

POEMix - POEMAS DE NENHUM LUGAR
Poesia, imagem, corpo e ambientes sonoros

Mito Elias - Poesia, leitura, sons e vídeos
Binga de Castro - Paisagens sonoras (Música, corpo e sonorizações)

5 de Março - Sexta Feira - às 21 H - No Instituto da Língua Portuguesa
Rua Andrade Corvo - Plateau - Praia (casa cor de rosa, junto ao quartel Jaime Mota).

POEMix - é um pequeno exercício performático que abarca a poesia num conceito pluri-dimensional (palavra, vídeo, gestos e sons). O espectáculo consiste na reinterpretação de 12 poemas de vários autores Cabo-Verdianos: Alexandre Cunha, Arménio Vieira, Danny Spínola, Eurico Barros, Filinto Elísio, Jorge Carlos Fonseca, José Luíz Tavares, Mário Fonseca, Mito, Oswaldo Osório, Vadinho Velhinho e Zé di Sant'y'agu.
O objectivo deste evento é procurar realçar a beleza das palavras, dos gestos, das imagens e dos sons que cada escrito sugere, para que a poesia não fique estática e empoeirada nas estantes.

http://www.youtube.com/watch?v=ZHQvDDcDbcs

Apoio : INSTITUTO INTERNACIONAL DA LÍNGUA PORTUGUESA

Não estás deprimido, estás distraído

2010-02-04T11:26:00.000-01:00

"Não estás deprimido, estás distraído, distraído em relação à vida que te preenche. Distraído em relação à vida que te rodeia: golfinhos, bosques, mares, montanhas, rios. (...)
Não estás deprimido, estás distraído, por isso acreditas que perdeste algo, o que é impossível porque tudo te foi dado. Não fizeste um só cabelo da tua cabeça, portanto não podes ser dono de nada. Além disso, a vida não te tira coisas, a vida liberta-te de coisas. Alivia-te para que voes mais alto, para que alcances a plenitude. Do útero ao túmulo vivemos numa escola, por isso o que chamas de problemas são lições. (...)
Faz apenas o que amas e serás feliz; aquele que faz o que ama está benditamente condenado ao sucesso, que chegará quando deve chegar, porque o que deve ser será e chegará naturalmente. Não faças nada por obrigação ou compromisso, apenas por amor. Então terás plenitude e nessa plenitude tudo é possível. (...)
Reconcilia-te contigo, coloca-te em frente ao espelho (...) e decide agora mesmo ser feliz, porque a felicidade é uma aquisição. Aliás, a felicidade não é um direito e sim um dever, porque se não fores feliz estarás levando amargura para todos os que te amam. (...)
Existem tantas coisas para experimentar, e a nossa passagem pela terra é tão curta, que sofrer é uma perda de tempo.
Não estás deprimido, estás desocupado."

Facundo Cabral
http://www.facundocabral.org/

PS - Muito obrigada, Mapté :)

Os 93 da Avó Irene

2010-01-21T14:38:00.003-01:00

À minha querida avó Irene, que me ensinou a ouvir e a contar histórias.

Sempre que falava nos velhos tempos a avó ficava com aquele brilho especial nos olhos. Levantava o queixo, fitava um horizonte e deixava discorrer as lembranças ao sabor das palavras vividas. Inês gostava muito de ouvir falar nesses tempos, deixava-se embalar nas histórias da avó e nem se incomodava se ela as repetisse. (...)

- O pai da avó era professor? – admirou-se a neta.
- Era um grande professor primário, muito respeitado por todos. Se lá fores hoje a Cabeçudos vês uma placa de homenagem dos alunos no cemitério e uma rua com o nome dele: Rua Professor Rocha Pinheiro. Era um bom professor e queria que a gente aprendesse. A canalha toda tinha de saber tudo na pontinha da língua muito direitinho: os rios, os caminhos-de-ferro, as contas… tudo tudo tudo. Como eu era filha, e ele queria dar o exemplo, castigava-me nas aulas e não tinha pena nenhuma de mim. Era muito rigoroso, sabes? Queria-me educar bem e não permitia faltas de respeito. Olha, se íamos comer a algum lado com alguém de fora ele dizia-me sempre “Irene, não vais comer muito. Tiras um pouco para o prato só para não teres fome mas não comes até estares satisfeita. Parece mal uma menina comer demasiado.” Eu obedecia, claro, mas muita vez quis comer mais. Olhava para ele assim como quem pede e ele fazia um gesto com a mão, sem ninguém ver, que queria dizer “Não podes comer mais.” Era assim, que queres? Naquele tempo era assim.
Olha, doutra vez, um dia, lembro-me como se fosse hoje, fui ver os livros que o meu pai guardava em casa num armarinho que tinha para lá. Peguei num e pus-me a lê-lo às escondidas. Subia-se assim uns degrauzinhos e eu punha-me lá em cima encolhida num canto a ler. Ai como é que se chamava o livro? A Morte de Sultão… seria? Não, não era bem assim… Daqui por um bocado já me lembro. O livro era triste, já nem sei bem do que falava, o que tinha lá escrito, só sei que me punha triste. Às vezes o que a gente lê mete-se na cabeça, a gente fica estranha só das coisas que lemos nos livros. Eu, olha, deixei de comer, andava com uma carica que mais parecia um passarinho molhado, triste triste que não se via ponta de alegria em mim. Ai como é que se chamava o livro? Está-me mesmo debaixo da língua. Bem, adiante, passados uns dias, o meu pai foi dar comigo lá em cima das escadinhas a ler. Perguntou-me “O que é isso que estás a ler, Irene?” e eu mostrei-lhe. Ele pegou no livro, viu qual era, espetou-me duas grandes bofetadas na cara, pas pas, e disse: “Tu não voltas a ler estes livros, ouviste Irene? Não são para a tua idade. Queres ler, lê os livros da escola.” A partir desse dia fechou o armarinho com o aloquete e eu não pude ler mais nada.

Já sei, já sei o nome do livro que estava a ler! Era “Sultão acha-se à morte”, era assim que se chamava. É mesmo isso: “Sultão acha-se à morte”! O que é que eu estava a dizer? Ah, já me lembro, fechou o armário com o aloquete, pois foi. Foi pena. E olha que ele tinha lá bons livros, eu até podia ter lido os do Camilo Castelo Branco e tudo!
Inês não fazia a menor ideia de quem seria esse Camilo, só tentava imaginar a avó a levar dois grandes sopapos na cara.

in A história da Irene (2007)

A minha janela

2010-01-15T09:33:00.001-01:00

Da minha janela vejo o mundo...

O Duelo (II)

2009-12-26T18:24:00.002-01:00

Terá sido a melhor aluna do 4º ano de Estudos Poéticos, Maria Helena, que alegadamente terá tido a infelicidade de mostrar a sublime ode pela primeira vez ao Professor Américo. Os relatos desse momento singular são impressionantes: o professor terá, primeiramente, ficado sem ar, enchendo-se a sua face de um rubor intrometido, quase escarlate; depois uma tosse convulsa que o fez expelir uma quantidade considerável de mucose atabalhoada; um rítmico não pode ser-não pode ser-não pode ser-não pode ser... enfim atirado para a sua cadeira de braços, a expressão lívida e grave, uma atitude absolutamente catatónica. Paralisado.
No dia em que a Universidade convidou o poeta Ernesto para uma conversa com os alunos de Letras, Américo fez chegar aos Recursos Humanos um atestado médico onde se certificava a sua impossibilidade de comparecer no local de trabalho nesse dia e nos seguintes. Indícios de depressão, ouvia-se nos corredores, o gajo passou-se, contava-se nos pátios e nos jardins em redor. De facto, Américo sentia-se pessoalmente ofendido com o sucesso da Ode de Ernesto. Antes de mais porque vinha a comprovar a falta de actualidade do traballho académico que fizera em resposta à solicitação dos ingleses e, pior do que isso, porque não conseguia desprezar a volumosa inveja que se coagulava em si ao reconhecer a estonteante criação poética do outro. Não podia ser! Ele, Américo, douto de renome em Poesis não ia sofrer essa humilhação. Tinha de reagir. A sua arma era a pena, tal como Camões, e o seu meio de ataque seria a Revista Cultural.
A elite intelectual da cidade, onde se fundia o mundo académico, tinha por hábito organizar soirées na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva onde os mesmos de sempre tertuliavam sobre as mais variadas expressões artísticas. Hoje é a noite da Literatura e Ernesto um dos convidados de honra. Enquanto a jovem encenadora de teatro discorre sobre o Pós-Modernismo das primeiras obras de Saramago, Américo procura manter-se na sombra, junto à entrada onde quase ninguém o consegue ver. Exactamente um segundo após ter dado um passo em frente e ter manifestado vontade de intervir, Ernesto pede a palavra mesmo por baixo das luzes que iluminam a mesa central. Faz favor, todos concordam ansiosos por ouvi-lo. Ernesto levanta-se, fixa um ponto junto da porta de saída, e declara num tom messiânico que “a arte é uma deusa tântrica” e que a relação sexual de prazer carnal que se estabelece entre Ela e o Poeta só aos dois diz respeito. Neste tipo de ligação privada e visceral, uma ménage-à-trois poderia ser catastrófica. Se o crítico literário pretende intrometer-se neste acto sexual deve estar ciente de que o vai necessariamente transformar e, por consequência, desfigurar. Assim, conclui portentoso, defendo a morte do crítico no texto. De nada serve e tudo destruirá.
Aplausos, aplausos entusiasmados e alguns sorrisos cúmplices rasgados, um frenesim generalizado que aclama Ernesto o Maior depois de Pessoa. Américo já não aguenta mais. Sem se fazer notar sobe as escadas que conduzem à sala de leitura do primeiro andar, vazia e escura, senta-se no meio de duas prateleiras de livros e quase mecanicamente retira a biografia de Napoleão e abraça-se a ela.
Finda a soirée, Ernesto, que sempre se deixara seduzir por bibliotecas vazias e enigmáticas, deixa-se ficar para trás. Um desejo algo mórbido e ligeiramente obsessivo fá-lo querer reabrir o Greatest Living Poets. Antes, porém, esgueira-se à sala de leitura do primeiro andar como que atraído por algo que conscientemente não entende. Aí, enquanto contempla a fina luz da lua que se deleita sobre as ordenadas prateleiras, sente uma respiração outra que não a sua.

- Quem está aí?
Nada.
De trás da estante onde dormem os livros esotéricos irrompe um pontiagudo sorriso branco que sussurra assim: Matei-te!

Finalmente o frente-a-frente por que tanto ansiava: Ernesto, o poeta, e Américo, o crítico, fazem lembrar os duelos de cowboys nas antigas Américas. Não, meu caro, parece que eu é que tive o prazer de te matar. Acabei de anunciar a morte do crítico literário, não ouviste? Américo ri alto, bem alto como se estivesse a gargarejar de dentro de um poço. Não, seu poeta medíocre, eu já matei a tua poesia, agora só me falta livrar-me de ti. Tira uma faca do bolso do casaco e aponta-a acutilantemente ameaçadora ao pescoço do poeta que não pisca os olhos nem uma vez. Nesse momento, Maria Helena, aluna dedicada e obstinada, sobe as escadas no encalço de Ernesto a fim de lhe pedir um autógrafo, mas quando se depara com o seu estimado professor de faca apontada ao poeta solta um berro horrífico que ecoa por todas as paredes da biblioteca.

Quando a Polícia Judiciária chega para prender Américo encontra um homem seriamente perturbado, os olhos raiados de sangue, a mesma lenga-lenga (a poesia é minha, só minha, esse não, esse nunca, é minha, é minha...), o corpo caído, derrotado de loucura. Foi apresentado a tribunal por tentativa de homicídio e condenado a um ano de internamento no ala psiquiátrica do Hospital de S. Marcos, por sinal, mesmo ao lado da universidade.

Ernesto, criador da Ode à Metáfora e assassino de críticos literários, continua a criar desmedida e sofregamente. É o sócio número 522 da Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva.

O Duelo

2009-12-22T11:29:00.003-01:00

Quem está aí?
Nada.
De trás da estante onde dormem os livros esotéricos irrompe um pontiagudo sorriso branco que sussura assim: Matei-te!
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Três meses antes, Ernesto, poeta reformado, chegava quase ao fim da Rua do Anjo e preparava-se para virar à direita. Pensava já que uma das coisas que mais o fascinava na Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva era precisamente o local onde se erguera, na artéria jugular da sua Bracara Augusta.
Ernesto amava a sua cidade como não poderia nem conseguiria amar outra. Aí nascera e crescera, aí tinha feito os seus grandes amigos, tinha sido numa daquelas saudosas tardes de jardim de Santa Bárbara ao domingo que se apaixonara pela sua esposa Etelvina. A Avenida da Liberdade, que testemunhara os primeiros passos dos seus rapazes, via-o agora a ele, poeta reformado, tentar caminhar prazeirosamente todas as manhãs por entre a afoita multidão i-podesca do século XXI.
Desistira da escrita há mais de dez anos por categoricamente considerar que o mundo ainda não estava preparado para entender uma metáfora. O mundo girava em torno de eufemismos, aliterações onomatopeícas e demasiadas perífrases. Sentir uma metáfora, compreendê-la na sua mais absoluta totalidade, só era possível com a respiração e isso ninguém que conhecesse era capaz de fazer. Quer dizer, talvez só uma pessoa soubesse compreendê-la, senti-la, talvez... bem, mas com esse senhor ele, Ernesto, não estava interessado em entabular qualquer tipo de conversa. Esse senhor dava corpo à face mais mercantilista da poesis, lucrava com Ela, era famoso por Ela, ensinava técnicas para chegar a Ela... pfff, um grande fanfarrão era o que esse senhor era, fanfarrão, arrogante e estúpido. Ernesto sentia os nervos a fervilhar eléctricos só de pensar nesse senhor. Por sorte, nesse momento, olhou o seu reflexo no vidro que separa o passeio da rua da sala de leitura do rés-do-chão e descortinou uma ruga revoltada já instalada no seu sobrolho. Ernesto, olha o teu coração, sentiu a doce voz da sua Etelvina.
A porta de entrada desenhava-se apelativa perante si. Ernesto despediu-se destes pensamentos ruins e abriu-a: à sua frente o largo balcão de informações, o sorriso cúmplice da jovem sentada em frente a um molho de fichas de inscrição e à sua esquerda os largos degraus de mármore que todos os dias conduzem tantas crianças ávidas e irrequietas à maravilhosa sala de leitura infanto-juvenil do primeiro piso.
Nesse momento, o carteiro tocava à campaínha da casa de Américo e o próprio levantou-se das suas leituras e foi atender. O subscrito era quadrado, alto e bege, de um tipo de papel duro e institucional. Royal School of Poetry & Arts? - leu. O que será que estes gajos querem comigo? - pensou. Por reconhecido mérito, blá blá blá, inúmeras publicações na área dos Estudos Poéticos, humm humm, autoridade académica de peso, ah pois é seus bifes, vimos por este meio solicitar um parecer, será que ainda ganho dinheiro com isto?, parecer de foro académico e tal, Os Dez Maiores Poetas Vivos de Portugal. Huuummmmm, ruminou Américo. E outra vez, coçando a barbicha, huuummmmm. Quando viu o seu nome, Perestello, de Souza Américo imediatamente a seguir à vírgula que sucedia a The Ten Greatest Living Portuguese Poets decidiu que ia aceder ao pedido dos ingleses custasse o que custasse. Bolas, era a Royal School! Seria de mau tom desiludir Sua Majestade.
Herberto Hélder, Vasco Graça-Moura, não esse não, António Ramos Rosa, Pedro Mexia, Manuel Alegre, Ana Luísa Amaral, não esse nem pensar... faltam quatro. Passadas duas horas já só faltavam três poetas, sendo que nos quatro dias seguintes apenas dois chegaram à lista que, neste ponto, só desejava ser concluída. Durante todo este processo de selecção, Américo continuou a repudiar a voz que teimava em insinuar-lhe repetidamente o mesmo nome. Não, esse não. Esse não vai parar à lista, era o que faltava!
Um mês após ter recebido aquele pedido de parecer marcado a vermelho com alguma urgência, Américo enviou à Royal School of Poetry & Arts o seu texto, academicamente justificado com cerca de oitenta notas de rodapé e mais de uma centena de autores citados, intitulado Os Nove Maiores Poetas Vivos de Portugal com um discreto asterisco remetendo para a página 118 uma justificação tão sucinta quão vaga sobre a impossibilidade de distinguir o décimo maior poeta português vivo. Que desculpassem mas ele, Professor Doutor Américo de Souza Perestello, Professor Catedrático da Universidade do Minho há dezenas de anos, não considera que tal poeta de facto exista. Sincere apologies for any inconvenience caused.
Os ingleses deram à estampa Greatest Living Poets e o capítulo reservado a Portugal, com muitas reticências entre parêntesis, foi assinado por Américo de Souza Perestello, PhD.
Quando a referida antologia dos mais importantes poetas da actualidade chegou à Biblioteca Lúcio Craveiro da Silva, Ernesto encontrava-se sentado nas mesas do bar a ler o “Correio do Minho”. Viu o livro passar por si entalado entre os dedos da mão da Senhora Dona Conceição e o seu generoso peito que se encaminhavam para a sala de leitura térrea. Nesse espaço, o livro foi pousado numa das prateleiras metálicas que estão abrigadas pela indicação Destaques. E ali ficou destacado até Ernesto ganhar coragem de pegar nele, o que demorou cerca de três dias.
Escolheu uma hora de pouco movimento, quase às 20 horas quando a biblioteca fecha, e como quem não vai a nada sentou-se no sofá que o convidava há mais de setenta e duas horas mesmo em frente aos Destaques. Foi só estender o braço. Antes de o abrir pensou que estava diante de duas possibilidades: ou era reconhecido ou era ignorado. Ambas o aterrorizavam. Portugal, página 288, a ponta dos dedos movia-se ágil. Leu o artigo daquele grande fanfarrão da primeira à última letra de uma só vez. Por fim respirou. Voltou à lista da página 292, lá estavam os nove maiores poetas portugueses que podiam gozar da sua glória em vida. Ele não. Fechou o livro com estrondo. Voltou a abri-lo na página 292. Ele não. Tinha sido ignorado e acabara de descobrir que afinal queria ser reconhecido.
A revolta. Esse sentimento à partida olhado com desdém fez com que Ernesto se reerguesse Poeta daquele sofá. A terrível injustiça da qual acreditava ter sido vítima moveu as suas determinadas pernas em direcção ao tampo de madeira que evitava há anos. A folha de papel branco nem teve tempo de o intimidar e assim enebriado de génio e ânsia justiceira criou a mais bela ode do seu tempo, a Ode à Metáfora. Exausto, deixou que os seus braços repousassem cruzados no centro da mesa onde a transpirada fronte veio pousar triunfante.

Girls-who-wish-to-be-djs-just-to-dance-their-favorite-tunes

2009-12-11T11:16:00.002-01:00

Foi mais ou menos assim como se vê nesta imagem. Muita folia, sorrisos e boa música!

Dj's in da house:

Dj Ana Conda

Dj Ana Teutonic

Dj Silver Moon

Dj Cata Clismo

Dj Horny Punk

Dj Sofes - Desnorteada

Dj Kikas

Miss Juno

Dj M&M

Dj Inez Quecível

Dj Rosemary

Sista Sam

Dj Talas

Dj Tanex

As dj's da noite provaram que não estão para brincadeiras. Stay tunned for the next chapter.

Na foto: Dj's Silver Moon, Cata Clismo e Kikas

"Que amar senão as estrelas?" Obrigada Mário Fonseca!

2009-12-04T12:40:00.005-01:00

Hoje os aplausos serão para Mário Fonseca, poeta praiense recentemente desaparecido. Os amigos e admiradores, os que privaram da sua companhia e os que se arrependem de nunca se terem abeirado dele, os amantes da lírica e da expressão literária, os académicos, os reconhecidos e desconhecidos, os curiosos... estarão todos na esplanada do Café Sofia, centro da Cidade da Praia, para aplaudir o homem, o poeta e a obra enquanto o sol se põe.

Fica aqui um dos poemas a ser partilhado nessa homenagem. Para aqueles que insistem em pedir-me que pare de sonhar.

Onde fincar os pés senão nas estrelas?

Onde senão no sólido chão das estrelas?

Aqui?

Aqui onde medra medra a flor?

Oh rosa!

Que amar senão tua inexistência essência?

Que amara senão teu persistente sonho?

Isto?

Isto desta implacável gramática?

Oh rosa!

Onde fincar os pés senão em tuas inexistentes pétalas?

Onde senão no inexistente sonho de tuas persistentes pétalas?

Aqui?

Aqui onde tudo o que medra é só e apenas terra?

Oh tu embora da terra!

Oh tu embora do chão do coração!

Que amar senão as estrelas?

Que amar senão as estrelas

que estrelas são, palpitantes

E as inconsistentes rosas

Que persistentes cantam dentro do meu coração?

Mário Fonseca

Foto: Mito Elias, in albatrozberdiano

Dia Internacional de Combate à Violência Contra as Mulheres

2009-11-25T09:00:00.000-01:00

Eu disse que não e ele queimou-me uma ponta de cigarro no meio do peito. Não chorei.
Chicoteei-lhe o olhar com o meu olhar ferido e ele riu-se à gargalhada deixando os podres dentes da frente à mercê da minha ira. Não lhe bati.
Enquanto me sacudia toda pelos ombros e me chamava cabra eu lembrava-me da candura dos meus quinze anos, de sonhar com um rapaz que se enamorasse de mim, ajoelhasse o seu amor eterno, beijos quentes e demorados em noites de lua quando as promessas se espelham nas ondas prateadas do mar.
A sua mão corpulenta de veias grossas e dedos calejados agarrou-me a nuca pelos cabelos, girou a minha cabeça para a esquerda como se estivesse a abrir um molho de conserva com tampa ferrugenta de rosca. Senti algo de muito frágil quebrar-se no meu pescoço. Com a outra mão arqueou as minhas costas em cima da mesa da cozinha, rasgou-me a saia com um puxão e do pulsar quente se fez gelo, da voluptuosa carne se fez mofo. Não reagi.
De repente fomos surpreendidos pela nossa filha de sete anos: outra vez, pai? E ao virar as costas apresentou-me a minha Revolta, a minha Ira, a minha Raiva.

Então despertei. E em plena consciência Agi!

Foto: acordabrasil.

Ess Amor

2009-11-20T15:40:00.001-01:00

Ka ten luz ki ta brilha mas tcheu

Ki bu sorriso aberto, cretcheu.

(Sara Tavares)

Electro Domestic: a Revolução

2009-11-13T16:56:00.003-01:00

Está a surgir um novo movimento cultural na cidade-berço. Nasceu há muito pouco tempo mas nem perdeu tempo a gatinhar. Levantou-se energicamente, tirou a chupeta da boca, ergueu o dedo do meio da mão à vulgaridade musical que por ali se ouvia e fez a Revolução no bar académico de Guimarães!

Desde 27 de Outubro e a um ritmo non-stop, Electro Domestic Night Sessions tem vindo a agitar as noites dos viciados em boa música electrónica until last man standing!

Próxima sessão: terça-feira, 24. Quem tem força para aguentar até ao fim?

Notas sobre o surto de Dengue

2009-11-10T12:56:00.003-01:00

Ontem à tarde, no Centro Cultural Português da Cidade da Praia, teve lugar uma sessão de esclarecimentos sobre o vírus da dengue pelo Doutor Kamal Mansinho, especialista em Medicina Tropical e concretamente no combate a esta epidemia.

De uma disponibilidade e clareza extremas, o Doutor discorreu durante cerca de uma hora e meia sobre as especificidades do mosquito transmissor da dengue, o quadro evolutivo de uma possível infecção, o caso da dengue em Cabo Verde, passando por medidas de prevenção e também de tratamento. Por último, a senhora embaixadora de Portugal, Graça Andresen Guimarães, abriu a sessão a um momento de perguntas e respostas.

Por ter sido altamente esclarecedor, e porque muitas das pessoas interessadas neste tema não puderam estar presentes, deixo aqui as notas que tirei.

Como poderemos identificar o mosquito transmissor da dengue?

Trata-se do Aedes aegypti fêmea, um tipo de mosquito que se distingue daquele responsável pela transmissão do paludismo porque é consideravelmente mais pequeno, preto com listas esbranquiçadas (daí a designação britânica de Tiger Mosquito), muito nervoso, não pára quieto e gosta de picar em cadeia aproximadamente no mesmo sítio (preferencialmente do joelho para baixo). Manifesta ainda uma clara preferência pelo interior das habitações e aí concentra-se na espécie humana, a sua favorita. O mosquito do paludismo é por natureza mais tranquilo, costuma voar mais alto e ataca exclusivamente ao amanhecer e ao entardecer, escondendo-se no período mais quente do dia.

O tempo decorrido entre a picada e o aparecimento da infecção de dengue é de cinco a sete dias e neste período ainda não somos transmissores da doença. Decorrido esse tempo, quando a infecção entra de facto na circulação sanguínea, em 80% dos casos ocorre uma infecção sem sintomas e os restantes 20% com sintomas.

O primeiro sintoma costuma ser a denominada febre de dengue, também conhecida por "febre quebra-ossos", que se reflecte em febre alta, dores musculares e articulares intensas, fadiga... É benigna em 90% dos casos e muito exuberante nas crianças, sobretudo naquelas com menos de dois anos ou três anos nas quais o risco é bem mais acentuado devido à possibilidade de complicações convulsivas. Muitas vezes esta febre de dengue assume a forma de febre em bossa de camelo, isto é, com picos de febre seguidos por momentos de ausência desta e seguidos novamente por períodos de febre. Podem também, neste momento, aparecer algumas manifestações hemorrágicas (pintas vermelhas espalhadas pelo corpo) mas que não constituem ainda febre hemorrágica! Os momentos de ausência de febre são cruciais porque é aqui que o risco aumenta e que a febre de dengue pode evoluir para os 3% de febre hemorrágica. Quando a febre cai naturalmente, ou seja sem a influência da medicação, as primeiras 24 horas constituem o momento em que a vigilância deve ser maior. O organismo pode atacar-se a si próprio em defesa e o número de plaquetas de sangue pode cair consideravelmente levando ao surgimento de hemorragias. É neste momento que pode surgir o choque hemorrágico, ou hemorragias mais graves (23% dos casos), devendo o doente dirigir-se imediatamente aos Serviços de Saúde pois o choque hemorrágico, que pode acorrer em apenas 24 horas, tem um índice de mortalidade de 95%.

O quadro da dengue em Cabo Verde, segundo o Doutor Mansinho, é o seguinte:

- Em finais de Setembro começaram a aparecer os primeiros casos anómalos (mas que já podem ter tido início em Julho ou Agosto) e alguns médicos do Hospital Agostinho Neto até comentaram que parecia dengue.

- No dia 21 de Outubro é enviado o primeiro lote de análises de sangue para o Instituto Pasteur, em Dakar. O resultado à dengue é negativo. Os médicos pensam que talvez tenham enviado amostras de sangue retiradas muito precocemente, ou seja, ainda no período dos primeiros 5 ou 7 dias entre a picada e o aparecimento dos sintomas. Recolhem então o sangue dum médico em convalescença há cerca de duas semanas e este vem positivo, assim como as restantes amostras enviadas posteriormente.

- A 26 de Outubro chega o primeiro caso de dengue hemorrágica ao Sistema Nacional de Saúde e esta data marca o início da epidemia que, na opinião do Doutor Mansinho, vai continuar em curva ascendente nas próximas 6 a 8 semanas, acabando por estabilizar e enfim diminuir devido às defesas que entretanto a população vai desenvolvendo.

- A 4 de Novembro o governo de Cabo Verde pede ajuda internacional. O Doutor Kamal Mansinho chega no dia seguinte e a equipa de médicos e enfermeiros do Hospital de Coimbra no dia 7 deste mês.

Neste momento, em Cabo Verde, estamos perante uma situação epidémica de dengue (tipo 3), 80 casos contabilizados de Gripe A (vírus H1N1), Paludismo com menor incidência e ainda outras viroses. Não nos enganemos: a dengue vai ficar endémica no país, tal como a gripe é endémica em Portugal. Não vai desaparecer. Vai atenuar e voltar a manifestar-se novamente mais tarde.

O tratamento para a febre de dengue é sintomático e de vigilância. Deve-se beber muitos líquidos, vitamina C e tomar paracetamol quando se tem febre.

A prevenção física vai no sentido do vestuário adequado que cubra o corpo, não esquecendo que as áreas preferenciais são do joelho para baixo, muitas vezes no antebraço, tronco e base do pescoço. As crianças são normalmente mais atacadas na cara. O repelente é eficaz mas não a 100% e devemos escolher um que contenha DEET a 33% (por exemplo, o Tabard) e colocar de 4 em 4 horas.

Saí da sessão mais esclarecida sim... mas nem por isso mais tranquilizada.

O Salto (V)

2009-10-22T17:40:00.004-01:00

Outono de 2009, Roseto Degli Abruzzi

De manhã

Olha, mãe, lá está aquele senhor no sítio do costume a ver o mar. Está ali sempre todos os dias quando me vais levar à escola, não é? É sim, filha. O senhor deve gostar tanto do mar como tu. Quem será, mãe? Não sei, querida, dele só sei o mesmo que tu, todas as manhãs está ali sentado na areia, ao lado daquele campo de jogos, a olhar para o mar. Oh mãe, mas não te lembras que no outro dia ele estava a escrever num caderno vermelho? Se calhar é escritor. Sim, filha, talvez seja escritor. Deixa lá o senhor. O que será que ele está a escrever, mãe? Será sobre o mar? Ai filha, deixa lá de fazer tantas perguntas, ainda por cima a esta hora. O senhor gosta de estar ali na praia, não há nada de mais nisso. Não sei, mãe, não sei...ele tem um ar muito misterioso. Parece que anda a esconder alguma coisa. Deve parecer, deve. Oh filha, tu e as tuas manias de Sherlock Holmes!

Giuseppe, Giuseppe anda cá! Olha, estás a ver aquele homem? Aquele que vem dali do mar? Aquele é o tal de quem te estava a falar no outro dia, não te lembras? Quem, mulher? Ah, aquele que vem ali com o caderno vermelho na mão? O que tem? Tem que o acho muito estranho, não sei, há qualquer coisa naquele homem que me incomoda. Chiu, cuidado! Ele vem para aqui, ele vem para aqui. Ó mulher, não faças essa cara, tu não vês que ele vai entrar? Vá, vai lá ver o que ele quer. E não te ponhas com modos esquisitos, ouviste?
Buongiorno signore! O que vai ser? Sim sim, fazemos tostas de salami. E para beber? Muito bem, então sai uma tosta de salami e um cappuccino!
Ó mulher, eu estou aqui a olhar para ele e acho que deve ser escritor. No outro dia o Felice disse-me que ele foi lá à pastelaria e que passou o tempo todo a escrever naquele caderno. O Francesco, dos Correios, disse-me que ele é português e que já lá foi mandar duas ou três cartas para Lisboa. Português, Guiseppe? Veramente? O que fará um português tanto tempo aqui sozinho, hã? Boa coisa não deve ser. Ai mulher, que exagerada! Tanto tempo, dizes tu? Eu lembro-me de ver este homem aqui desde finais de Setembro, ainda nem passaram dois meses.
Olha para o que eu te digo, homem: este português ainda vai arranjar alguma confusão aqui em Roseto.

À tarde

Chiara, abre a porta e vai ali àquele signore dizer-lhe que já pode entrar. Aquele que está ali no jardim sentado no banco por baixo da árvore. Ó rapariga, então tu não vês um homem sentado naquele banco a escrever num caderno vermelho mesmo aqui à nossa frente? Vai lá dizer-lhe que a biblioteca já abriu.
Buon pomeriggio, signore! Procura algum livro em particular? Ah, jornais... com certeza. A secção da imprensa periódica é no andar de baixo, eu levo-o lá. Não, ora essa, não é maçada nenhuma, é o meu trabalho. Queira acompanhar-me por favor.
Está a ver aqueles computadores? Pode fazer uma busca por ano de publicação ou tema e saberá ao certo onde encontrar o jornal ou a revista que procura. Por exemplo, diga lá qual é o ano que lhe interessa. Muito bem, agora colocamos aqui 1974 e enter. Já está! Sim, tem muita coisa de facto, sabe que a década de 70 em Itália deu bastante que falar pelas piores razões. Quer escolher um tema que delimite a sua busca? Hã? Desculpe, não entendi. Brigadas Vermelhas? Tem a certeza? Vai-me desculpar mas vou ter de registar o seu nome, apelido e fotocopiar um documento de identificação. Ordens são ordens, signore, e esta conversa já me está a deixar nervosa, sabe? Diga-me a verdade: o signore anda à procura de problemas, é?

Na madrugada

Domenico, acorda! Domenico! Domenico, acorda! Olha, presta atenção, estás a ouvir? Não ouves passos no andar de cima? E este cheiro... cheira a quê? Parece alcóol misturado com qualquer coisa. Já não se pode dormir em paz neste prédio, é sempre este cheiro quando o vizinho de cima chega a estas horas da madrugada. Liga a luz para eu ver bem que horas são. Quatro e quarenta, vês? Isto lá são horas normais de se chegar a casa? Este homem não dorme, o que andará ele a fazer? Chega sempre antes de amanhecer, arrasta os pés ao de leve como se não quisesse fazer barulho e depois sente-se este cheiro a alcóol e mais não sei o quê. Ai que nervos, até vou fechar a janela. E digo-te já, Domenico: amanhã de manhã vou ligar ao senhorio e contar-lhe tudo. Não sei quem é este português que não se dá com ninguém nem o que anda a fazer aqui em Roseto, para além de escrever naquele maldito caderno vermelho, mas vou descobrir, ai isso garanto-te que vou descobrir. E agora chega-te para lá e não me destapes que eu quero ver se durmo.

Are you ready boots? Start walking!!

2009-10-15T13:52:00.004-01:00

You keep saying you've got something for me.
something you call love, but confess.
You've been messin' where you shouldn't have been a messin'
and now someone else is gettin' all your best.

These boots are made for walking,
and that's just what they'll do
one of these days these boots are gonna walk all over you.

You keep lying, when you oughta be truthin'
and you keep losin' when you oughta not bet.
You keep samin' when you oughta be changin'.
Now what's right is right, but you ain't been right yet.

These boots are made for walking,
and that's just what they'll do
one of these days these boots are gonna walk all over you.

You keep playin' where you shouldn't be playin'
and you keep thinkin' that you'll never get burnt. Ha!
I just found me a brand new box of matches yeah
and what he knows you ain't HAD time to learn.

These boots are made for walking,
and that's just what they'll do
one of these days these boots are gonna walk all over you.

Are you ready boots? Start walkin'!

I will keep my helmet On

2009-10-15T12:31:00.005-01:00

Finding someone that cares for you
And I
I'll dress my songs cause I care for you
cause I
I will take my time
driving you slow

Driving out cause I care for you
but then
someone loves you but I don't care for you
cause I
I will get my love
cause I will be your love
oh no

there were times I could care for you
but then
I found that girl that's been smile for you
and I
start to be something
and I
I don't care
why should I care?

I will get my love
cause I will be your love
Oh no
Don't look back
Don't look back
Don't look back
Don't look back

I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on
and I
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on

and you can rule my world
you can rule my songs
I will keep my helmet on
And then
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on
Oh no

Finding someone that cares for you
and I
I will dress my songs cause I care for you
cause I
I'll take my time
driving you slow

Driving out cause I care for you
but then
Someone loves you but I don't care for you
and I
You don't care
I don't care
cause I will get my love
and I will be your love
Oh no

Don't look back
Don't look back
Don't look back
Don't look back

I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on
and I
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on

and you can rule my world
you can rule my songs
I will keep my helmet on
and I
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on
Oh no

Don't look back
Don't look back
Don't look back
Don't look back

I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on
and I
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet on

and you
you can rule my world
you can rule my songs
I will keep my helmet on
and I
I will build my world
I will sing my songs
I will keep my helmet On!

(All I ever wanted, all I ever needed is here in my arms..
Words are very unnecessary, they can only do harm...)

A minha cidade não muda

2009-10-12T13:22:00.004-01:00

A minha cidade não muda. Prefere fechar os olhos, ignorar todos os sentidos e imaginar que está tudo bem. Mas não está!

Qualquer compartimento de uma qualquer casa, quando cheira a mofo, deve ser arejado. Os objectos devem sair do seu lugar ancestral, substituídos uns, reordenados outros e formar um espaço inovador. O próprio conceito de IKEA, já tão caro aos Portugueses, veio sublinhar a necessidade de nos livrarmos dos trastes velhos e reformarmos a nossa casa de uma ponta a outra. E para quê? Para que nos possamos sentir confortáveis nela. Com a Câmara Municipal de Braga passa-se, a meu ver, exactamente a mesma coisa: já são trinta e cinco anos (repito: trin-ta-e-cin-co-a-nos!) da mesma governação, do mesmo partido, dos mesmos amigos favorecidos, dos mesmos desconhecidos ignorados, da mesma coisa. São trinta e cinco anos da mesma ideologia, da mesma crença, da mesma visão. São trinta e cinco anos a pensar no melhor de Braga, não digo que não, mas por que há-de ser sempre a mesma cabeça a distinguir o Bom do Mau?

E nós, cidadãos: afoitamente mudamos de carro quando este atinge um número razoável de quilómetros percorridos; trocamos de casa quando finalmente temos dinheiro para a moradia; experimentamos vários produtos para o cabelo, tecemos comentários sobre a variedade estupidamente incrível de marcas existentes para isto e aquilo... e quando toca a mudarmos por um bem comum (o nosso enquanto cidadãos interventivos), fazemos de conta que não é connosco ou, pior, escondemo-nos por trás do tão hilariante quão desesperante argumento "É a última vez que o senhor vai concorrer, coitado... deixa-o acabar a carreira política em grande..." Não se lembram que também foi assim que Mesquita Machado venceu as últimas autárquicas de 2005? Já se esqueceram do apelo emocionado aos seus anos de vida e ao secular compromisso político com Braga? Já se esqueceram, não foi? Pois é...

Preferem olhar para os cartazes deste ano, onde o senhor aparece photoshopado com menos trinta anos no corpo e pensar: vou votar no Mesquita que ele está tão novo e deve ter ainda muito para dar. Enganam-se.

Mas entretanto, enquanto as coisas não mudam, cá vamos, perdoem-me a vulgaridade, chafurdando na merda!

imagem em www.pestinha94.blogs.sapo.pt/2008/09/08

Eu tenho uma menina...

2009-10-07T17:26:00.002-01:00

Eu tenho uma menina linda,

que amo como se fosse minha.

Parabéns, querida Inês!

O Salto (IV)

2009-10-07T14:34:00.002-01:00

21 e 22 de Fevereiro de 1974

A mala do carro que apertava os corpos dos três homens tremia em convulsões e quase se desmontava a caminho da liberdade. As amolgadelas na chapa em ponto de ferrugem e nos três joelhos, quatro ombros e um pé conviviam, alegremente e de bom grado, com três inspirados sorrisos. Ouviram do banco da frente dos passageiros: Cuidado, fronteira! – e paralisaram até as pestanas.
O carro estacou, passos cada vez mais distintos. Tomé recordou-se de ter já observado atentamente a biqueira duma bota que o pé de um Guarda Nacional Republicano ostentava glorioso, numa certa tarde ali pelos arredores do Parque Eduardo VII. Caramba! Aquilo no meio dos olhos deve doer, pensara fugazmente. Paralisado na mala, a escassos metros de Espanha, Tomé imaginou aquela biqueira de aço rebentar-lhe a boca, sentiu o seu sangue explodir em jorros, o barulho de um punho no olho, o corpo atirado a um canto, dias e dias sem dormir, obrigado a repetir a mesma história tantas vezes quantas a loucura permitisse, duas gotas de água a beber, outro soco na boca, ameaças vociferadas a conhaque rancoroso e voraz, rebento a puta da tua mulher, ouviste? Fodo-a toda e no fim rebento-lhe os cornos!
O restolhar das botas negras da autoridade na gravilha escura e áspera trouxe-o novamente ao aconchego asfixiante da mala onde se encontrava. Um ou dois passos separavam-no do homem que poderia muito bem conduzi-lo à morte. Suspendeu a respiração. Um alarme gritou na noite. Alguém chamava ao longe. O que é que o Meireles quer agora? Hã? Ah, o jantar está pronto. Diz ao gajo para não abrir a panela, nós já vamos. Não, aqui está tudo bem, vão só a Santiago de Compostela pagar uma promessa. Pode seguir! E com isto depositou uma pancada assertiva de mão aberta no centro da mala do carro, mesmo por cima do tímpano de Tomé. Começou a entreabir-se uma espécie de sorriso.
Os fugitivos souberam então distinguir a mudança de país: a estrada deslizava em teimosas utopias de um povo livre. As mais íntimas esperanças de cada um daqueles homens subitamente desfilavam perante os seus olhos, penetravam-lhes os músculos doridos, sentiam até o seu cheiro adocicado como quem está na primeira fila de uma abertura de estação da Victoria's Secret. Era quase carnal aquela sensação de clímax. Iriam finalmente ser livres, unir esforços e trazer a Revolução... salvar Portugal.
Já devidamente instalado no banco de trás da viatura, Tomé fechou os olhos ao acelarar estonteante das luzes dos lampiões da estrada. Embalou na segurança daquele momento e adormeceu profundamente. A porta do quarto abria-se num estrondo e vários homens rompiam com armas. Mãos atrás da cabeça já! No chão, no chão antes que te dê cabo dos cornos, jornalistazinha de merda. Gavetas remexidas e atiradas ao avesso, colchão da cama revirado primeiro e rasgado depois, as botas, aquelas botas negras de biqueira dura de aço em frente aos seus olhos, por cima da cabeça da sua mulher que chorava esmagada ao chão. O papel? Onde está o papel? O raio do papel, caralho! Queres que meta já um pontapé na boca da gaja? Queres? Conseguiu entrever um distinto Não no olhar em soluços da sua esposa. Também ela estava disposta a morrer pelo seu país. Ele amava-a ainda mais por isso. Tomé deixou de ouvir os gritos autoritários dos polícias, de ver o seu quarto violado e ensanguentado, deixou de sentir os pulsos amordaçados atrás das costas. Viu só o olhar guerreiro da sua mulher. Jamais nos vergaremos, jamais! A bota que repousava naquele ouvido delicado, como uma chuteira em cima da bola um minuto antes do início da partida, levantou-se, apontou certeira e desceu revoltada e em fúria em direcção à cabeça do seu amor.
Ao fechar os olhos de pânico acordou num sobressalto suado. Os companheiros olharam-no preocupados e então Tomé declarou: Vou para Itália! Não quero ficar em Paris.

O Salto (III)

2009-10-01T13:18:00.004-01:00

19 de Setembro de 2009 por 5 de Abril de 1976...

Ao contemplar as águas mansas do Adriático que embalavam Roseto Degli Abruzzi, Maria recordou-se de que sempre se sentira fascinada pelo mar, talvez porque nunca convivera com as marés quotidianamente para se habituar à sua presença. Crescera na Herdade da Cotovia, numa aldeia dos arredores de Tomar, filha e neta privilegiada duma família abastada de grandes proprietários de terras e desconhecendo, em absoluto e por longos anos, o real significado da palavra privação. Quando, em meados de 1975, a sua recém-casada mãe anunciou que estava grávida, o pai abriu uma garrafa do melhor champanhe da garrafeira brindando ao herdeiro que vinha a caminho. Afinal era uma herdeira mas quando a segurou nos seus frágeis dois kilos trezentas e quinze gramas, o seu pai imediatamente se apaixonou por aqueles olhos negros que piscavam numa curiosidade neo-natal de quem quer descobrir o mundo. A sua chegada foi comemorada com uma matança de porco, um verdadeiro arraial de churrascos de carnes e vinhos, baile até de madrugada, todos os vizinhos intimados a comparecer. A mãe, ainda débil, deitada na larga cama de lençóis de linho branco onde dera à luz, era a imagem mais simples e perfeita que podemos criar de paz e amor enquanto beijava com orgulho o rosto da sua menina.
Crescera reguila e irrequieta, criança que raramente via um desejo seu ser recusado e assim, com o passar dos anos, as suas eventuais necessidades tornaram-se pedidos e estes rapidamente se transformaram em caprichos.
Na adolescência não se apaixonou. Nenhuns olhos negros e fundos de mancebo forte a conquistaram, nenhum par de braços másculos a abraçou, não foi seduzida por qualquer tipo de lirismo, não passou uma única noite de verão suspirando o seu amor à janela. Faz muito bem – defendia o pai. Sabia que a fragilidade do seu império latifúndio era o facto de a sua primogénita ser uma mulher, logo algo penetrável à influência maléfica de um possível marido caçador de fortunas. O medo de entregar o mundo que tanto o fizera suar a um estranho para ver esse mesmo estranho fechá-lo na sua mochila e partir fazia com que o pai de Maria se divertisse e até encorajasse a postura teimosamente distante do amor que a filha insistia em adoptar.
Chegou a universidade: Coimbra. Cansada de ser protegida pelos muros que a sua família criara em torno de si (é para o teu próprio bem, querida), Maria esteve sempre na fila da frente de manifestações contra as propinas, contra os abusos de poder do Ministério da Educação, contra a generalizada apatia académica, contra a proibição do aborto, contra a proibição do uso de canabis com fins medicinais, contra o encerramento do Pratas, a tasca-sede dos estudantes militantes contra o sistema, estrategica e ironicamente situada nas costas da Faculdade de Direito, et caetera, et caetera... Maria era uma ideóloga utópica convicta, apaixonada pela luta das causas perdidas, viciada no confronto corporal histérico das grandes manifestações, saudosa do Maio de 68 que nunca vivera. Só poderia ter cursado Direito para, ao cabo de sete anos, deitar o diploma ao lixo. O mundo não precisava de mais um Excelentíssimo Senhor Doutor.
De Coimbra, e mesmo sem regressar à Herdade da Cotovia, viajou com um grupo de amigos ao som de Jimi Hendrix e Janis Joplin numa carrinha azul de caixa aberta pela Europa Central e nem mesmo quando já não tinham dinheiro para comer e suplicavam esmolas nas ruelas do Sacre Coeur, em Paris, nem mesmo aí Maria abriu o seu coração. Vasco, o amigo das reuniões clandestinas dos seus dezanove anos, eterno e secreto apaixonado, abria-lhe o seu velho manto para também ela se abrigar do frio e da noite junto a si, mas Maria ridicularizava-o, és um piegas, e corria pela chuva a rir atrás dumas sobras de restaurante.
Quis passar o seu trigésimo aniversário rodeada dos muros que sempre a protegeram do mundo e ali voltou, tão rota quão rica, como fez questão de gritar mal atravessou o portão da Herdade da Cotovia, para encontrar algo que não imaginara possível. Quer dizer, algo que nunca pensara que lhe pudesse acontecer. Tudo mudara. Esperava-a uma pálida e anémica mãe que só queria pousar um último beijo na sua testa antes de partir. Encostou as suas mãos longas, moles e já cadavéricas às bochechas duras e coradas da sua filha, aproximou a cara da jovem à sua branca e gretada boca, sussurando-lhe ao ouvido em sopro: Minha querida Maria, não passas de uma anónima da vida se não te entregares ao prazer, ao verdadeiro e mais belo prazer de realmente amares alguém. Entendes? Entendes o que te digo? Prometes que não morres sem Amar, filha? Prometes? Sorriu num rasgo doce e triste. Maria baixou a cara. Foram as últimas palavras conscientes da sua mãe antes dos dois dias de delírio pré-morte. Enfim descansou. E começou o grandioso tumulto de Maria.

Legislativas 2009

2009-09-27T16:47:00.002-01:00

É assim na capital de Portugal:

"Olha, não quiseram o meu voto!

Cheguei aqui, disseram-me que o meu cartão é muito antigo e que tenho de ir ali a outra escola.

Não vou nada, que me doem as minhas pernas, vou mas é dormir."

Depoimento de uma senhora idosa mas arisca ao Telejornal da RTP

Mensagem de Madre Teresa de Calcutá para a Mulher

2009-09-25T12:53:00.003-01:00

"Tem sempre presente que a pele se enruga, o cabelo embranquece, os dias convertem-se em anos.

Mas o que é mais importante não muda. A tua força e convicção não têm idade. O teu espírito é como qualquer teia de aranha. Atrás de cada linha de chegada há uma de partida. Atrás de cada conquista vem um novo desafio.

Enquanto estiveres viva sente-te viva. Se sentes saudades do que fazias, volta a fazê-lo. Continua, quando todos esperam que desistas. Não deixes que enferruge o ferro que existe em ti. Faz com que em vez de pena te tenham respeito.

Quando não conseguires correr, trotar, caminha, usa uma bengala.

Mas nunca te detenhas."

Obrigada Rita:)

O Salto (II)

2009-09-24T10:49:00.004-01:00

21 de Fevereiro de 1974

Apenas os faróis daquele táxi iluminavam as ruelas sombrias do Bairro Alto por onde a chuva já se tinha deitado e lânguida ainda escorria. Tomé acendeu um cigarro e olhou as casas cinzentas que, indiferentes e apáticas, se sucediam umas às outras a seu lado. O motorista ligou o auto-rádio e ambos puderam ouvir as notícias sobre os heróis de Portugal que, hercúleos, combatiam em África pela mais nobre defesa das Colónias Portuguesas do Ultramar contra os grupos independentistas africanos. País de merda, sussurrou Tomé entre duas passas nervosas. Enquanto a ponta do cigarro se reacendia, reparou que o taxista olhava atento para ele através do espelho retrovisor. Tinha o rosto redondo com alguns pelos desordenados, olhos praticamente semicerrados, boca descaída para a direita, cabelo ralo e cheiro a aguardente. Tu queres ver que já me saiu um taxista bufo? Era mesmo o que me faltava, pensou Tomé enquanto tentava afastar as vozes e imagens que teimosas bailavam um pas-de-deux terrível na sua mente. A sua mulher com o filho de ambos ao colo pedindo-lhe que não fosse, ele arrumando tudo apressadamente na mochila, olhando em interrogação cada canto da casa tentando antever qual o objecto que melhor o ajudaria a suportar as saudades quando estivesse longe... não podia pensar nisso agora, estava já tudo decidido, o tempo era de acção e não de reflexão. O filho ensonado e assustado esfregava um olho e começava a chorar, Pai, paizinho... Não queria ouvir nada daquilo, não podia. Abriu a porta da rua perante a mulher hirta e incrédula, as lágrimas escorriam-lhe até ao peito desenhando-lhe a pele de fios de orvalho mudo, beijou-lhe os ombros com o último olhar que lhe lançou, abraçou-a toda dentro de si e partiu. Sem olhar para trás.
As notícias radiofónicas deram lugar à música que fez Tomé sorrir e recuperar algum ânimo. “Depois do Adeus”, de Paulo de Carvalho, a melodia que iria vencer o Festival da Canção desse ano. Tomé ainda não sabia, só trauteava baixinho Quis saber quem sou, o que faço aqui, quem me abandonou, de quem me esqueci....
A Estação de Santa Apolónia poucos minutos antes da meia noite assemelhava-se a uma casa de fados da Mouraria ao fechar: uma luz fúnebre de 40w, porta encostada, menos de meia dúzia de pessoas a vaguear pelos cantos, pontas de cigarros esmagadas com fina biqueira de sapato, o cheiro quente que permanece na sala de espectáculos segundos após a cortina se fechar. Tomé avançou até à janelinha de grades destinada ao atendimento público e pediu um bilhete para Vilar Formoso no combóio da meia-noite. Ao entrar na carruagem número 2, que imediatamente arrancou, Tomé viu Carlos sentado numa ponta distraidamente lendo um livro e pressentiu que Gaspar estaria na seguinte. Viajaram pela Linha da Beira Alta na suposta ignorância de quem eram e do que ali faziam. Cinco horas depois desceram no apeadeiro da Aldeia de S. Sebastião e caminharam individualmente em direcção à mata escura de pinheiros altos. Piscaram as luzes duns faróis escondidos por entre o cheiro a eucalipto. Os três homens entraram na mala do carro. Tomé foi o último e antes de a fechar conseguiu ver que a lua crescente sorria para si.

O Salto

2009-09-20T17:55:00.005-01:00

Quinta-feira, 17 de Setembro de 2009

Enfim Itália! Maria sorriu quando ouviu a voz metálico-anasalada de um dos membros da tripulação anunciar a aproximação ao aeroporto Ciampino, em Roma. Os passageiros deveriam naquele momento apertar os cintos de segurança, endireitar as costas das cadeiras e as mesas. Reparou que duas filas à sua frente, José levantava o dedo para chamar a hospedeira de bordo. Do fundo do corredor estreito apareceu, em compasso, o sorriso inflamado e impecavelmente trajado de vermelho e verde que, ao deter-se junto do passageiro número 27, logo se sumiu dando lugar à encenada expressão azeda Lamentamos, mas não servimos bebidas alcoólicas a bordo. Maria viu a mão direita de José chegar ao topo da sua cabeça e mecanicamente alisar o cabelo na direcção da testa. Três vezes. Ouviu um longo suspiro que lhe pareceu ser o dele e fechou os olhos. Pôs o i-pod a tocar La Revancha del Tango.

Por fim aterraram e José sentiu um enorme alívio que não quis admitir nem a si próprio. Continuava a ter medo de viajar de avião. Enquanto esperavam as respectivas bagagens miraram-se sem grande interesse, cada um imerso nos seus fúteis pensamentos: Maria questionava se a sua mala chegaria sem atrasos e José só pensava em fumar um cigarro. Se tivessem saído ao mesmo tempo e enfrentado a multidão expectante de familiares, amigos e cartazes com variados nomes saberiam que nenhum dos dois tinha ali alguém à sua espera.

Não foi difícil encontrar o bus que levaria os passageiros daquele voo à estação de autocarros de Fiumicino, e mais uma vez José reparou em Maria, sentada num dos lugares da janela, com auscultadores nos ouvidos, cabeça amparada no vidro e olhos fechados em brilho de raios de luz. Parecia murmurar algo em tom de melodia mas ele não parou para ouvir. Roma é Aroma e Amor, pensou Maria enquanto o autocarro entrava por mais uma rua plena de assimétricas varandas de vasos coloridos e portentosos cães passeados em trela Givenchy.
O cheiro morno de estação de autocarros, uma massa atarefada em sacos cheios e malas de rodinhas a cortar o chão, filas de espera ora de risos ora de rostos sisudos, de novos e velhos, de nacionais e estrangeiros, de corrida desenfreada até ao último segundo em que a porta já se reabre paciente. No momento em que José se colocava no último lugar da fila para a casa de banho, Maria pedia uma fatia de pizza napolitana e um copo de Montepulciano na estação ferroviária em frente contemplando, absorta, o vai e vem de combóios frenéticos, audazes e violentos que se cruzavam indiferentes perante si enquanto placidamente mastigava o Parmeggiano-Reggiano. É como ver o mundo todo a girar.
Quando a voz rouca de metal chamou para o autobus delle sete e trenta e os passageiros começaram a embarcar, Maria e José já se olharam com um sorriso como se fossem amigos. Iam para a mesma cidadezinha perdida no meio da bota, Roseto Degli Abruzzi.

2009-08-31T13:04:00.002-01:00

Então Sir Lancelot empunhou a sua espada e foi em segredo até a um lugar onde sabia estar uma escada, que transportou debaixo do braço pelo jardim, até a uma janela à qual a encostou e onde a rainha se apressou a recebê-lo. E depois de trocarem entre si queixas acerca de muitas coisas diferentes, Sir Lancelot desejou poder juntar-se a ela.

- Vós bem sabeis - disse a rainha -, que também eu gostaria que vos juntásseis a mim.

-Senhora, gostaríeis de todo o coração - respondeu Sir Lancelot - que eu estivesse junto a vós?

- Sim, verdadeiramente - afirmou a rainha.

- Por amor de vós - declarou Sir Lancelot -, vou então provar agora o meu poder.

E levou as mãos às barras de ferro, puxando-as com tal vigor que as arrancou por completo das paredes de pedra, de tal modo que uma das barras lhe dilacerou a carne das mãos até ao osso; depois saltou para dentro dos aposentos da rainha.

- Não façais o mínimo ruído - advertiu a rainha -, pois os meus cavaleiros feridos repousam aqui mesmo ao lado.

Então, para encurtar a história, Sir Lancelot foi para a cama com a rainha.

in, A Morte do Rei Artur, Thomas Malory (1420-1471, Reino Unido)

"I have a dream"

2009-08-30T21:17:00.004-01:00

Sonho um mundo onde sou Livre.

O teu sorriso seria suficiente para me alimentar,

as tuas palavras gotas de água fresca para beber,

no teu abraço adormeceria etérea e feliz.

(Sem prisões nem cifrões. Deixa o carrossel girar...)

Ainda dois pássaros de mão a mão até nascente.

Imagem: http://estimulanet-tattoo.blogspot.com/2008/09/tatuagens-femininas.html

Casa

2009-08-05T19:03:00.004-01:00

"Regresso devagar ao teu sorriso como quem volta a casa."

Manuel António Pina

Remixing Olga Gonçalves & "A Floresta em Bremerhaven"

2009-07-28T21:30:00.003-01:00

Quinta-feira, 23 de Julho de 2009

- Senhora, não quer levar papaia? Não? Mas olhe que está madurinha, mesmo boa para comer. Como diz? Ah, não gosta de papaia, prefere manga. Por acaso tenho aqui umas saborosas que trouxe dos Órgãos, fica ali quem vai para... ah, a senhora conhece. Não, desculpe, não sabia que era de cá. Sim, está bem, mas que interessa se é portuguesa se é aqui que mora? Nós somos do sítio que nos vê adormecer e acordar todos os dias, não é deveras? Pois! As maçãs? Quais, aquelas vermelhas? Cinco para cem. Não, senhora, não posso, então eu compro-as a quinze escudos cada uma, tenho de ganhar algum. Mas olhe que são boas, pode confiar. De certeza? Oh senhora, leve lá, dê uma ajuda aos pobres. Como diz? Ah, está bem, fica para amanhã.

Terça-feira, 28 de Julho de 2009

- Professora, professora, espere aí! Professora, iiiiiiiii, já corrigiu o meu exame? Ai professora, era difícil... não, não li os Maias.... oh professora, é muito grande! Só li até à página quarenta e tal parece, a parte da história de... iiiiiii.... Augusto da Maia, é isso, e não tive tempo de ler mais. Pois, eu sei. Sim, a professora avisou que ninguém passava se não lesse, mas professora tínhamos muitos trabalhos, apresentações, tivemos teste a linguística no último dia de aulas e tudo...

Oh professora, veja lá se dá uma ajudinha, só tenho a literatura atrasada, professora. Esforcei-me tanto, a professora sabe que fui a todas as aulas e participei, professora. Oh professora, não diga isso. Então não participei? A professora não se lembra daquela vez que até lhe perguntei se o Garrett teve um grande desgosto de amor, não se lembra professora? Sim, lembro-me. Lembro-me de ter falado na participação petrinente, ah? Ah, sim, pertinente. Sei o que isso quer dizer, sei, mas oh professora, vá lá, dê uma ajudinha!

Glimpses

2009-07-26T21:40:00.000-01:00

Decidiu entrar naquele quarto sem fazer barulho. Os ritmos tribais descontrolados do seu coração ouvia-os na alma, bem mais alto do que o ligeiro ranger da porta de madeira ao abrir. Contemplou a escuridão antes de se embrenhar nela e ainda teve tempo de sentir o odor que as roupas deixadas ao acaso exalavam. Cheiro de música dançada até de manhã, de gotas de whisky que se derramaram, de gargalhadas ébrias. Deu um passo leve, quase suspenso numa nuvem, e enfim entrou naquele quarto onde o seu riso e suor ainda escorriam das paredes. Girou o pescoço para a esquerda, os poucos riscos de luz que a persiana quase fechada permitia que cruzassem aquela escuridão deram-lhe a ver os quadros na parede, o pequeno móvel de madeira com livros, a porta do guarda-vestidos aberta por onde espreitavam mangas de camisas raramente usadas. Sorriu. À direita mal se percebia o desenho da negra que rasgava a parede amarela, por baixo a mesinha de cabeceira: dois maços de cigarros, um relógio de pulso e um copo de vidro vazio. Em frente à persiana mal fechada, quase encostado à cortina, aquele vulto enrolado nos seus sonhos, boca aberta de bebé de onde, mesmo a dormir profundamente, espreitava um sorriso. Demorou-se a contemplá-lo, queria pegá-lo ao colo para sempre. Em vez disso sentou-se ao seu lado, as molas da cama não emitiram qualquer som, cúmplices daquele vislumbre secreto. Encostou a palma da sua mão direita à bochecha dele e esperou que acordasse. Quando abriu os olhos pensou que continuava a sonhar. Abriu o sorriso mais belo de sempre!

Foto: educarparacrescer.abril.com.br

(...)

2009-07-21T17:27:00.003-01:00

Reconheces-nos, ó malvado? Sabes quem somos?
Nós somos negros, rastejantes e temos dentes aguçados. Movemo-nos como parasitas dentro do grande parasita que és. Alimentamo-nos dos teus remorsos, banhamo-nos no teu sangue a ferver, percorremos-te triturando-te porque é assim que fazemos o (nosso) bem. E é tão bom devorar-te...

Não te deixamos dormir, não te podemos deixar dormir. Bebemos as tuas insónias como um cálice de Porto depois de uma refeição portentosa. Inchamos na tua barriga quando te sentimos tonto, labutamos em estreita colaboração com o teu cérebro, por isso agimos rapidamente mal vemos a luz escarlate e demoníaca do Medo.

O teu Medo é Glorioso, triplicamo-lo em Êxtase, temos Orgasmos dentro de ti...

Reconheces-nos, ó malvado? Sabes quem somos?
Sabes, sabes bem... somos cinco, aparentemente inocentes, o L, o A, o P, o C e o U.
Junta-nos e matamos-te!

Foto: in minhaspesquisasguilherme.blogspot.com

Pessoa

2009-07-20T23:04:00.001-01:00

Sempre actual e genial: a gaveta da memória literária onde se vai buscar um sorriso luminoso.

"Amo como ama o amor. Não conheço nenhuma outra razão para amar senão amar. Que queres que te diga além de que te amo, se o que quero dizer-te é que te amo?"

"Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida - umas porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras porque vivem da mesma vida humana. Não é o caso da literatura. Essa simula a vida. Um romance é uma história do que nunca foi e um drama é um romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de ideias ou de sentimentos em linguagem que ninguém emprega, pois que ninguém fala em verso."

"Nunca amamos ninguém. Amamos, tão-somente, a ideia que fazemos de alguém. É a um conceito nosso - em suma, é a nós mesmos - que amamos. Isso é verdade em toda a escala do amor. No amor sexual buscamos um prazer nosso dado por intermédio de um corpo estranho. No amor diferente do sexual, buscamos um prazer nosso dado por intermédio de uma ideia nossa."

"Há um tempo em que é preciso abandonar as roupas usadas,

que já tem a forma do nosso corpo,

e esquecer os nossos caminhos,

que nos levam sempre aos mesmos lugares.

É o tempo da travessia: e,

se não ousarmos fazê-la,

teremos ficado, para sempre,

à margem de nós mesmos."

"Como é por dentro outra pessoa

Quem é que o saberá sonhar?

A alma de outrem é outro universo

Com que não há comunicação possível,

Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma

Senão da nossa;

As dos outros são olhares,

São gestos, são palavras,

Com a suposição de qualquer semelhança

No fundo."

"Quanto mais eu sinta,

quanto mais eu sinta como várias pessoas,

Quanto mais personalidades eu tiver,

Quanto mais intensamente, estridentemente as tiver,

Quanto mais simultaneamente sentir com todas elas,

Quanto mais unificadamente diverso, dispersadamente atento,

Estiver, sentir, viver, for,

Mais possuirei a existência total do universo,
Mais completo serei pelo espaço inteiro fora."

Fernando Pessoa (1888-1935)

Desculpa

2009-07-19T11:20:00.001-01:00

Pedir desculpa não é fácil. Para muitos representa uma golpada no orgulho, um arranhão na veia mais teimosa do seu pequeno mundo, uma cedência ao outro. Há também aqueles que pedem por tudo e por nada, desvalorizando a palavra e vulgarizando-a como um pavão.

Há um tempo certo para olharmos alguém nos olhos. Assumirmos os nossos erros, mostrarmos a nossa vergonha e, por fim, pedirmos desculpa.

Hoje é isso que quero fazer: Desculpa-me.

What's wrong with us?

2009-07-17T10:42:00.002-01:00

Gostava de entender o que nos falta para sermos felizes, do que nos queixamos com tanta insistência, por que raramente estamos satisfeitos com aquilo que temos ou, pior, com quem somos. Estou farto disto, não tenho paciência para aquilo, assim não dá, quem me dera mudar de vida.... os argumentos multiplicam-se e as razões enumeradas são, quase sempre, extremamente abstractas. Ou pequenas.

Afinal, do que nos queixamos? Não nos estaremos todos a boicotar?

Um dia um sábio disfarçado de homem comum advertiu-me que a felicidade, o verdadeiro e puro prazer, residem apenas nos detalhes, naqueles momentos aparentemente insignificantes e longe dos lugares-comuns. Degustar um brigadeiro demoradamente. Fazer uma fotografia com toda a técnica de que dispomos. Sentir o vento no rosto?

Há dias descreveram-me o pôr-do-sol visto de uma das ilhas Bijagós, na Guiné-Bissau, e vibrei com os laranjas intensos e os vermelhões que rasgam o céu saídos daquelas duas bocas que, iluminadas, partilhavam aquela experiência única de "viver simplesmente" num sítio onde os vizinhos têm as portas abertas e se sentam às soleiras escuras para conversar e contemplar as estrelas.

Do que estamos à espera para sermos felizes?

Stop talking & Start Living!

Foto: Luís Fonseca (2007), blogueforanadaevaotres.blogspot.com

minhokinha

2009-06-21T21:41:00.003-01:00

No dia 11 de Março de 2008 criei a minhokinha. Digo criei porque nunca a vi como um prolongamento de mim, embora tenha sido sempre através de mim que ela existiu.

minhokinha é bem mais arrojada do que eu, não tem vergonha de se mostrar, gosta de escrever, de provocar, de passear pela blogosfera e de partilhar. Nunca foi um ser real nem nunca teve aspirações de o ser. Amava uma quase clandestinidade que fazia questão de cultivar. Os nomes reais maiusculados aqui nunca faziam sentido porque este mundo era quase como o da alice no país das maravilhas. Pelo menos para mim que o criei.

Um certo jornal resolveu associar o indissociável e assim a minhokinha deixou de existir, passou a pertencer à realidade nossa que a lemos. Nunca quis que isto acontecesse, lutei sempre para que não nos confundissem, minhokinha não é Ana Araújo.

Violado este direito tão meu, invadida e rasgada a essência de ser minhoka, questiono se quero continuar, aliás, a pergunta que me persegue é: minhokinha ainda existe?

Dever Cívico

2009-06-15T11:56:00.002-01:00

Vamos deixar de calar, ver, sorrir e fazer de conta que não é connosco. Não sejamos coniventes com o abuso declarado, vamos agir! Imploro-vos: vamos agir! Só quando o desespero irrompe pela nossa casa, nos vira tudo do avesso, nos tira aquilo que nos faz ser nós e enfim nos transforma noutra pessoa, só quando chegarmos a esse ponto é que vamos fazer alguma coisa? É assim que funciona a vida em comunidade? A amizade? Não deixemos o circo alheio pegar fogo, não sejamos espectadores impotentes e inúteis, levantemo-nos, caramba! Levantemo-nos!

Se um furacão viesse em força na minha direcção, eu gostava que me avisassem porra!

Elas não querem que diga

eles não querem que fale

que avise

alerte

e insista

que há um perigo na Praia.

Não é assalto, mas faz vítimas.

Não é lixo, mas faz sujeira.

Não é bicho, mas é besta!

One Love

2009-06-11T12:08:00.004-01:00

A Sara trouxe a luz, o flow, o sorriso doce e a good vibe! Trouxe a música, a lira, o encanto, a batida. Graça de ser de todos e transpirar Mundo! Obrigada pela libertação, foi muito bom!

I know you can understand me

Maybe juntos together, forever happy

You know I love you, I love you, I love you, I really love you, I love you

You know I need you, I can't live without you, não há ninguém como tu

Ca tem ninguem cima bo

Um só povo Um só coração One love

Foto: Pedro Moita, in cronicasdaovelhanegra.blogspot.com

Dia de Portugal, dia de Camões

2009-06-10T11:31:00.003-01:00

Ao Desconcerto do Mundo

Os bons vi sempre passar

No Mundo graves tormentos;

E pera mais me espantar,

Os maus vi sempre nadar

Em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim

O bem tão mal ordenado,

Fui mau, mas fui castigado.

Assim que, só pera mim,

Anda o Mundo concertado.

Luís de Camões

"Hipócritas de Merda", Tchalé Figueira

2009-06-10T10:43:00.004-01:00

As palavras de Tchalé Figueira, ontem no Café Margoso, traduzem sem tirar nem pôr o verdadeiro espectáculo de protagonismo com que o Ministério da Cultura nos brindou ao final da tarde na pracinha do Café Sofia. Impunha-se uma homenagem a Arménio Vieira sim, da mesma forma que se impunha um pedido de desculpas público pelo desprezo que o mesmo ministério tem votado, pelo menos nos últimos anos, à obra premiada. Até à semana passada encontrar "O Eleito do Sol" na Cidade da Praia era quase como perscrutar uma agulha num vasto palheiro. Eleito de quem? inquiriam admiradas as senhoras responsáveis pelas livrarias do Plateau, ai do Arménio Vieira, não não conheço. Um ka ten displicente que só a perseverança do leitor podia reverter.

Se bem me lembro, o poeta ontem homenageado nunca foi devidamente apoiado no seu país. Há mais de um ano eu questionava neste espaço por que não lemos Arménio Vieira? A que se deve a total ignorância dos nossos alunos... Arménio quem? Não, só conheço Baltasar Lopes e Germano Almeida. Se o Ministério da Cultura e o da Educação tivessem dado as mãos após a publicação de "No Inferno", em 1999 e posterior a "O Eleito do Sol", hoje não teriam de passar pela vergonha da apatia académica quase generalizada e a homenagem de ontem teria sido, de facto, uma homenagem de todos. Assim, o que vimos ao anoitecer foi uma encenação (humoristicamente brilhante, diga-se) da apresentadora de serviço (hilariante!!!), do Senhor Ministro da Cultura, que fez questão de ler um texto crítico da sua autoria sobre a obra do poeta e escrito, como fez questão de enfatizar, há dez anos (porque Eu sou visionário), das autoridades e corpo diplomático que não se sabe se alguma vez porventura se deram ao trabalho (e ao prazer) de ler Arménio e de outras personalidades que, embora ignorem o génio quotidiana e recorrentemente, ontem até sorriram para a fotografia de braços dados e ar de muita intimidade.

No meio deste circo, o Conde todos observava aparentemente quieto. Os seus olhos não paravam, de um lado para o outro em zig-zag, a sua mente por certo laborava e, diz lá a verdade Arménio, foi um gozo para a tua veia satírica, não?

Foto: sapo.cv

A Arte é uma Deusa Tântrica

2009-06-06T12:37:00.004-01:00

Ontem ao final da tarde mais um momento especial na Biblioteca Nacional da Cidade da Praia: a apresentação do novo livro do poeta Filinto Elísio com o surpreendente título "Li cores & Ad vinhos", uma edição de luxo das Letras Várias.

Por volta das 19 horas, a mesa que se apresentou diante duma plateia expectante era respeitosa. Ao centro o poeta, grave e concentrado como convém a alguém que respira quase exclusivamente o lado lírico (e onírico?) da vida, ladeado pelo artista plástico Mito, que assume o vibrante aspecto gráfico da obra, e por João Branco, apresentador do livro . Ainda Abrãao Vicente, a quem coube (outra) apresentação, o editor português e a directora da Biblioteca.

Quando enfim chegou o momento de falar, Filinto Elísio encarou-nos de frente e em suspenso declarou "A Arte é uma deusa tântrica de múltiplas mãos". Imediatamente pensei na pequenez do poeta mas ao reparar melhor constatei que o brilho no olhar do "indomável sangrador de bestas" não era receoso ou tímido. Apercebi-me então que estava diante dum guerreiro que luta orgulhosamente com esta deusa e não está a perder o combate, antes a gozá-lo.

Entrar no seu mundo é, portanto, imprescindível, percorrê-lo um doce prazer vintage.. entre outros.

Have you met Miss Jones?

dos versos, como dos vates, nos alpes,

tal qual à neve, apaixonada tu das névoas,

das paisagens baças, que das metáforas,

direi, sopro dos pubs, mesmo que proves,

brisas dos beirais, choupos e janeiras,

este amor de vida toda, o mirar o Tibre,

o sol atreito de uma tarde que parte

o alarde pretérito das horas impúdicas,

e tu, ouvindo blues, sejas noite infinda,

fria...

Filinto Elísio

The day after @ Café Sofia

2009-06-03T12:31:00.007-01:00

É reconfortante, emocionante e memorável assisitir à chegada do poeta vencedor do Prémio Camões 2009 ao sítio de sempre: Café Sofia, na Cidade da Praia.

Todos os seus amigos do xadrez e das tardes de conversa se levantam para o congratular, Arménio visivelmente orgulhoso, sorridente, honesto. Camisa branca, toda a luz que normalmente tenta esconder hoje irradia só para ele. O Mito persegue-o com uma objectiva, o Conde sorri, fala ao telemóvel, questiona se terá que usar um fato em Lisboa, agradece a todos que o olham com (ainda mais) admiração, já se pedem bebidas para pôr "na conta do Arménio"...

Não cheguei a fazê-lo por falta de coragem, mas ainda lhe vou arrancar aquele abraço!

Fotografia de Omar Camilo em fotoskamilo.blogspot.com

100 vezes Minhokinha para o Arménio

2009-06-02T22:13:00.002-01:00

São muitas emoções que saltitam nas artérias da Minhokinha. É um sorriso escancarado permanente e o peito cheio quase a explodir. Vontade de gritar "Bravo Arménio, Bravo!!!" e ser ouvida em todas as ruas do mundo!

O centésimo post da Minhokinha é totalmente dedicado ao poeta Arménio Vieira pelo génio, pela força literária, pela garra crítica destemida, pela presença que inspira, pelas conversas roubadas, pelo seu meio-sorriso e aura misteriosa. Um Brinde ao Conde vencedor do Prémio Camões 2009!

Deixo aqui, em jeito de homenagem, uma das brincadeiras que mais prazer me deu no último ano, Arménio-personagem da minha Maria Ramantxada:

Assim que entrou no recinto-anfitrião da Feira do Livro de Lisboa, Pires-Laranjeira, o aclamado crítico de literatura africana, veio estender-lhe a mão, dar-lhe os parabéns por semelhante lufada de ar fresco na escrita cabo-verdiana, quem diria que por detrás do poeta se escondia um impressionante homem do crime, semelhante era a minúcia com que descrevia os homicídios desse terrível Jack the Ripper de Santo Antão. Arménio balbuciou algo indistinto e foi imediatamente ao bolso buscar um cigarro. Insistia em manter a sua pose arrogante e elitista, aparentemente não se deixava deslumbrar por nada nem por ninguém, quando avistou António Lobo Antunes, do outro lado de um enorme corredor de livros da Caminho, ambos se contraíram e lançaram aquele olhar fechado e provocador de cowboys no Far West: pernas entreabertas em U, mãos pousadas no coldre prontas a sacar a arma, assobiozinho western a lembrar o mestre Clint Eastwood ao longe, o bom-o-mau-e-o-vilão!

Sentado na mesa de honra, de frente para um público curioso e ansioso, Arménio começou a sentir-se inquieto. Não tinha nada com que ocupar as mãos, uma espécie de suor frio descia-lhe pelo cabelo oleoso, tentava concentrar-se em não abanar a perna enquanto ouvia Joana a tentar uma interpretação plausível do horror descrito na sua obra. A rapariga apoiava-se em expressões como intensidade dramática, metalinguagem literária, imagética do locus horrendus, algumas ressonâncias de Frankestein de Mary Shelley, metáforas da fragilidade humana perante a pata opressora e pesada do desenvolvimento incontido, desmesurado e atroz, sanidade versus loucura e a mente de Arménio fugiu-lhe e soltou-se… já não via nada à sua frente, apenas o terror nos olhos dela quando percebeu que ia morrer, sentia os seus braços a apertá-lo no desespero de o tentar deter e ao mesmo tempo de o levar a penetrá-la, mais de trinta anos de puro desejo reprimido, disfarçado, adiado e, naquela noite, a ilusão de que a espera havia chegado ao fim. Gargalhadas que o despertam, o auditório sorridente e expectante aguardando as declarações do notável escritor. Abre a boca e não lhe sai um som, sorri para disfarçar, Joana-bombeira diz que deve ser da emoção e continua o seu solilóquio. Não fazia ideia que um ser humano podia conter tanto sangue nas veias, sangue vivo e feroz que esguichava por todo o lado. Quis acabar com ela, acabar com aquela vontade de a querer todos os dias, de fingir que não sentia o seu desprezo. Quis matar o seu amor por já não aguentar mais amá-la assim. Quis extinguir a única pessoa que sabia que ele era capaz de procriar, que tinha um filho e que a obrigara a dá-lo ao mundo. Não queria mais cúmplices para a sua egocêntrica monstruosidade que o fizera abdicar do fruto daquele amor apaixonado e doentio e permitira que aquele pobre rapaz fosse abandonado, saltando de lar em lar, procurando respostas e, nada conseguindo, escondendo a sua dor debaixo da tinta berrante com que pinta o cabelo todas as semanas. Uma ligeira cotovelada… hã? Inspiração para a criação daquele serial killer que aterrorizava o Paúl? Arménio cora ligeiramente. O homicídio de Maria Ramantxada já tinha sido há sete ou oito anos. Nos livros, sorri, nas minhas intensas leituras e no cinema, claro. Já alguma vez lhe disse que quando era miúdo, lá na Ponta Belém, eu e os meus amigos fazíamos colecção de pedacinhos de negativos de filmes? Joana confessa que não fazia ideia que ele fosse um admirador da Sétima Arte e que nunca lera nada a esse respeito. Pois é, menina Joana, pois é, sorri Arménio maldosamente perante um público ignorante, sabe que os críticos acreditam saberem tudo sobre os escritores quando em verdade não sabem nada. E remata, piscando o olho: eu, por exemplo, sou uma caixinha de surpresas!

Fechada para balanço

2009-05-27T16:11:00.003-01:00

Porque há dias em que é preciso pensar com mais afinco.

Porque há decisões a tomar.

Porque por vezes nos encontramos em encruzilhadas difíceis e não vemos saída.

Breathe and reboot.

A necessidade de reiniciar.

2009-05-25T16:24:00.003-01:00

"Mas há dias em que a hescritora pensa que nunca encontrará esse amor perfeito e sente-se só. Como lhe recomendaria a avó, toma um comprimido invisível e sente um grande alívio. Além disso, considera-se feliz por ter a coisa mais maravilhosa do mundo: a escrita. Quando a hescritora sofre de solidão, deixa-se acompanhar pelas palavras. (...) Um dos seus entretenimentos favoritos é fazer faltas de ortografia.

A sua palavra preferida é esta:

Vurro

E é assim que escreve o nome da sua profissão:

A hescritora

Sempre que lhe perguntam porque é que escreve o nome da sua própria profissão com agá, ela responde que se considera uma escritora imperfeita, uma hescritora. Ainda tem muito que aprender. Quando tiver escrito dez romances encarará a hipótese de escrever o nome da sua profissão sem agá."

A Hescritora, Cuca Canals

Oxalá (ainda) te veja

2009-05-22T12:09:00.003-01:00

"Já me voltei a apaixonar por algo que me fez perder o interesse por quem estava interessado. O'questrada..."

Oxalá te veja

Tenho dores fechadas em caixinhas,
contra mim, contra ti, contra lá,
contra os dias, que passam a meu lado;
tenho dores fechadas em caixinhas,
contra aqui, contra ali, contra cá,
que me dizem estou aqui,
estamos lá

ah diz-me lá,
aaa diz-me aqui,
oxalá, oxalá te veja ao meu lado ao pé de mim,
ao pé de mim..

tenho dores fechadas em caixinhas,
contra mim, contra ti, contra lá
contra os dias que passam a meu lado;
tenho dores fechadas em caixinhas,
contra aqui, contra ali, contra cá,
mas que me dizem estou aqui,
estamos lá..

aaaa diz-me lá, aa
diz-me aqui,
oxalá, oxalá te veja ao meu lado ao pé de mim,
ao pé de mim,
ah oxalá te veja ao meu lado,
ah oxalá te veja bem aqui,
AI OXALÁ TE VEJA AO MEU LADO AO PÉ DE MIM, AO PÉ DE MIM...

Raiz Reinvented

2009-05-16T11:37:00.004-01:00

Ontem ao final do dia, a companhia de dança cabo-verdiana Raiz di Polon ofereceu a um público atento e maravilhado um espectáculo verdadeiramente notável. O mote foi o trabalho desenvolvido num workshop com a coreógrafa portuguesa Clara Andermatt, que decorreu nas duas últimas semanas na Cidade da Praia, e que revelou uns Raiz bem mais moldáveis a novos estímulos do que poderíamos pensar. Sob a égide do Movimento, tema central desta formação intensiva, os Raiz reinventaram-se e dançaram a vida e os momentos pessoais, especiais e intransmissíveis de cada um perante os nossos olhos incrédulos. A vida passa por ti, anunciaram, mas não passa por ti.

E assim, refugiando-se cada um nas suas recordações, nos seus sonhos, pedaços das suas existências, fechando e abrindo os olhos, vendo-se a si e ao mundo, cada um dos elementos do grupo trouxe-se a si e à sua magia para aquele início de noite que, de repente, deixou de ser igual aos outros.

Ao Mano, à Beti, ao Kaká, ao Darosa, ao Zeca, à Susana, à Goreti e ao Lecce a minha vénia! À Clara. Quero ver mais Raiz reinvented!

PS -E um obrigado especial ao nosso Ministério da Educação que, desta vez, resolveu colaborar encorajando a participação de pelo menos um dos seus funcionários neste workshop.

Fotografia: Velu (http://www.mundialconcerts-theater-actueel.blogspot.com/)

Ainda a propósito do Dia da Mãe

2009-05-11T12:20:00.002-01:00

Chegou-me às mãos um texto sobre o lado mais difícil da maternidade. Obrigatório ler! A autora elenca os cadilhos de quem tem filhos, recorrendo a várias entrevistas feitas a mamãs de crianças pequenas, e organizando-os (os cadilhos) em seis grandes tipos:

1- Sentimento de culpa;
2- O Inferno são os outros;
3- Não ter liberdade nem tempo para mim;
4- O cansaço pode fazer-nos ver tudo cinzento;
5- Educar não é fácil;
6- A angústia da separação.

Minhokinha assistiu ao encontro destas seis mães na esplanada do Café Sofia, Cidade da Praia, na passada terça-feira.

Meninas, este cafézinho vai ter de ser rápido porque o sacaninha daqui a nada acorda, diz a-que-não-tem-tempo-para-si. Oh, não lhe chames sacaninha..tadinha da criança, adverte a outra (pertencente àquele grupo que todos dizem não suportar: os Outros).

Era um final da manhã solarengo e bem disposto. O vento corria lesto mas o calor, que mais cedo ou mais tarde acaba sempre por levar a melhor, já se estava a instalar confortável na sua poltrona há alguns dias. O verde floreava, os passarinhos chilreavam, as crianças cantavam, os senhores do xadrez contavam histórias, mas daquela mesa viam-se os raios de luz branca, pairavam nuvens cinzentas muito carregadas e quase a desabar, ferviam emoções a temperaturas altíssimas, contavam-se algumas lágrimas, uma ou outra pitada de depressão e três ou quatro peças de roupa manchadas com Cerelac.

Não me venhas com comiserações, ó sabe-tudo! É sacaninha, e não sacana ou pior, porque o amo demais: é tão verdade quanto não conseguir ter dez minutos saudáveis para mim desde que ele nasceu.
Mas não te deve custar nada, pois não? Ai, ele é tão lindo – acrescenta a-que-não-suporta-separações – eu não consigo viver sem os meus. E acho-os encantadores sempre. Nunca me aborreço com as suas palermices e não consigo estar mais do que duas horas sem os ver. A professora já sabe que lá para as 10 horas, sem falhar, eu estou a entrar na sala de aula só para dar um beijinho aos meus fofos e levar-lhes o lanchinho! Não resito, o que hei-de fazer? Não resisto!
Eu só posso ser a mais terrível das mães! - anuncia a-que-põe-tudo-em-causa. Provavelmente falhei logo quando fiz a Cibelle naquela noite do Festival. Eu devia era desistir, dá-la para adopção.
Se calhar, tadinha, até podia ter mais sorte, não era? - o mascarado ar de sonsa da Outra.
Mas o que se passou? - quer saber aquela-para-quem-o-cansaço-pode-fazer-ver-tudo-cinzento – se calhar isso é só a exaustão a falar, andamos todas muito cansadas, eu se não dormir no mínimo oito horas por noite não funciono.
Oito horas?, deves estar a brincar! Ai oito horas...se eu tivesse tempo para mim e oito horas para dormir... - um looooongo e pensativo suspiro.
O que se passou foi que a menina Cibelle mandou-se para o chão no meio da rua, em frente a casa, por não querer entrar. Esmurrou-se toda, tive de a levar às urgências!
Ai tadinha, as urgências são grandes focos de bactérias. Eu quando é assim vou logo ao Dr. Barbosa Amado seja a que horas for. Ele deu-me o número de telemóvel dele – o sorriso que se abre insinuoso chega a estalar um Tlim* no canino esquerdo quando lhe bate um raiozinho de sol. É muito amigo do meu marido – o remate final.
Que horas são? Já é meio-dia? Porra, não me apetecia nada ir buscar os gémeos à escolinha – confessa a-100-por-cento-culpa. Quer dizer, corrige rapidamente, apetecer apetecer até apetece...não me apetecia era ir agora, disfarça puxando um cigarro. Eu sei que não devia fumar, acrescenta mesmo sem alguém fazer o mínimo comentário, eu sei que estou a falhar como mãe, que não sou responsável. É apenas um cigarro, juro! Juro que não fumo mais, vou deitar o maço fora! (Fico só com aquele que tenho dentro da caixa de arranjar as unhas, pensa imediatamente).

Toca um telemóvel. A Cibelle enfiou um feijão no nariz.
Mas onde é que eu falhei? Como pode ela achar normal enfiar um feijão no nariz?!?
Outro toque doutro Nokia. O sacaninha acordou, vou a voar!

E assim, sem pagar a conta, seis mamãs ligeiramente histéricas correm para os seus filhos. Quando chegam a eles sentem aquela verdade incontornável: é bom e vale a pena! Choros, birras e feijões no nariz incluídos.

Texto original em http://www.mae.iol.pt/artigo.php?id=1060975&div_id=3670
Obrigada Catarina! :)

Romance Negro & Outras Histórias

2009-05-07T17:22:00.004-01:00

Sim, sou fã incondicional de Rubem Fonseca e não resisto a enriquecer a minha biblioteca com as suas narrativas. Em Romance Negro & Outras Histórias, o escritor brasileiro apresenta-nos personagens intrigantes, misteriosas, decadentes e humorísticas, figuras densamente criadas com uma riqueza e complexidade psíquicas notáveis. Rio de Janeiro, a grande urbe onde (quase) tudo acontece. O malandro das ruas cariocas, a mulher que vive a vida solitária do vizinho pela janela, o pastor da Igreja de Jesus Salvador das Almas cujo trabalho de salvação decorre diariamente das 8h às 11 horas da manhã, fragmentos do diário secreto de Teodor Konrad Nalecz Korzeniowski, o enfermeiro bandido que se apodera do livro de panegíricos do seu enfermo... e os meus favoritos: o vegetariano implacável que se deixa apaixonar pelo olhar sedutor de uma truta num aquário de marisqueira e o enigmático escritor que leva a uma convenção internacional de literatura o seu terrível segredo. São muitas as razões para conhecer este conjunto de contos de Fonseca que, como já havia acontecido em A Grande Arte, nos envolve no seu rodopio narrativo, nos surpreende e nos deixa com vontade de ter mais cem páginas para ler.

Um olhar pode mudar a vida de um homem? Não falo do olhar do poeta, que depois de contemplar uma urna grega pensou em mudar de vida. Refiro-me a transformações muito mais terríveis.

(…)

Decidi que não comeria a truta. Certamente saberiam fazer ali um suflê de espinafre.

Subitamente percebi que uma das trutas me olhava. Nadava de maneira mais elegante do que as outras e possuía um olhar meigo e inteligente. O olhar da truta deixou-me encantado.

“Olhar”, in Romance Negro & Outras Histórias, Rubem Fonseca

Lady in Red

2009-04-30T11:59:00.005-01:00

Era uma vez uma instituição que vestia trajes de universidade. A longa capa de um vermelho escuro cobria-lhe as costas e o chapéu elegante que envergava não deixava ver a sua cara. Passeava-se a senhora muito altiva e a todos que encontrava dizia "Eu já não sou a mesma, mudei!". Mudasti?- perguntavam os seus amigos e conhecidos. "Mudei, sim. Pintei as unhas, arranjei o cabelo, fiz obras em casa...não vêem que estou outra?"

Há, de facto, qualquer coisa de diferente na aparência desta senhora, mas quando se recolhe dos seus passeios só ela vê que nada mudou. Dentro da sua casa continua o caos, ninguém se entende no meio de tanta desorganização, não há lugar para a loiça de prata recentemente adquirida e os tapetes persas de cores brilhantes que recebem os visitantes à entrada... escondem um buraco fundo onde o desprevenido cai se não tiver sempre os olhos bem abertos.

Pablo Picasso & o misterioso roubo da Mona Lisa

2009-04-20T17:16:00.003-01:00

Paris, 1911: algures entre o entardecer de 20 de Agosto e a manhã de 22, a mais famosa pintura de Leonardo da Vinci desaparece do Museu Louvre. Rapidamente a notícia se espalha e a polícia acaba por encontrar a moldura vazia atrás dum radiador no mesmo museu. Louis Lépine, chefe da polícia encarregue do caso, procura manter o público e o poder político calmos e confiantes na sua investigação. Passam 48 horas e nenhuma exigência é feita, a hipótese de chantagem começa a desvanecer. No dia 29 o museu reabre as portas e um anónimo leva ao Paris-Journal uma estatueta furtada por ele do famoso museu. Notícia de primeira página identifica o ladrão como um jovem entre os 20 e os 25 anos, de boas maneiras e um certo American chic, cujo comportamento denuncia um bom coração mas uma total falta de escrúpulos. Em troca de 250 Francos, o dito jovem vende a estátua roubada ao jornal e confessa ter-se apercebido, desde 1907, que não seria difícil roubar pequenas estatuetas do museu. Tinha inclusivé furtado uma representativa de uma cabeça de mulher que teria mais tarde vendido a um pintor francês por 50Fr. Novo rendez-vous entre o Paris-Journal e o ladrão dá conta de que o mesmo se apresenta como Barão Ignace d'Ormesan. Lépine acredita que uma rede internacional de ladrões de obras de arte é responsável pelo Affaire des Statuettes e pelo Affaire de la Joconde.
Entre 1905 e 1911 a génese da história da Arte Moderna estava a ser escrita, Pablo Picasso era o seu génio e Guillaume Apollinaire o seu empresário. Dois espíritos excêntricos dispostos a chocar que se movimentavam pela urbe cultural parisiense, desprezando o chic de Paris e preferindo os ambientes mais decadentes da Montmartre dos mendigos e artistas sem tostão, com vista privilegiada para os vícios de Moulin Rouge. O poeta e o pintor eram os líderes do grupo conhecido por la bande de Picasso, famoso do Sacre Coeur a Manhattan. Entretanto, duas semanas após o desaparecimento da Mona Lisa, Lépine convence-se de que a audácia necessária para roubar o quadro mais famoso do mundo só poderia vir da parte do grupo que apregoava a morte dos símbolos do passado, gritava o surgimento de uma nova Arte e indicava um caminho Outro.
Quando Picasso desce do combóio regressado de Céret, nos Pirinéus franceses, onde se tinha recolhido com alguns amigos, incluindo Braque, a cozinhar o Cubismo, um frenético Apollinaire aguarda-o na estação. A polícia já tinha vasculhado o seu apartamento, o do pintor seria o seguinte. Pânico! De facto, algumas das estatuetas furtadas do Louvre repousavam confortavelmente escondidas num armário de Picasso, o tal pintor a quem o Barão Ignace d'Ormesan as jura ter vendido. Mas este pormenor não é do conhecimento do Senhor Lépine. A tensão aumenta. Picasso e Apollinaire rabiscam um plano perigoso para sairem do país. Desistem. Concordam em desfazer-se da mercadoria roubada e assim, à meia-noite de 5 de Setembro, um pequeno e soturno Picasso e um robusto e espirituoso Apollinaire caminham na margem do Sena transportando uma arca pesadíssima a quatro desajeitadas mãos. Não chegam a atirar a dita ao rio por falta de coragem e voltam para as suas casas. Na manhã seguinte, Picasso leva as provas do roubo ao Paris-Journal. Na noite de 7 de Setembro Apollinaire é preso e dezanove dias depois do roubo da Mona Lisa, a polícia francesa visita a Boulevard de Clichy, onde se situa o apartamento do pintor. Picasso gostava de dormir até ao meio dia mas naquela manhã é acordado por persistentes batidas na sua porta às 7 horas da manhã. Quando a amante, Fernande Olivier, abre a porta envolvida em trajes íntimos, os homens do chefe Lépine chocam-se com o mundo desordenado que habita o apartamento do pintor virado a Sacre Coeur. Um sem número de obras de arte espalhadas pela sala, telas desordenadas, pincéis acabados, figuras de madeira africanas, um enorme sofá Luís XIV forrado a veludo violeta com botões dourados, tapeçarias penduradas, máscaras primitivas, um sem número de intrumentos musicais e respectivas caixas.... Picasso sempre foi um colecionador compulsivo.
O detective responsável leu o documento que intimava o pintor a comparecer perante o juiz Henri Drioux por suspeito de contrabando de arte roubada do museu Louvre. Picasso empalideceu. Conhecia bem o museu, visitara-o vezes sem conta, contemplara as esculturas primitivas ibéricas e sentira-se profundamente tocado por elas. Conhecia a fama do Barão e a leveza mestre dos seus dedos larápios. No mínimo sabia que as estátuas que tinha em sua posse pertenciam ao museu... no máximo encomendara o roubo das mesmas, aquelas mais perturbadoras que iria usar numa grande tela retratando uma cena de bordel que André Salmon viria a chamar de Les Demoiselles d'Avignon. Se o detective se tivesse dado ao trabalho de entrar em casa do pintor certamente teria descoberto os itens furtados, mas o homem preferiu não ultrapassar a soleira da porta. Picasso retirou-se para vestir-se mas as suas mãos tremiam descontroladamente, a própria Fernande teve de lhe abotoar a camisa.
No tribunal Apollinaire e Picasso cruzam-se como dois estranhos. O pintor parecia ainda mais pequeno dentro do sumptuoso Palais de Justice e o poeta, depois de dois dias prisioneiro, parecia amaldiçoado, sem pinta de sangue ou expressão no rosto, a roupa rasgada. Os dois homens estavam tão nervosos e preocupados em esclarecer a sua inocência que esqueceram de imediato a amizade que os unia. Começaram por se contradizer, a si e ao outro, cada um acusando o outro de levar as estátuas roubadas ao jornal. Ambos choraram desesperados, pediram perdão e liberdade.
Depois de ser tratado como um criminoso durante horas, Apollinaire não resistiu e confessou tudo: a “amizade” com o Barão, a posse dos bens roubados, a assinatura dum manifesto que defendia o incêndio do Louvre, acabando por implicar o Barão e Picasso no roubo das estatuetas ibéricas. Ao ser confrontado pelo juíz Drioux, a pose arrogante de Picasso sumiu e, aterrorizado, afirmou desconhecer todo aquele assunto incómodo. Não sabia que as suas estatuetas eram roubadas e nem sequer conhecia Apollinaire.

No final, Pablo Picasso, que comprara os itens roubados, foi libertado apenas com um aviso para não deixar Paris. Durante semanas viveu furtivamente, permitindo que a paranóia tomasse conta de si, sempre espreitando cada esquina, saindo apenas à noite e exclusivamente de taxi, esperando ser preso a qualquer instante. Mais tarde, Apolinaire viria a declarar que considerava “estranho, incrível, trágico e divertido ao mesmo tempo” que ele tivesse sido a única pessoa em toda a França presa pelo roubo da Mona Lisa.

Tradução livre do artigo “How the world's most famous artist was arrested for stealing the world's most famous painting”, in Culture, revista do The Sunday Times de 12.04.09, extraído de The Lost Mona Lisa: The Extraordinary True Story of the Greatest Art Theft in History, RA Scotti (Bantam Press, April 2009).

Fotografia: img.photobucket.com/.../artes/Picasso-Paris.jpg

A Minha Feira do Livro

2009-04-18T11:28:00.001-01:00

É um namoro de mais de uma década este da Minhokinha e da Feira do Livro de Braga. Por razões óbvias, ou talvez não, pelo cordão umbilical que me une à elaboração de mais um programa de mais um ano de Livros para Todos.

A 18ª edição da feira do Livro de Braga decorre entre 18 de Abril a 3 de Maio no sítio do costume, o Parque de Exposições da cidade. Este ano conta com a presença de Jacinto Lucas Pires e José Luis Peixoto, Fernando Rosas e Vergílio Alberto Vieira, entre outros, representações teatrais e um concerto de Mão Morta. Participações à parte, as estrelas são sempre as mesmas: os milhares de livros com descontos variados ao alcance de todos os bolsos.

Não percam... e levem um carrinho de compras!

Drop Dead, Gorgeous!!

2009-03-16T13:49:00.003-01:00

Em Cabo Verde, o homem manda em casa e à mulher compete mandar na cozinha. Não não, levantam-se as vozes das novas gerações pós-Independência, não não! Isso era dantes, no tempo dos nossos pais e avós. Hoje em dia o homem e a mulher desempenham iguais funções, salvaguardando a tendência natural que as senhoras têm para os cozinhados e os senhores para a mecânica, nós somos seres esclarecidos, estudámos fora, lemos bastante, somos os homens do século XXI, caramba! Concordamos que haja um dia especial nos tre-zen-tos-e-se-ssen-ta-e-cin-co do ano para honrar a mulher e em casa ajudamos no que podemos. Levamos o lixo e mudamos uma ou outra lâmpada. As nossas mulheres são Deusas, queremos que sejam felizes, oferecemos-lhes tudo o que podemos para tornar as tarefas domésticas mais fáceis e de vez em quando até ajudamos a dar a papa aos putos.

São estes os homens esclarecidos, cultos, estudados, viajados, info-incluídos sempre com uma palavra a dizer ou um dedo a apontar ao que está mal na nossa sociedade. São os homens do século XXI: cheirosos, aprumados, vaidosos, que por vezes se deixam convencer a usar um hidratante facial e um exfoliante para o corpo. São os homens modernos que compram casas com grandes varandas em busca de paz (ideal muito em voga), que fazem obras para se sentirem mais confortáveis, que passeiam pelo mundo no seu i-phone enquanto um vagabundo qualquer dá uma mija mesmo ali ao seu lado, que vêem A Quadratura do Círculo religiosamente na SicNotícias em África.

Inexplicavelmente são os mesmos homens que se deparam com uma recém-mamã e se escandalizam se a encontram fora de casa depois das 20 horas. Not Allowed! Mamã não é um ser humano (atenção: Humano), mamã não sente nada para além das necessidades do filho, mamã não pode querer dançar (mamã estará doida?), mamã não pode sorrir descontraída. Mamã não pode conviver com os amigos, mamã não pode ir para a fila da frente de um concerto saltar até as pernas quase cederem... rir satisfeita e até (oh pecado dos pecados) sentir-se um pouco adolescente. Não senhora!! Onde é que a mamã pensa que vai depois do sol desaparecer? Já para casa, sua parodienta, olhar as paredes do quarto do bebé enquanto este dorme e contar os minutos até ele acordar! Já para casa, sua parodienta, porque mamã não tem direitos (exceptuando o direito legal de amamentar e olha que sorte!), só obrigações, inúmeras e infindáveis obrigações. Engraçado que até a maioria das mulheres é profundamente machista, são as primeiras a sentirem-se incomodadas com a boa disposição da mamã. Que sorte, dizem elas com um meio sorriso, no meu tempo não era nada disto. (Tradução: a tua descontração e capacidade de ser Mãe e um ser humano individual e autónomo aflige-me os nervos!)

Assim, e em resposta às preocupações que o mundo manifesta ter com a mamã e sua prole, fica aqui a resposta para todos: o bebé está bem, ficou em casa a ver televisão e quando tiver fome vai ao frigorífico buscar o seu leitinho. Está bem assim?

Foto: fashion

O mais belo poema das ilhas

2009-03-09T21:11:00.003-01:00

Conquistou-me logo à primeira leitura quando o arquipélago era uma interrogação longínqua e a literatura das ilhas era ainda apenas objecto de estudo. Verdadeiro, puro, mágico e dotado de uma eloquente simplicidade que lembra Amado, Filinto Elísio a tomar as rédeas da Poiesis. Delicioso!

Acerca do Amor

Do amor só digo isto:

o sol adormece ao crepúsculo
no oferecido colo do poente
e nada é tão belo e íntimo.

O resto é business dos amantes.
Dizê-lo seria fragmentar a lua inteira.

Filinto Elísio, in Mirabilis de Veias ao Sol (Lisboa: Caminho, 1991)

Poesia no escudo cabo-verdiano

2009-03-09T20:44:00.003-01:00

Cá em Cabo Verde é uma simples nota de 2,000$00 e com ela já não se compra grande coisa. Maquinalmente a retiramos da carteira, pagamos, recebemos o troco, levantamos um maço delas no multibanco. Raramente paramos e lemos. Um poema de Eugénio Tavares, a dor corrosiva de Amar quem não temos, de sentir a falta de quem já não está connosco. Lamecha, piroso ou já um clássico?

Segue a transcrição do poema da nota e sua tradução para a língua portuguesa.

Se é pam vivê na es mal

De ca tem

Quem que g'rem,

Ma'n g're morré sem luz

Na nha cruz,

Na es dor

De dâ nha bida

Na martírio de amor!

Eugénio Tavares

Se é para viver neste mal

De não ter

Quem eu quero,

Então quero morrer sem luz

na minha cruz,

Nesta dor

De dar a minha vida

Ao martírio do amor!

Yuga

2009-03-05T22:35:00.003-01:00

Sentias o barulho das molas do colchão a estalar e vinhas devagarinho. As tuas unhas batiam na soleira levemente como se fosses encantar o nosso sono. Abrias a porta com uma só patada (de tanto a abrires desenhaste as tuas marcas) e entravas de mansinho no meu quarto. Saltavas para junto dos meus pés, enroscavas-te todo no meu calor, suspiravas longamente e adormecias.

Da ponta da casa eu gritava: Vamos à Rua? Tu de imediato galgavas o corredor desenfreado, terminavas em apocalipse com um salto de bailarina e não descansavas enquanto não sentias a coleira apertar-te o pescoço. Freneticamente pueril. Descias o elevador em impaciência e quando a porta da rua se abria para ti tu abrias-te para a rua, caminhando com com passinhos rápidos e ávidos, tudo querendo descobrir, nenhum canto ficando por cheirar. Enfim cansado regressavas ao teu sofá onde te estendias a relaxar. Às vezes sonhavas e gemias baixinho.

Hoje já não te tenho. Ainda não acredito que nunca mais vou enfiar o nariz no teu pescoço, nunca mais te vou massajar as orelhas, não volto a passar a mão no teu pelo. Yuga Manuel. Cão mais lindo de todos para sempre connosco*

Este cheiro não é meu!

2009-02-26T22:33:00.002-01:00

Eram quase quatro da manhã quando Fonseca desligou o computador. Quase sem fazer o menor som, instalou-se de barriga para cima ao lado da esposa que, pensava, dormia na paz dos anjos. Mal fechou os olhos foi assaltado: os noventa e sete quilos da senhora mais vermelho sexy mais rendas mais perfume de rosas montaram o esqueleto amarelo raquítico que segurava o bigodinho espremido de Fonseca e, em jeito de louca, quase esmagando o desgraçado, ordenou: “vai, me possui! Me espanca a bunda como se eu fosse um cavalo que eu vou-te montar como se fosses uma égua deslavada e sem vergonha!” E começou a movimentar-se frenética qual rapazinho de dois anos em cima dum pónei de plástico. “Ai, ai, ai” – gemia teatral.
O pobre homem, perante aquele espectáculo verdadeiramente kafkiano, mingou. Aterrorizou-se de tal forma que começou a tossir, o catarro a querer sair, tentou levar a mão ao coração em sinal de percepção de ataque cardíaco iminente, quando a Monstra (ai, ai, ai), ainda a cavalgar, tomou-lhe os pulsos, ganhou algum balanço e chegou-se consideravelmente à frente sentando-se redonda em cima da cara dele. Se Fonseca pensava em falar podia esquecer, pois a mulher já se esfregava toda no seu nariz adunco, bradava impropérios e ordenava actos sexuais que para si eram autênticos mitos só possíveis em canais de televisão da especialidade. Em estado de absoluta e forçada mudez esperneou num claro sinal de falta de ar e Ricardina interpretou o gesto como prova conclusiva de prazer. Continuo soberba na cama, pensou, este enfezado já não vai a mais lado nenhum com essas vagabundas.

Desmontou a presa, que suspirou de alívio indo imediatamente beber água fresca, e passeou-se em frente ao espelho contemplando as suas rendas e as suas formas redondas com orgulho e vaidade de adolescente iludida. Por fim adormeceram lado a lado.

Este cheiro não é meu!

2009-02-03T17:10:00.000-01:00

Longas semanas passaram sem que Dona Ricardina sentisse a ausência do marido em casa, bastava-lhe estar à janela feita Carochinha à espera do João Ratão. No entanto, numa certa tarde, não sabia explicar porquê, a senhora sentiu uma espécie de aperto no peito. Levou a mão papuda de anéis de ouro ao decote pomposo, soltou um Ai-Minha-Nossa-Senhora-da-Aparecida e virou a cabeça para trás olhando o corredor vazio e silencioso. Nesse momento, a desconfiança, qual pulguinha irrequieta e impossível de apanhar, apoderou-se de si e peremptoriamente abandonou a janela. Pé ante pé dirigiu-se à porta fechada do escritório onde encostou o ouvido. Nada. Foi buscar um copo de vidro à cozinha para o colocar entre a sua orelha e a porta, como tinha visto numa novela, a fim de captar algum som. Nem um pio. Não conseguia explicar a inquietação que sentia, uma espécie de tremor subia-lhe pelas pernas, um rubor instantâneo salpicava-lhe as bochechas rechonchudas. O Fonseca tem uma amante, só pode ser!
Quando se sentaram à mesa para jantar, naquele silêncio sepulcral quotidiano desde que o filho tinha saído de casa, Ricardina examinava com minúcia de ciência forense cada poro do esposo. Pareceu-lhe vislumbrar uma marca vermelha no pescoço, mas podia ser mordidela de mosquito. Fonseca apresentava um semblante relaxado, quase feliz, só podia ser mulher! A sua mente não conseguia parar de gritar: o aleijado do Fonseca arranjou uma vadia! Ainda nem tinha terminado o arroz de frango e o ciúme voraz já a triturava. Olhava o marido com um nojo misturado de raiva e o pobre homem nem se apercebia, perdido nos seus pensamentos. Ricardina sentiu-se rejeitada pela apatia de Fonseca que, naquele dia, pareceu-lhe reveladora de adultério. Só tinha de descobrir quem era a desavergonhada que tinha a audácia de desviar o seu aleijado. Fonseca não prestava para nada, é certo, mas era o seu peso morto e o de mais ninguém! Como se atrevia a lambisgóia? Como ousara essa rameira intrometer-se num sagrado matrimónio de mais duas décadas?
A perna direita começou a mexer compulsiva por baixo da mesa. Tique nervoso secular que denunciava a sua ansiedade.
- Está tudo bem, amorzinho? – arriscou Fonseca numa vozinha de rato.
- Tudo jóia! Tu não vê que está tudo jóia? Que tudo à minha volta é uma alegria só, hã? Tu não vê? – rosnou, a esbracejar num brado, a fera magoada.
Fonseca retirou-se para o escritório em silêncio. Ricardina foi fazer a higiene íntima da noite. Lavou-se com água de rosas perfumadas numa sugestão directa que não mais queria dizer do que “Hoje você vai cumprir com os teus deveres de marido, oh se vai.” Vestiu a camisa de noite mais sexy, guardada no fundo do gavetão há mais de sete anos, vermelha com rendas pretas, kitsch até não poder mais, e deitou-se de lado à espera do seu homem.

Ouve lá...

2009-01-18T23:11:00.002-01:00

(a ti que espreitas sorrateiramente a toca da Minhokinha)

tu sabes que o papel da literatura não se esgota em criar historinhas de encantar.
Tu sabes que a literatura não é apenas um somatório de palavras.
Tu, pelo contrário, sabes bem distinguir o autor do narrador, o ortónimo do pseudónimo. O intencional do factual. E já escreveste muito, já leste mais ainda... mas se tanto sabes, por que insistes em persistir na ignorância?
Eça foi um criador magistral? Então deves recordar-te da sua máxima, da vontade em querer fazer das suas palavras um motivo sério de reflexão, da sua insistência em apontar o dedo ao que considerava estar mal... fazia-o a brincar, usando a fina ironia como arma de arremesso.
A função do Neo-Realismo português no contexto da censura foi determinante e tu sabes que as palavras de Soeiro Pereira Gomes, Namora, Dionísio e Cardoso Pires (só para citar alguns), mais do que criar sonhos apresentavam a realidade. Nua e crua. Doa a quem doer.

Então, sabendo tudo isto e apoiando e aplaudindo e enfatizando que a literatura tem uma função social e exorcizante... chocas-te com as palavras da Minhoka quando elas voam desgarradas em sincero e necessário protesto. E viras a cara e fechas a porta.
Para quem proclama entre dois versos que sabe muito de literatura, para quem não se cansa de dissertar sobre o seu self-knowledge da vida, para quem já viveu tantos anos no centro de um opulento mundo, para ti que julgas tudo controlar: que pobre que és, que provincianismo que transpiras.
Pois fecha a porta e do mofo não voltes a sair. Já não gosto de ti.

Este cheiro não é meu!

2009-01-15T23:50:00.000-01:00

Ao João, por heroicamente ter suportado um cheiro que não era o dele

Dona Ricardina, mulher robusta e decotada, não era pessoa para aguentar ofensas calada e nem sequer com um sorriso amarelo. Quando confrontada com alguma animosidade, de imediato levava a mão direita à cintura, colocando a palma para fora em jeito de peixeira, arqueava as sobrancelhas qual Poirot desconfiado, abria bem os olhos sem pestanejar, levando o joelho à frente a compor o figurino e disparava incisiva e com voz de bagaço : “Escuta aqui, se você tem alguma coisa a falar pode falar logo enquanto estou bem aqui na sua frente!” Contrariá-la era uma tarefa habilidosa e só acessível a muito poucos humanos ainda vivos. O próprio Fonseca, seu marido enfezado, curvado e amarelo de cigarro tentava impor-se há mais de vinte anos sem qualquer resultado efectivo. Só houve uma vez, há muito tempo, logo depois da lua-de-mel num vilarejo qualquer para os lados de Belém do Pará, que Fonseca tentou dar o seu másculo grito de Ipiranga, ameaçando deixá-la grávida e só, por não mais poder aturar as suas mesquinhices neuróticas. Quis o destino que o seu grito não passasse dum rouco, mudo e débil miau imediatamente abafado pela verdade universal e colossal bradada daquele peito forte: “Você é que sabe! Homens é o que não falta e eu ainda sou um bom pedaço de mulher!” Com isto Fonseca sucumbiu. Tinha já um grande amor àquele feijãozinho que a esposa carregava no ventre e que também era seu. Então deixou-se estar. E foi ficando, aguentando, teimando e relevando mais de vinte anos de pequenas rotineiras infelicidades, vontades diárias de mandar àquela parte e um desamor que se erguia entre eles sumptuosamente.
Dona Ricardina tinha habituado o Fonseca que lá em casa quem usava o cinto era ela. E não admitia discussão. Fonseca, por sua vez, tinha habituado a esposa à clausura solitária no seu escritório, como gostava de chamar ao quartinho dos fundos que ela lhe tinha concedido onde passava os dias sentado a uma mesa a ler jornais ou romances policiais, fazer palavras cruzadas e, mais recentemente, escrever as suas Memoirs. Há uns três anos conseguira comprar um computador com o dinheiro que juntara do subsídio de invalidez que recebia descaradamente há mais de dez. Não era inválido, nem nada que se parecesse, mas um médico amigo dos tempos de tropa ajudara-o com os papéis que atestavam uma “deficiência crónica, genética e congénita no joelho” que o impossibilitava, de todo, movimentar-se normalmente. Por vezes até fingia que coxeava e tudo para conferir mais verosimilhança à sua invalidez. Para Dona Ricardina era “o aleijado” e nada mais. Com o computador, Fonseca rapidamente descobrira a Internet e a magnífica oferta de vidas e sonhos paralelos aos seus mas que bem poderiam ser, em realidade, os dele, Fonseca, que também era filho de Nosso-Senhor-Jesus-Cristo e merecia um ou dois sorrisos diários. As poucas horas que costumava passar fechado no escritório transformaram-se numa verdadeira obsessão, já só saía para comer, aguentava o xixi horas e horas e quase não dormia. Dona Ricardina a princípio não ligava. O que ela queria era que o aleijado não a incomodasse para ela poder passar a tarde à janela a namorar, com toda a sua subtileza feminina, os homens charmosos que passavam. Com o dinheiro da sua magra reforma, a senhora explorava a criada e engordava o seu guarda-roupa. Poucas coisas lhe davam tanto prazer como comprar tecidos, sonhar com os modelos que via nas revistas e levá-los à costureira, onde voltava uma semana depois para provar e, se nenhum alfinete a picasse, até esperava que Dona Marilene cosesse tudo para levar para casa de imediato. No dia seguinte estreava-se à janela.

Bom Ano & Felicidades

2009-01-10T22:45:00.003-01:00

Ontem uma menina de dois anos, pelo meio da sua franja rebelde, desejou-me “bom ano e felicidades”. Fiquei a pensar... numa altura em que oferecemos presentes e fazemos votos de saúde, amor e paz nunca deixamos de lado a(s) felicidade(s). E em que consiste, afinal, ser feliz? Teremos noção se já o somos ou se ainda falta um bocadinho?
É nestas considerações que a minha atenção recai sobre um artigo assinado por Carla Ramos para a revista Happy (nem de propósito!), edição de Julho do ano que agora demos por concluído. Título: How to be happy? - Tudo o que sabem as pessoas felizes. Lead: A Psicologia Positiva centra-se na análise das pessoas felizes. Quem são, o que têm em comum? Quais os seus comportamentos? O que sabem? Mais à frente a autora explica-nos que Martin Seligman, Dan Baker e Tal Ben-Shahar partilham esta nova abordagem na área da Psicologia: a Psicologia Positiva. Fundamentalmente, o que a distingue da convencional que todos conhecemos (ou julgamos conhecer) é o facto de transferir a ênfase para o que temos de bom, identificando os pontos fortes de cada indivíduo e utilizando-os como base de trabalho, ao invés de apontar as fraquezas humanas e tentar remediá-las. Os resultados têm-se revelado bem mais eficazes do que os alcançados até aqui e têm como objectivo simplesmente procurar possibilidades.
Assim, o que distingue as pessoas felizes dos demais? Como as podemos reconhecer na nossa sociedade? Os autores deixam-nos algumas dicas que transcrevo como mote para reflexão no início deste novo ano.

As pessoas felizes…

1. Promovem as emoções positivas
2. Enfrentam o medo
3. Sabem gerir o perfeccionismo
4. Têm um diário
5. Tiram partido do trabalho
6. Estabelecem metas
7. Encontram a sua vocação
8. Passam pouco tempo sozinhas
9. Têm um bom relacionamento
10. São mais espirituais
11. Fogem das más relações
12. Têm dinheiro Q.B.
13. Sabem dizer “Não”
14. Estabelecem uma relação com elas próprias
15. Têm tempo para si
16. São optimistas
17. Sabem perdoar
18. Aprendem a meditar
19. Têm uma vida diversificada
20. Introduzem propulsores da felicidade.

“As pessoas felizes não têm vidas sem problemas. Têm é a capacidade de reagir bem quando os problemas surgem.”, Dan Baker

Neve em Braga

2009-01-09T10:30:00.000-01:00

Hoje acordamos assim...

Meu dedo do meio da mão

2008-12-26T14:39:00.004-01:00

O meu umbigo queria rasgar o ventre, aquele lugar berço que almofada o mundo. Queria continuar a fazer de conta que não ouve, que não vê, que não sabe. Não sente.
Deixou de poder sentar-se mais (ainda) na poltrona e levantou-se. Olhou em frente, declarou: Hoje vou ser feliz!

Imune às boas intenções deste mundo e do outro (daquelas que enchem o Inferno) abriu um sorriso que gritava não as suportar. Era para o seu bem, asseguravam-lhe, e o que tem de ser tem muita força… com a leveza de uma ida ao café. Tentava fugir, saltava telhados de perigos obscuros, fintava as rasteiras que despontavam dos pézinhos maldosamente colocados à sua frente, arfava como se estivesse a cortar a meta dos 300 metros em primeiro lugar, mas as boas intenções deste mundo e do outro continuavam coladas a si com os caninos de fora e a baba raivosa dos cães a escorrer-lhes pelo queixo.

De repente uma luz. Deixou de correr. Virou-se para trás e mandou-as foder. Sim, foder, sem tirar nem pôr. Momentânea branca de lirismos e obséquios.

E então voou! As suas asas de papel pousaram-no naquele areal onde os grãos queimam a palma. E tatuam os pés. Sorriu para o Sol. Finalmente!

A Vibe X-Mas to you all

2008-12-25T10:00:00.000-01:00

Quem conhece a Minhokinha sabe que o caríssimo Tó Pereira é um dos meus mestres na área da música. Assim, cá fica um mimo que não me canso de rever (Dj Vibe na festa de Halloween, em 2007) e que gostaria de partilhar com os fãs. Um especial beijinho à Margarida que descobri recentemente ser também uma "agarrada" à batida!

Feliz Natal para todos!

O Bracarense

2008-12-07T15:26:00.002-01:00

Diga-se o que se disser, há coisas que simplesmente não podem ser contestadas e uma delas, doa a quem doer, é que Braga é uma cidade rica. Rica em igrejas e em vasta representação clerical, rica em prédios berrantes que surgem mais íntimos do que vizinhos, rica em túneis quilométricos, em pudim abade de priscos e frigideiras do cantinho, rica em papas de sarrabulho como não há em mais lado nenhum, rica em estudantes de tricórnio, em BMW’s e, claro, rica em parolos polidos. O parolo polido está para Braga como as Carrie Bradshaw’s estão para Manhattan e as mulheres de boina de lado para Paris. Enquanto o parolo assumido grita ao mundo "Sou parolo", o segundo gosta de se camuflar e dar a conhecer aquilo que na verdade não é. Vejamos.
Do subtipo parolo polido, o macho sénior é aquele que dá a impressão de ser um verdadeiro entendido em todas as matérias, não há nenhum assunto que escape à sua omnisciência e a prova disso é a sua proeminente barriguinha que já viu muito mundo, já comeu de tudo o que havia para comer, tendo portanto alcançado, e com mérito, o estatuto de homo sapiens vividus. A voz é funda e basofa, empoleirada na garganta qual galo no poleiro e condiz na perfeição com o BMW ou o Mercedes (não os últimos modelos, nem sequer muito modernos, mas as típicas banheiras do século passado) que ostenta avenida abaixo, a 18km por hora para todos o poderem admirar. Veste-se com as marcas tidas como chiques que a senhora dona esposa obriga e dá facadinhas na dita com a secretária (ou qualquer rapariga com menos de quarto de século que tenha em vista um bom VISA-Prendas-Sempre-Que-A-Menina-Faz-Beicinho). Tem um casarão, claro está, com comandos para tudo e mais alguma coisa, imponentes esculturas, bustos e quadros com molduras douradas extremamente pesadas e gosta de assassinar a casa de banho principal com azulejos pretos e banheira redonda como a senhora dona esposa viu numa revista que documentava, com a seriedade característica da imprensa cor de rosinha, a casa de Luciana Abreu.
Se dúvidas existissem sobre como detectar uma parola polida sénior (Onde está o Wally? por entre a bicharada bracarense), a pista primeira e óbvia seria a quantidade de base que este subtipo insiste em colocar na sua face. Aquela base escura e plástica, substancialmente diferente do seu natural tom de pele, a querer dar o ar "fui ali às Caraíbas passar uns dias e já voltei". As suas roupas são caríssimas pois acredita piamente que a imagem exterior reflecte a interior, por isso faz questão de gastar quantias consideráveis do seu dinheiro (salário? Rendimento? Pensão? Um mistério!) em roupas que considera de alto nível. Quer dizer, a parola sabe que nunca almejará ao nível cimeiro da haute couture, tem consciência de que nem que trabalhe (faça render? Faça lucrar? Outro mistério!) dez anos inteiros sem comer conseguirá juntar o dinheiro suficiente para um guarda-roupa totalmente forrado a Roberto Cavalli, Versace, Dior ou Yves Saint-Laurent. Assim, contenta-se com as griffes mais em conta, uma Massimo Dutti, uma Lanidor, por vezes a loucura dum Augustus mas sempre, incontestável e impreterivelmente, uma devoção cega pela Salsa e pela Ana Sousa. Ornamenta-se com um sem número de anéis, pulseiras e colares de medalhões de um ouro extremamente amarelo e antigo, ouro das nossas bisavós, pedras preciosas gigantes a ferir a vista, maquilhagem berrante, verde e azul obrigatórios a colorir os olhos. Finaliza com muita laca no cabelo para aguentar qualquer tempestade ciclónica e uma raposa morta ao pescoço by João Caçador. No hard feelings!
A jovem fêmea do subtipo em análise distingue-se da sénior fundamentalmente por ter menor capacidade económica, ou seja, faz da Stradivarius, H&M, Bershka e afins as suas igrejas. E Salsa. Sempre. Para ela a classe está nos pormenores, por isso dedica incontáveis horas, dias inteiros, à decoração das suas longas unhas de silicone rosa-choque com efeitos Floribela, às madeixas de várias tonalidades de louro e aos cintos dourados e prateados com berloques que fazem lembrar os sinos das igrejas. Base qb, bota de tacão, cigarro na mão, pinta de lojista, calça justa no rabo, pose de boa. A jovem parola polida gosta de expressões que considera reveladoras de considerável cultura como "fulano não tem perfil para qualquer coisa" ou a sempre pronta na língua "Eu a mim parece-me que" só substituída por "Eu para mim tenho que…". De vez em quando escorrega nos tempos verbais mas, sejamos justos, esta deficiente conjugação verbal é transversal a todas as idades e géneros do parolo polido. Os mais jovens já conseguem travar a tempo o "eu foi" e "eu esteve", sendo este exercício consideravelmente mais difícil para os mais velhos. Todos quase sem excepção fazem questão absoluta de ridiculamente conjugar a segunda pessoa do pretérito perfeito, criando frases tão belas quão repugnantes como "Ó Lizete, fostes à médica, fostes? Dissestes que te dói muito os rins, dissestes? E fizestes o que ela te mandou, fizestes? Tu bê lá… ó Lizete!"
Não há grande coisa a acrescentar ao parolo polido macho da camada jovem. É aquele com quem mais nos cruzamos na rua, o que atende o telefone com um "Ou" sonoro em vez de Sim ou está ou ainda pode falar. Se estivermos na dúvida se estamos perante um, não nos devemos deixar enganar. O parolo assumido tem o mesmo aspecto, é certo, mas o polido enriquece o seu look com umas t-shirts justas que gritam De Puta Madre com brilhantes a condizer, umas calças que abanam Rich ou Gorgeous no ass e lá vão eles com aquele ar de garanhão a assobiar as miúdas e a dizer coisas como "Ainda dizem que as flores não andam", comentários mais requintados sem a vulgaridade do "Comia-te toda já aqui"… enfim, são jovens que, de uma forma ou outra, se civilizaram em relação aos seus primos parolos assumidos e quando voltam para a aldeia-mãe, já no final de mais um dia, os olham com desdém como um Imperador encara os seus súbditos.

Fica este estudo completo no que concerne o parolo nas suas mais variadas vertentes. Proceder-se-á, de seguida, à análise do mediano, o normal, vulgo pãozinho-sem-sal.

Make (lots of) LOVE not war

2008-11-26T23:24:00.003-01:00

Há alguns portugueses, e neste aspecto ignoro se existe alguma semelhança com europeus de outras nações, que têm o péssimo hábito de chamar macacos àquelas pessoas que consideram ser menos civilizadas. Pior do que isto, e mania que me irrita ainda mais do que todas as outras, é usar o mesmo termo para se referirem a pessoas com a cor da pele mais escura ou negra, advertindo prontamente o meu olhar chocado que não são racistas, nada disso. É com carinho que os chamamos de macaquinhos. E sorriem. E continuam a falar do que realmente importa: as taxas de juros, a crise mundial, a falta de dinheiro para o MEO e as futilidades da sempre agitada vida europeia.
Estando nestas considerações cruzei-me com o termo Bonobo num daqueles acasos da vida que mais tarde dão que pensar. Os bonobos são macacos (como os chimpanzés, orangotangos e gorilas) que habitam as florestas do Congo, África central aka berço da humanidade. Foram descobertos por Harold Coolidge em 1928 (cf. Wikipédia), mas só a partir de meados da década de 70 foram estudados no seu habitat natural e em cativeiro.
O bonobo é a espécie mais próxima do ser humano e, de todos os macacos, são os que apresentam maiores semelhanças físicas e comportamentais connosco. Do ponto de vista físico fazem lembrar os nossos antepassados Australopitecos, andam com dois pés, são extremamente inteligentes e alguns dos que foram mantidos em cativeiro chegaram a aprender a linguagem humana. Está o leitor de boca aberta? Então escancare-a mais um bocadinho ao tomar conhecimento que nós (Excelentíssimo Magnânimo Senhor Doutor, Honradíssima e Digníssima Senhora Juíza, Respeitável Engenheiro e Cara Madame) partilhamos 98,4% do mesmo DNA destes… macacos?!?
Ao contrário da sociedade machista e competitiva dos chimpanzés, a sociedade bonobo é pacífica, harmoniosa, matriarca e procura sempre promover a igualdade. Embora machos e fêmeas desempenhem papéis distintos, mas igualmente relevantes, as senhoras carregam consigo um peso social de maior relevo. Elas formam laços estreitos e alianças entre si, o que será talvez um modo de preservarem o seu poder relativamente aos machos que são superiores fisicamente.
Outro aspecto curioso é o facto de se revelarem particularmente devotos da máxima “Make Love not war” herdada dos hippies anos 60. Fazem amor, muito amor e de todas as maneiras possíveis. São extremamente amorosos, demonstrando amiúde o seu carinho e compaixão pelo próximo. Tal como para os humanos, o sexo para os bonobos transcende a mera função reprodutiva, existindo como meio de ligação entre seres, união, troca de energia e prazer. É um dos factores fundamentais que mantém a sociedade unida, pacífica e cooperante. O psicólogo Frans de Waal descreveu-os como pansexuais, pois envolvem-se em encontros heterossexuais, homossexuais e em grupo. Ao contrário de outros macacos (e eu acrescentaria, de alguns homens), os bonobos fazem amor olhando o seu companheiro nos olhos. Quando diferentes grupos se encontram na floresta cumprimentam-se, aproximam-se sexualmente e, em vez de lutar, trocam comida. Da mesma forma, algum conflito no seio da comunidade é resolvido com (a sempre bem-vinda) actividade sexual, carícias no pêlo e troca de comida.
Os chimpanzés machos gostam de se armar com gracinhas machistas para impressionar as fêmeas e podem até ser veementemente persuasivos nas suas demandas. Como resultado desta imposição, a fêmea não tem grande controlo sobre com quem acasala, o que é deveras lamentável. Na sociedade bonobo, os machos são mais educados, não invasivos e não violentos: primeiro pedem, ou perguntam, de forma algo persuasiva mas cordial e esperam pela resposta, conscientes de que a fêmea tem sempre o direito de recusar a proposta.

Posto isto, impõe-se a questão: quem são os verdadeiros macacos do nosso pequeno planeta Terra?

Informações: http://www.bonobo.org/

Foto: Reuters (31.10.2006)

Este texto foi escrito em parceria com http://www.al-qaerva.blogspot.com/ Visitem se querem liberdade p'ra dentro da cabeça!!

Braga é linda!

2008-11-18T00:25:00.003-01:00

São recantos aparentemente banais como este que me dão um orgulho "do carago" de ser de Braga!

História vs Progresso

2008-11-18T00:09:00.003-01:00

Em Braga é assim: escava-se um buraquinho em nome do desenvolvimento e dá-se imediatamente de caras com Bracara Augusta! Os bracarenses já há muito se habituaram a esta espécie de segredo escondido mesmo debaixo dos seus pés. Para inglês ver a árvore genealógica da nossa querida cidade temos a Citânia de Briteiros, um espaço arqueológico entre Braga e Guimarães, onde foram descobertas ruínas de uma povoação romana, em 1875, e preservadas até aos nossos dias. Uma espécie de aldeiazinha do tempo da Maria Caxuxa onde as crianças de agora saltam, brincam e imaginam os tempos de então. Aqui e ali foram sendo encontradas mais ruínas, criámos o Museu de Arqueologia e assim continuámos a homenagear os nossos antepassados. Parecia ponto assente que onde há ruína histórica não entra a manápula de aço da modernização… até agora?
Detentores que somos de um dos maiores túneis rodoviários de Portugal (ou da Europa? Também temos a mania das grandezas...), o nosso mais que amado e ancião Presidente da Câmara resolveu por bem esticá-lo mais um pouco, talvez para não deixar margem para dúvidas acerca do seu vasto comprimento. Assim, eis que ele irrompe pela Avenida da Liberdade, artéria principal da cidade, com ainda mais fulgor do que já havia irrompido há mais de uma década. No entanto, à primeira ou segunda escavadela lá estão elas, as ruínas, à vista de todos, e desta vez parece que se encontrou um sarcófago e tudo mais ou menos em frente à Zara!

E agora, Francisco? – pergunto directamente ao senhor presidente. Quem dá o xeque-mate? A História ou o Progresso?

Breathless...

2008-11-16T15:49:00.009-01:00

O anúncio em questão já não é novidade nenhuma para os portugueses, mas vê-lo na tela grande do cinema até arrepia. É o poder da Super Bock, como me segredaram ao ouvido, e o que de mais original se tem criado na publicidade em Portugal. Simples, objectivo, directo ao âmago.

Vejam o vídeo (http://www.youtube.com/watch?v=nfFZ5dcGaJw&NR=1) e atentem nas palavras: Magnífico!

All of these lines across my face

Tell you the story of who I am

So many stories of where I've been

And how I got to where I am

But these stories don't mean anything

When you've got no one to tell them to

It's true...I was made for you

I climbed across the mountain tops

Swam all across the ocean blue

I crossed all the lines and I broke all the rules

But baby I broke them all for you

Because even when I was flat broke

You made me feel like a million bucks

Yeah you do and I was made for you

You see the smile that's on my mouth

Is hiding the words that don't come out

And all of my friends who think that I'm blessed

They don't know my head is a mess

No, they don't know who I really am

And they don't know what I've been through like you do

And I was made for you...

All of these lines across my face

Tell you the story of who I am

So many stories of where I've been

And how I got to where I am

But these stories don't mean anything

When you've got no one to tell them to

It's true...I was made for you

The Story, Brandie Carlile

Outono em Serralves

2008-11-13T11:55:00.003-01:00

O que ando a ler: Contos Policiais

2008-11-10T19:22:00.006-01:00

"É um crime, caro leitor. Um crime! A vítima somos nós, leitores portugueses, e não há dados que nos apontem para um possível assassino. É praticamente um dado unânime que a literatura portuguesa é vítima de um crime de ausência: a do policial entre a nossa ficção."

É com estas palavras que o coordenador de Contos Policiais (Porto Editora, 2008), Pedro Sena-Lino, justifica o convite a nove escritores para que se embrenhassem no género iniciado pelos mestres Edgar Allan Poe, Arthur Conan Doyle e Agatha Christie. Assim, Dulce Maria Cardoso, Francisco José Viegas, Gonçalo M. Tavares, Hélia Correia, Mafalda Ivo Cruz, Mário Cláudio, Ricardo Miguel Gomes, Rui Zink e valter hugo mãe recolhem as impressões digitais dos mais variados crimes e levam-nos a percorrer alguns dos caminhos dos seus mistérios.

Para aguçar a curiosidade do leitor, deixo aqui um excerto daquele que, para mim, é o conto mais surpreendentemente bem narrado: "Desaparecida", de Dulce Maria Cardoso (quem é esta ilustre "desconhecida"?)

As moscas não paravam de volta dela. A mulher abanava a cabeça, mexia o corpo em gestos brutos mas as moscas já não fugiam. Deixavam-se ficar pousadas e a mulher sentia-lhes as patas a fazerem comichão, de vez em quando as picadas. A mulher estava de pé. Tinha as mãos algemadas atrás das costas. Estava ferida e não dormia há mais de dois dias. Respirava com dificuldade. O sol ardia-lhe no corpo especialmente nas partes que a roupa não cobria. As moscas lutavam pelos sítios onde a carne inchara e onde o sangue ainda não coagulara. (...)

Os homens estavam perto da mulher, atentos à cova que se abria. Eram quatro mas só um deles cavava. (...)

Um deles, o mais alto de todos, aproximou-se dela a fumar, queres?, perguntou estendendo o cigarro. A mulher não respondeu mas mesmo assim ele pôs-lhe o cigarro entre os lábios feridos. Dá uma passa, disse. Ela deu.

E por uma questão de justiça, deixo também à vossa consideração um outro excerto do que me parece ser o momento mais infeliz desta edição, curiosamente do jovem que ganhou o prémio José Saramago (2005) e que passou a ser conhecido como aquele-que-publica-mais-de-três-ou-quatro-livros-por-ano: Gonçalo M. Tavares, "Bucareste-Budapeste: Budapeste-Bucareste"

Chegados de Budapeste. Dois vultos de noite. Duas manchas escuras sobre uma grande mancha escura. Mas as duas pequenas manchas escuras agem, têm um objectivo; a noite, essa - a grande mancha escura - tudo indica que não; não tem objectivo. (...)

Os dois homens entram para um novo escuro, um escuro mais pequeno, fechado, organizado. É dentro da noite, mas fora da noite.

Mata-me de Novo!

2008-11-10T18:57:00.003-01:00

Para quem não lhes punha a vista em cima há mais de um ano, o concerto de Da Weasel na passada sexta-feira em Vila Nova de Famalicão foi como um cappuccino a escaldar numa noite de neve: muito bom e mesmo a calhar!

5 da manhã, cerveja martini e morfex,

não consigo relaxar precisava do teu SEX
quando a cabeça não tem juizo, consomes mais do que é preciso,
Variações cantou e eu realizo,

o corpo é que paga deixa-o pagar deixa-o pagar,
se tás a gostar, puto, há que aguentar,

o preço é bem caro mas vale a pena bebé,
sabes do que estou a falar, sabes bem como é que é.
Não tou contigo há 3 noites, mas parece uma eternidade,
nunca pensei que pudesse sentir tanta saudade.
Só tu me conseguias acalmar neste momento acredita,
já tentei tudo o resto, só me serve a minha pita.
De cigarro em cigarro a cacilhar brutalmente, tenho a tua foto à minha frente
e parece que de repente, sorriste para mim piscaste o olho molhaste a boca,
sabes que me matas e eu já tou meio touca...

Mata-me de novo!

só mais um bocadinho, preciso do teu quê, só mais um bocadinho

Mata-me de novo!

só mais um bocadinho, preciso do teu quê, só mais um bocadinho

Mata-me de novo!

só mais um bocadinho, preciso do teu quê, só mais um bocadinho

up tronick so sonic mensagem cerebral, sem fazer esforço algum o resultado é genial,
a TV Shop está a lancar uma imagem meio turva, no mini bar do Hotel ja acabou a minha surva.
Deito-me ao teu lado, começo a fazer-te festas, só posso tar a flashar pa te tar a dar destas
venho-me pra cima de ti, desculpa lá o mau jeito, não estava à espera mas o que tá feito tá feito.
Foi tão bom para ti como foi para mim, por favor diz-me que sim, por favor diz-me que sim.
Não te importas que adormeça? Fica do meu lado, vou sonhar contigo...

mata-me mais um bocado!

Mata-me de novo!

só mais um bocadinho, preciso do teu quê, só mais um bocadinho...

Maria Ramantxada: Epílogo

2008-10-26T18:17:00.002-01:00

A convite da Feira do Livro de Lisboa, Arménio Vieira deslocou-se à diáspora após uma ausência de mais de vinte anos. Ninguém acreditava que o poeta deixasse as suas tardes de xadrez na esplanada central, nem que fosse apenas por uns dias, para se enfiar num avião com destino (ainda por cima) a Portugal. Rolou aposta, rolou tudo mas o facto é que, naquela madrugada de Junho, o escritor deixava para trás o Monumento ao Emigrante erigido na rotunda do aeroporto. Si ka badu, ka ta biradu.
Após cerca de oito anos sem nada dar à estampa, Arménio regressava com um romance policial e estreava-se assim neste género. Teve honras de grande escritor, elogios que normalmente eram dirigidos àquela tríade africana Germano Almeida- José Eduardo Agualusa- Mia Couto, comitiva à sua espera no Aeroporto da Portela e tudo! O Conde começava a sentir-se indeed membro da realeza. Levaram-no ao hotel no centro de Lisboa, instalou-se na sumptuosa suite, acendeu um Davidoff, mirou-se ao espelho e sorriu entre baforadas. Valera a pena, tudo valera a pena!
Vestindo a capa de notável e excêntrico escritor das ilhas, Arménio desceu ao bar do hotel onde o aguardava a jovem que o iria apresentar ao público nessa mesma noite. A si e ao seu mais recente romance: Vermelho Escarlate. Quando a viu cruzar a perna à mesa e pedir um whisky, Vieira achou-a ainda mais nova do que certamente seria: 30 anos no máximo, pinta de 23 e vozinha de 12. Cabelo castanho curto desalinhado, olhos grandes e expressivos de gato, nariz arrebitado, boca fina e rasgada, rapariga para o seu metro e setenta, botas de cano alto e vestido preto. Justo. No momento em que Arménio se abeirou da sua mesa, Joana Carvalho engasgou-se no whisky, tossiu muito e esbaforidamente, pediu desculpa, que desculpasse muito e continuou naquela convulsão entre perdigoto que se solta, comichão na garganta, excitação de estar perante aquele homem cujas palavras tanto admirava e embaraço pela sua própria figura atabalhoada. Acalmando-se a garganta e os nervos da pequena, puderam sentar-se e trocar impressões sobre o alinhamento da sessão dessa noite no Parque Eduardo VII.
Assim que entrou no recinto-anfitrião da Feira do Livro de Lisboa, Pires-Laranjeira, o aclamado crítico de literatura africana, veio estender-lhe a mão, dar-lhe os parabéns por semelhante lufada de ar fresco na escrita cabo-verdiana, quem diria que por detrás do poeta se escondia um impressionante homem do crime, semelhante era a minúcia com que descrevia os homicídios desse terrível Jack the Ripper de Santo Antão. Arménio balbuciou algo indistinto e foi imediatamente ao bolso buscar um cigarro. Insistia em manter a sua pose arrogante e elitista, aparentemente não se deixava deslumbrar por nada nem por ninguém, quando avistou António Lobo Antunes, do outro lado de um enorme corredor de livros da Caminho, ambos se contraíram e lançaram aquele olhar fechado e provocador de cowboys no Far West: pernas entreabertas em U, mãos pousadas no coldre prontas a sacar a arma, assobiozinho western a lembrar o mestre Clint Eastwood ao longe, o bom-o-mau-e-o-vilão!
Sentado na mesa de honra, de frente para um público curioso e ansioso, Arménio começou a sentir-se inquieto. Não tinha nada com que ocupar as mãos, uma espécie de suor frio descia-lhe pelo cabelo oleoso, tentava concentrar-se em não abanar a perna enquanto ouvia Joana a tentar uma interpretação plausível do horror descrito na sua obra. A rapariga apoiava-se em expressões como intensidade dramática, metalinguagem literária, imagética do locus horrendus, algumas ressonâncias de Frankestein de Mary Shelley, metáforas da fragilidade humana perante a pata opressora e pesada do desenvolvimento incontido, desmesurado e atroz, sanidade versus loucura e a mente de Arménio fugiu-lhe e soltou-se… já não via nada à sua frente, apenas o terror nos olhos dela quando percebeu que ia morrer, sentia os seus braços a apertá-lo no desespero de o tentar deter e ao mesmo tempo de o levar a penetrá-la, mais de trinta anos de puro desejo reprimido, disfarçado, adiado e, naquela noite, a ilusão de que a espera havia chegado a fim. Gargalhadas que o despertam, o auditório sorridente e expectante aguardando as declarações do notável escritor. Abre a boca e não lhe sai um som, sorri para disfarçar, Joana-bombeira diz que deve ser da emoção e continua o seu solilóquio. Não fazia ideia que um ser humano podia conter tanto sangue nas veias, sangue vivo e feroz que esguichava por todo o lado. Quis acabar com ela, acabar com aquela vontade de a querer todos os dias, de fingir que não sentia o seu desprezo. Quis matar o seu amor por já não aguentar mais amá-la assim. Quis extinguir a única pessoa que sabia que ele era capaz de procriar, que tinha um filho e que a obrigara a dá-lo ao mundo. Não queria mais cúmplices para a sua egocêntrica monstruosidade que o fizera abdicar do fruto daquele amor apaixonado e doentio e permitira que aquele pobre rapaz fosse abandonado, saltando de lar em lar, procurando respostas e, nada conseguindo, escondendo a sua dor debaixo da tinta berrante com que pinta o cabelo todas as semanas. Uma ligeira cotovelada… hã? Inspiração para a criação daquele serial killer que aterrorizava o Paúl? Arménio cora ligeiramente. O homicídio de Maria Ramantxada já tinha sido há sete ou oito anos. Nos livros, sorri, nas minhas intensas leituras e no cinema, claro. Já alguma vez lhe disse que quando era miúdo, lá na Ponta Belém, eu e os meus amigos fazíamos colecção de pedacinhos de negativos de filmes? Joana confessa que não fazia ideia que ele fosse um admirador da Sétima Arte e que nunca lera nada a esse respeito. Pois é, menina Joana, pois é, sorri Arménio maldosamente perante um público ignorante, sabe que os críticos acreditam saberem tudo sobre os escritores quando em verdade não sabem nada. E remata, piscando o olho: eu, por exemplo, sou uma caixinha de surpresas!

Correio sentimental

2008-10-25T14:02:00.001-01:00

“Querida Menina Corações-Solitários:

Escrevo-lhe porque preciso do seu conselho. Já tenho dezasseis anos e gostaria de ter amigos e de sair aos sábados como as raparigas da minha idade, mas nenhum rapaz quer sair comigo porque nasci sem nariz, embora dance bem e não tenha má figura.
Todos os dias olho-me ao espelho e choro. Tenho um buraco que assusta as pessoas e até a mim mesma, pelo que não posso culpar ninguém por não sair comigo. A minha mãe gosta de mim, mas chora desconsoladamente cada vez que olha para mim.
O que fiz eu para merecer esta terrível sorte e nascer assim?
Perguntei ao meu pai e diz que talvez tenha feito algo no outro mundo antes de nascer, ou talvez seja um castigo pelos seus pecados.
Eu penso que não, porque o meu pai é muito boa pessoa.
Crê que deveria suicidar-me? Atenciosamente,

Desesperada.”

Nathaniel West, Menina Corações-Solitários, 1962

Vila Revisited

2008-10-16T13:52:00.003-01:00

Há locais que não se esquecem, onde sempre queremos voltar.

Há imagens que não nos largam, mesmo que só existam dentro de nós.

Sorrisos ternos e eternos.

Maria Ramantxada XI

2008-10-16T13:23:00.002-01:00

O agente Ederlindo da Polícia Nacional era a força da lei mais próxima da escada de metal que conduzia ao telhado da reitoria onde Dú prosseguia o seu mea culpa. Que ninguém lhe dava valor, que se chegavam a passar dias em que nem 20 escudinhos lucrava, que todos o consideravam um incompetente, um lixo ambulante, o parasita-mor de uma sociedade já de si tendencialmente parasitária, que nunca conhecera o pai, que não tinha onde cair morto… nem vivo, basicamente, não tinha onde cair… et caetera, et caetera (o seu discurso lamecho-romancezinho Danielle Steel ia amolecendo alguns dos presentes e fazendo saltar uma ou outra lágrima entre as senhoras mais emocionalmente vulneráveis)… que muitos o tinham por inculto mas que não, que era um grande apaixonado pelas letras, louvores à Claridade, a Teixeira de Sousa, Oswaldo Osório e até a Fátima Bettencourt (para quem aproveitava a ocasião e mandava mantenhas) mas que, entre todos, não conseguia deixar de reconhecer a grandiosidade de Pessoa. E nesse dia, tremeu a voz e pareceu limpar um ranhozito que descia pela narina castanha, nesse dia em que o poeta completaria 120 anos, decidira levar a cabo algo glorioso, algo memorável, não sabia bem o quê mas algo que não fosse jamais olvidado em cem anos, algo que inscreveria o seu nome no panteão dos imortais. E então viu-a. A culpa era dela que gostava de abanar as curvas pelas ruas como se não soubesse que era boa, feita mulher-volúpia que deixa os homens entregues às suas mais primitivas fantasias sexuais, e por isso mais belas. Por acaso a porta do prédio estava aberta, os vizinhos tinham aquela mania de passar os dias sentados em banquinhos coxos de madeira, com que ocupavam o passeio da Rua das Flores, e a beber cervejas desde as dez horas da manhã. Ora, já seriam umas sete e tal da noite quando ele passou ali, a vizinhança já tropeçava e não via ninguém, a própria D. Maria, quando espreitou pelo buraquinho da porta, nunca desconfiou. Abriu sem hesitar e enquanto se virava para a cozinha à procura de umas sobras de comida… um braço à volta do pescoço, um clic, arrastou-a para a cama para dar um ar de crime passional e aí divertiu-se a cortá-la toda. Minuciosamente. Só assim ficaria na história. Saiu já passava das quatro enquanto o prédio dormia e foi-se encostar, como de costume, à porta do Café Central.
Já ninguém chorava na assistência. O Dú não era nenhum coitadinho, era sim um criminoso sanguinário! E estava ali à frente de todos a assumir a autoria daquele homicídio horrendo, o mais espectacularmente visceral de que havia memória na Cidade da Praia. Uma voz anónima grita: Ó Ederlindo, então tu és polícia para quê? Estás aí mesmo a jeito e não fazes nada? Ederlindo, um dos poucos agentes já redondinhos da idade, bigode à português e mania de mandar fazer, saiu do transe em que se encontrava, olhou para cima onde Dú agora ria escancarada e escandalosamente mostrando com orgulho o meio dente da frente enquanto aterrorizava a população, e a primeira coisa que fez foi agarrar-se ao walkie talkie e pedir backup. Da rua ao lado, do supermercado Felicidade, chegam mais três agentes e os quatro sobem ao telhado em fila indiana a fim de prender Dú que não oferece a mínima resistência.

O caminho que o algemado percorre até à carrinha transforma-se numa tirada verdadeiramente hollywoodesca que ficará eternamente gravada na memória dos presentes em modo slow motion. Dú, de braços bem levantados a urrar gargalhadas doentias, quase tropeça nas suas vestes rotas mas nem por isso perde a compostura basofa qb de man of the moment; quatro agentes da Polícia Nacional em seu redor a abrir caminho e a afastar a população que, entretanto, já o queria desfazer das formas mais cruéis. Alguns exemplos de mimos atirados a Dú naquele caminho que viria a ser noticiado na imprensa como Dead Man Walking: N’ta matou (Eu Mato-te!); N’ta trou odjo (Tiro-te os olhos!); N’ta dou cu faca (Espeto-te uma facada!)… and so on, and so on. Nada disto assustava Dú que quanta mais injuria sofria, mais se divertia com a situação. Finalmente entrou na carrinha da polícia, acomodou-se na parte de trás, baixou as calças e colou as bochechas do seu rabo flácido e descaído ao vidro enquanto virava a cabeça para todos e deitava a língua de fora.

Levado a tribunal, julgado, culpado e encarcerado. Deveras comentado na imprensa, discutido nos cafés, invejado pelos pequenos delinquentes e temido pelas boas famílias. Com este homicídio Dú conseguiu definitivamente elevar o seu status: de quase-anónimo maltrapilho desgraçado passou a maior criminoso crioulo de sempre! Não é uma subida muito favorável, mas reconheçamos que é uma subida.

Os amigos e conhecidos da D. Maria Ramantxada sentiram a sua morte vingada e lentamente as suas vidas voltaram ao que sempre foram: aquele formigueiro tão praiense movido a curiosidade exacerbada em querer saber da vida dos outros.

A alma de Maria nunca descansou em paz.

O Valor da Vírgula

2008-10-09T09:38:00.002-01:00

Vírgula pode ser uma pausa... ou não.
Não, espere.
Não espere.

Ela pode sumir com seu dinheiro.
23,4.
2,34.

Pode ser autoritária.
Aceito, obrigado.
Aceito obrigado.

Pode criar heróis.
Isso só, ele resolve.
Isso só ele resolve.

E vilões.
Esse, juiz, é corrupto.
Esse juiz é corrupto.

Ela pode ser a solução.
Vamos perder, nada foi resolvido.
Vamos perder nada, foi resolvido.

A vírgula muda uma opinião.
Não queremos saber.
Não, queremos saber.

Uma vírgula muda tudo.

ABI: 100 anos lutando para que ninguém mude uma vírgula da sua informação.

Detalhes Adicionais
SE O HOMEM SOUBESSE O VALOR QUE TEM A MULHER ANDARIA DE QUATRO À SUA PROCURA.
Se você for mulher, certamente colocou a vírgula depois de MULHER.
Se você for homem, colocou a vírgula depois de TEM.

Campanha dos 100 anos da ABI (Associação Brasileira de Imprensa).
Obrigada Pim, obrigada Tide! :)

O bracarense

2008-10-05T21:47:00.003-01:00

Esclarecimento prévio: o bracarense é um bicho que faz parte do reino animal português. O factor que o distingue dos demais (o lisboeta aka alfacinha; o portuense aka tripeiro; o coimbrinha ou o poveiro, só para citar uns quantos exemplos paradigmáticos de algumas subespécies peculiares) é o seu habitat natural: o vasto concelho de Braga, rico em freguesias e vilarejos com nomes tão estranhos como Frossos e Priscos.
Arriscaria a dividir o bicho bracarense (por regra um animal de pele morena, cabelo naturalmente escuro e alguma abundância de pelugem) em cinco subtipos, todos eles altamente merecedores de estudo mais aprofundado. Assim temos:

1. o parolo assumido;
2. o parolo polido;
3. o mediano;
4. o pseudo;
5. o colorido.

À primeira vista poderão parecer poucas categorias para tanta e variada bicharada, mas uma análise cuidada e exaustiva certamente concluirá que nestas cinco gaiolas há espaço suficiente para todos os animais. Examinemos cada uma destas começando pelo bicho mais abundante na cidade, o que pipoca em cada esquina, deambula pelas praças e faz de domingo o dia do passeio ao centro: o parolo assumido.

1. O parolo assumido, também carinhosamente apelidado de broeiro, neca ou tóne, distingue-se ao longe pela sua atitude despreocupada, ausente de qualquer tipo de preconceito, de quem não tem nada a esconder. É parolo, tem total consciência disso e muito orgulho bafejado a perdigotos de fino e hálito de tremoços. Nem sequer lhe ocorre, portanto, uma possível mudança de status, sendo por isso um dos subtipos mais honestos consigo e com o restante reino animal.

O comportamento em matilha varia consoante a faixa etária: os que já ostentam pelugem branca gostam de usar corrente de ouro ao peito, como um troféu de alguma façanha vitoriosa, boné surrado quase sempre do Benfica ou do SCB (o nosso Braguinha, como gostam de lhe chamar), ou ainda de um qualquer candidato à presidência de um qualquer trono, bolsa de ganga presa à cintura onde guardam o cartão gasto da Caixa, o BI e mais uns trocos, roupa geralmente coçada e alusiva à moda dos anos 80. Um pormenor que nunca falha é a autoridade, o à-vontade e o savoir-faire que só a experiência permite com que coçam o tomate em público e sem qualquer tipo de pudor. Irritou? Coçou! Se alguém viu, paciência, que não olhasse!
O parolo assumido jovem gosta, antes de mais, do gel. Cabelo irrepreensivelmente lambido e com ar de Cristiano Ronaldo (ídolo de todas as espécies de parolos, venerado na intimidade de cada parola, discutido e aclamado em cada noite de copos), ganga coçada e muito rota, calça justa para salientar aquilo que consideram ser um rabo todo bom, t-shirt preta, colada ao peito e vulgarmente de decote em bico (de onde sobressaem os pelos misturados com os músculos trabalhados e uma corrente de prata à Quaresma) ou camisas aos quadrados metidas para dentro a fazer ver o cinto preto de fivela Far West, Dangerous, e mais recentemente Sexy, bota texana ou sua semelhante que suporta um andar pausado, a armar em engatatão, temperado ocasionalmente com um descarado “ó jeitosa, és boa pa caralho, óbistes?” ou outra pérola do género com que teimam em brindar as fêmeas.

A fêmea do subtipo parolo assumido, por outras palavras, a chamada brejeira, vulgo “labajona” ou mesmo rameira, costuma fazer-se notar imediatamente pelo tom de voz alto acima da média, pronúncia do norte orgulhosamente bem vincada e inúmeros caralhos e fosga-se’s pelo meio. As fêmeas já de uma certa idade optam quase sempre pela madeixa loira a contrastar com a raíz muito preta que emolduram um corte à cogumelo, muitas com franja à Cataratas do Iguaçú, no Inverno não largam o blusão de couro preto largo que pensam fazer conjunto “espectacular” com a saia travada de fazenda pelo joelho, botim preto de biqueira (que é aquela bota que vai até um pouco acima do tornozelo), collant à cor da pele, bolsa de pele-fingida verde ou roxa e laca qb na franja e na poupa que teimam em erguer na testa. Gostam de estar nas portas dos hospitais por qualquer unha partida, enchem os corredores da Segurança Social e atropelam-se nas paragens de autocarro.
A parola assumida jovem é bastante mais complexa porque pode assumir várias formas, desde a já referida rameira pura àquela que se aproxima da parola polida. É normalmente anafada, e se alguma vez teve brilho no rosto foi carcomido pelo característico problema de acne. Regra geral parece que lhe caiu uma garrafa de óleo Fula no cabelo e faz um enorme esforço para se vestir como vê nas novelas: tudo é berrante, tudo é aparentemente fashion, tudo é a menos de 3 euros a peça. A parola assumida jovem sonha em ser como a Floribela e faz do shopping a sua Meca. Para lá se desloca domingo após domingo com as amigas a fim de o percorrer por inteiro no mínimo 27 vezes, sonhar em frente aos modelitos que vê nas montras e consumir o que a magra poupança lhe permite. As tardes de domingo no shopping são, aliás, marca característica dos parolos assumidos, machos e fêmeas, que assim consideram estar na moda.

Em traços gerais, e com a absoluta consciência de que muito ficou por anotar, está aqui apresentado o parolo assumido de acordo com a pena mordaz da Minhokinha. Seguir-se-á o parolo polido, espécie muito manhosa que obrigará a autora a infiltrar-se no submundo perigoso das Modalfas e Fabio Lucci's. A não perder!

Pérolas de Braga em cyber-shot

2008-10-05T18:24:00.003-01:00

Cant' é ki é?

(conseguem ouvir a inigualável pronúncia do norte?)

Maria Ramantxada X (aleluia!)

2008-10-01T18:02:00.004-01:00

“Boa tarde, senhores telespectadores, encontramo-nos aqui na conhecida pracinha da Escola Grande, na Cidade da Praia, onde uma manifestação de cidadãos sem precedentes clama por justiça.” A imagem abandona o sorriso amarelado da jornalista Tamblina Dias e concentra-se nas dezenas de pessoas lideradas por Santos-Lima, percorre a praça, foca os jogadores de xadrez da esplanada do Café Central, os bancos de jardim ocupados pelos miúdos que saíram do liceu e pelas mães que monitorizam atentas as brincadeiras dos filhos, voltando a centrar-se no tal sorriso sem sal. Tamblina Dias, jornalista das sérias, famosa pelo seu bordão linguístico de muito bem pronunciar os s’s finais de cada palavra, continua o seu discurso pausado elucidando que é deverasch extraordinária a forma como os cidadãosch da Praia aderiram em massa a esta convocatória lançada pelo Professor Doutor Santosch-Lima e pela jovem revolution Aristё, de quem, aliás, sou amiga íntima, pessoal e intransmissível há muitosch e longosch anosch. Vem Aristё falar aos senhores telespectadores lá em casa da urgência em mover as massas em prol dos nossos interesses e não dos do sistema; vem Santos-Lima, grave e pesaroso, a lamentar as infâmias proferidas contra a sua grande amiga e também a manifestar a sua profunda revolta contra a falta de actuação da Polícia Nacional, que ainda nada revelou sobre o autor do crime; vem o marido de Dirce, directamente de Lém-Cachorro, dizer que o resultado da autópsia foi conclusivo: ataque cardíaco fulminante provocado pela visão horrenda das partes do corpo assassinado da patroa; vem Arménio que começa por clarificar que não conhecia a senhora de parte alguma e que nem sabe bem por que está ali mas que, sim, agora que pensa nisso, talvez se lembre dela quando era jovem e não parecia pessoa de fazer mal a alguém (esquiva-se o mais depressa que pode); vem Améliazinha, na qualidade de vizinha-que-não-deu-por-nada, chorar um pouco em directo, que é muito bom para o share; vem Senhor Djony, dono do Covil, atestar que a pobre alma descansa em paz porque nada ficou a dever no seu estabelecimento; vem um qualquer poeta de renome com um poema improvisado a grogue para a ocasião (Maria hora di bai, nu fica li sem bu sabura…) e com semelhante procissão o sorriso de Tamblina Dias amarelece cada vez mais. Enquanto isto, outras pessoas vão-se abeirando da praça. Chegado das mesas do Café Central aproxima-se Adão Decente, hoje de pêlo capilar cor-de-rosa, acompanhado do amigo do costume e duas boazonas de um metro e noventa com poucos trapinhos a cobrir as curvas naturais. O escultor-barra-apresentador-barra-figura-pública deixa cair um audível “Ai não acredito que já me apanharam na rua, não consigo passar despercebido em lado nenhum, de certeza que me vão querer entrevistar”. O amigo e boazonas concordam prontamente, de facto é um cusa fastenta não poder andar na via pública à vontade. Uma adolescente de 13 anos aborda o apresentador para se certificar que ele é, de facto, o rapaz que ela vê na televisão, ao que o artista responde, bradando aos céus: “Eu não disse? Eu não disse? Oh fama inglória (costas da mão direita na testa), oh peso infame que a Arte me dá a carregar, oh…” e já ia embalado para duas horas de dissertação pública sobre o sofrimento atroz dos artistas se não tivesse proferido a palavra mágica, aquela que, onde quer que seja dita ou apenas segredada, dispara o mecanismo de Anacleto Swainsteiger qual alarme de bombeiros. “Arte? Falaram em Arte Contemporânea? Por acaso estava mesmo a passar aqui ao lado e pareceu-me ouvir…”. Mal Decente abanou a cabeça em concordância, Anacleto levou de imediato os dedos ao queixo mimando os seus pelinhos queridos em pose performativa.

De repente levanta-se um vento ruidoso e quente. O famoso vento-levanta-saias das ilhas. Traz consigo um odor estranho que faz toda a gente voltar-se na sua direcção. Mamã, cheira a chulé, diz a menina dos olhos de rebuçado à mãe, que encolhe os ombros. Não seria só cheiro a pé sujo mas uma simbiose de muito fedores e quanto mais o vento soprava mais se sentia aquela náusea entranhar-se em todos. Aristё aponta para o telhado da Reitoria da universidade, mesmo do outro lado da praça, vejam, está ali qualquer coisa! É um pássaro? - arrisca o fotógrafo paulista; não, parece uma avioneta – responde Elisabete que, pela primeira vez na sua vida, chegara sem ser notada. O homem em cima do telhado vira-se para a multidão e é imediatamente reconhecido: é o desgraçado roto maltrapilho que anda descalço pelas ruas a vociferar e a cravar cigarros, cujo fedor é mais intenso do que uma fábrica de celulose. Aaahhhh… os ilustres e anónimos cidadãos da Cidade da Praia deixam cair o queixo. Aaahhh… os telespectadores lá em casa. Até Tamblina Dias não teve reacção. Em directo. O homem conhecido por Dú abre os braços à Cristo-Rei, exibe as vestes (calças? Camisa? Não se percebe) de um castanho-merda extremamente gasto, escancara o sorriso mais psycho que alguma vez se lhe viu, deixa à mostra o meio dente da frente e com um urro assustador declara:

Fui eu que a matei! Fui eu! Matei-a, queimei-a e parti-a às postas! Fui eu, fui eu!!

Nem um pio na pracinha da Escola Grande. A televisão gravou tudo, o país parou.

Nu Bai odja Mito

2008-09-12T12:17:00.004-01:00

Breve chamada de atenção para a exposição do artista cabo-verdiano Mito a inaugurar na próxima segunda-feira, no auditório do BCA, Cidade da Praia. Minhokinha teve direito a uma preview e garante que vale a pena espreitar a visão particular de Mito sobre o (sub)mundo das Hiaces que, para quem não sabe, é o transporte colectivo mais utilizado em Cabo Verde.

Fica aqui uma apresentação na voz de quem concebeu esta exposição:

Às vezes, arrepia ver um Hiace, totalmente abarrotado, a 120 km/hora, e o condutor a gritar "Somada, nu bai!". Outra vez, o sobressalto de um veículo, com estampa do Leão do Judá, a anunciar "Biscaínho, directo", entrecortado por um estridente reagee-music, "Babylon by Bus". Sintomático. Por isso, sem mais delongas (nem ilusões, nem complacências), abramos as comportas das nossas realidades (quase sempre herméticas) e deixemos passar os Hiaces – "Tarrafal, numa pancada, nha gente. Via Pedra Badejo!"...sem mantchontcha.

2008-09-05T15:53:00.002-01:00

Há um ano que não te vejo. Ficamos ali naquele abraço choroso, as tuas lágrimas misturavam-se com as minhas, o meu sorriso com o teu e lá foste para o outro lado do mundo. Tianjin. 5 de Setembro de 2007. Prometemos que o reencontro seria no natal, depois afinal só no verão, o destino soprou do contra e hoje, 5 de Setembro de 2008, ainda não te abracei. Como estás sempre a dizer, saudade já perdeu o significado. Falta, ausência, ressaca. Sem ti, sorella più bella del mondo, non ti faccio pena?
Um único desejo: voltar aos degraus do Duomo di Firenze para jogar o “how many out of a hundred?” e rir, rir, rir até não poder mais!
Ti voglio bene*

Bracara Augusta

2008-09-01T15:15:00.004-01:00

Cidade dos P's, cidade dos vícios, cidade dos sinos que repicam em simultâneo, cidade das aparências, dos novos ricos que gostam de se armar, dos pseudos da Brasileira, dos estudantes, das festas académicas, do mesmo presidente da câmara há mais de 30 anos, das frigideiras do cantinho, do Picoto, das melhores papas de sarrabulho, do Theatro Circo, do Remy, da Gulbenkian, da Rua do Souto, da Centésima Página, do Parque da Ponte... a minha casa!

Saudades de Braga!

Take Me Out!!!!

2008-08-29T12:14:00.004-01:00

So, if you're lonely
You know I'm here

Waiting for you

I'm just a cross-hair;

I'm just a shot away from you

And if you leave here,

You leave me broken

Shattered I lie

I'm just a cross-hair;

I'm just a shot, then we can die

oooh!

I know I won't be leaving here

With you

I say, don't you know?
You say you don't know

I say: take me out

I stay, you don't show

Don't move; time is slow

I say: take me out

I say, you don't know

You say you don't go

I say: take me out

I know I won't be leaving here (with you)

I know I won't be leaving here

I know I won't be leaving here (with you)

I know I won't be leaving here

With you

I say, don't you know?

You say you don't know

I say: take me out

If I move, this could die

Eyes move; this could die

C'mon --Take me out

I know I won't be leaving here (with you)

I know I won't be leaving here

I know I won't be leaving here (with you)

I know I won't be leaving here

With you

Franz Ferdinand

“A Grande Arte”, de Rubem Fonseca

2008-08-27T10:59:00.003-01:00

Há mais de um ano e meio, Minhokinha deliciava-se numa tertúlia com Francisco José Viegas na Casa das Artes, em Vila Nova de Famalicão. Para além de jornalista e, mais recentemente, director da Casa Pessoa, Viegas é um notável ficcionista e não esconde que o género policial é o seu favorito. Referiu-se a José Cardoso Pires como um dos seus grandes modelos (“A Balada da Praia dos Cães”, “O Delfim”) e quando questionado sobre qual o melhor romance que lera não demorou dois segundos a responder: “A Grande Arte”, de Rubem Fonseca, sem dúvida o romance mais completo e complexo que lhe passara pelas mãos.

Minhokinha encostou-se para trás na cadeira e pensou que se Francisco José Viegas, um escritor cujas tramas ficcionais têm recebido os mais rasgados elogios nos últimos anos, não hesitara em nomear o romance do autor brasileiro como superior é porque este deveria valer mesmo a pena! Abandonou o pequeno bar da Casa das Artes ansiosa por ler Viegas, cujos romances eram ainda para si desconhecidos, e Fonseca. Infrutíferas se revelaram as várias digressões a livrarias e bibliotecas, a maior arte d’ “A Grande Arte” parecia ser a sua raridade. Minhokinha mudou-se entretanto para Cabo Verde onde, logo na primeira Feira do Livro em Fevereiro de 2007, adquiriu “Longe de Manaus”, um policial do autor português que durante umas semanas a manteve presa ao enredo dividido entre o Rio de Janeiro, Manaus, Luanda e até uma breve passagem pela ilha de S. Vicente. Ainda assim, não desistia de encontrar “A Grande Arte”, tendo revirado todas as bibliotecas da Cidade da Praia em busca daquilo que entretanto já se transformara numa preciosidade. E quando já nada fazia prever, quando já nem tinha esperança, Minhokinha descobre um exemplar na nova livraria Nho Eugénio, na Achada de Santo António. Milagre? Recompensa pela paciência e perseverança demonstrada? Ou pure damn luck?
A contracapa avisa: “Mestre absoluto no controlo do ritmo narrativo, Rubem Fonseca gera expectativas e surpresas, pratica a arte de provocar tensões e distensões na narrativa, de a conduzir sem pressa ao clímax desejado.” Leitura-relâmpago viciante e contagiante.
Um homem que rasga um P na face das suas vítimas, um advogado que não se contenta com a verdade aparente, um poderoso louco ou louco poderoso, os segredos do Percor, uma cassete de vídeo perdida e comprometedora, três mulheres que esgotam um homem, prostitutas atrevidas, homossexuais declarados, o boteco do Rio de Janeiro, o amigo chui, o anão Nariz de Ferro, o boliviano Fuentes que só vê dum olho mas mata certeiro como se tivesse dois, Ada – Bebel – Lilibeth, a sacanagem do malandro carioca, a bela arte do manejo da faca.

“Muitos anos antes de Cristo havia na Grécia um poeta, Arquíloco, que dizia: ‘Tenho uma grande arte: eu firo duramente aqueles que me ferem’.”

A Grande Arte, Rubem Fonseca, 1ª ed. 1983 (Campo das Letras: Porto, 2007)

The Porto Madeira 2008 Experience

2008-08-25T18:11:00.002-01:00

"Não existe ensino que se compare ao exemplo". (Baden Powell)

Envergonhe-se quem deixou passar Porto Madeira 2008!

Envergonhe-se quem não se abriu a esta inesquecível experiência humana e cultural!

O mote era o Encontro Transatlântico de Artes Plásticas que reuniu criadores oriundos de França, Senegal, Itália, Côte d'Ivoir, Cabo Verde e Madagáscar mas a realidade ali vivida transcendeu a mera esfera artística.

A olho nu, este encontro visou colorir as paredes cinzentas da pequena localidade: as casas ganharam vida, a escola primária lá no cimo do monte, o tanque de água pintado pelas crianças, a rua de Nha Victória, a casa/restaurante da Matchika, um pequeno conjunto de habitações ao fundo do vale que representam cada uma das ilhas do arquipélago, a Ribera d'Amor, até as pequenas e quadradas pedras das leiras se transformaram num gigante Lego que rasgou o verde viçoso das chuvas. A olho nu é este o projecto mas quem, de facto, se deu ao trabalho de subir a montanha íngreme que esconde este paraíso sentiu (sim, sentiu!) que toda a experiência ali proporcionada é bem mais enriquecedora dos pontos de vista humano e social do que propriamente artístico. Não que devamos desvalorizar o papel da arte neste tipo de iniciativas, pelo contrário. A arte de carácter social e reformador é, a meu ver, aquela que mais sentido faz no "egomundo" de hoje. Decorar uma árvore com dezenas de garrafas vazias de coca-cola, sprite e fanta pode não ser a vanguarda da art-déco, mas ao contemplar o efeito final, conseguido com uma acção tão simples e criativa, faz-nos sentir ter a força suficiente para mudar o nosso pequeno cosmos, depois o nosso país e, em última escala, o planeta.

Algumas imagens que ficaram na retina... e se fixaram:

- Misá, a graciosa anfitriã cujo sorriso triste de Mãe-Nação é a porta de entrada colorida deste Porto Madeira 2008.

- O "Cine Preto Fixe" improvisado que juntou crianças e jovens maravilhados em frente ao "médio ecrã".

- A generosidade e a prontidão de Matchika, a senhora cuja casa se transformou em restaurante sempre com um prato de comida para dar a quem chegasse. (Alguns estranharam o facto do seu dinheiro, ali, de nada valer.)

- Meninos pendurados no baloiço improvisado rindo alto.

- A casa do Zé Tomáz, artista cabo-verdiano, transformada em recepção pronta a receber. As bafas saborosas da Lenira.

- A boa disposição e energia de Mito, artista cabo-verdiano, a hospitalidade e os seus inesperados dotes culinários.

- A aura de Tchaka, artista cabo-verdiano, misterioso no seu silêncio contemplativo e pronto a descer o monte sem ver um palmo à frente para nos guiar a um porto seguro.

- Julie, Lamberto, Alex, Carlitos, Pascal, Omar, Anne...todos! Um grande abraço pelo mundo que me deram a conhecer e pela dose de optimismo e garra com que desci a montanha.

PS - À noite, em redor dos cinquenta mil mosquitos que esvoaçavam uma lâmpada, Lamberto:

"E uma música internacional que pudéssemos cantar em conjunto? Só se fosse...

We are the world, we are the children,

we are the ones who make a brighter day, so let's start giving..."

That's the spirit! :)

Maria Ramantxada IX

2008-08-10T21:01:00.001-01:00

Quando Aristё ouviu as ideias debatidas entre o professor Santos-Lima e o poeta Arménio, os olhos castanhos brilharam como lantejoulas em mini-saia de crioula, o sorriso abriu rasgado e sonhador, os irrequietos caracóis do seu cabelo espetaram-se (ainda mais) no ar e gritou, qual Salgueiro Maia frente ao Carmo: MANIFESTAÇÃO! REVOLUÇÃO!
Lutar por um ideal (quanto mais utópico melhor) e levar Cabo Verde ao pódio dos países mas desenvolvidos (outra grande utopia) eram o sal da vida desta jovem para quem todos os dias eram potenciais conquistas. Vivia, respirava, sonhava e aclamava o mito: Cabral! A força de Cabral, o pensamento de Cabral, a luta de Cabral e, consequentemente, as campanhas de cidadania e afins em nome de Cabral. Magra, alta, cor de café com leite, vestia sempre roupas largas, de inspiração rastafari, que não salientavam a sua figura atlética mas sim as suas convicções mais profundas: gorro de lã à semelhança do que Amílcar Cabral usava, t-shirts largas com mensagens ecológicas (Salvem as Nossas Tartarugas Já!), políticas (Fuck Dictatorship!) ou simplesmente motivadoras (A Melhor Forma de Prever o Futuro é Criá-lo!), calças de ganga surradas e havaianas gastas pelas muitas caminhadas já efectuadas pelo interior da ilha de Santiago. Aristё não era dada a namoros, embora já lhe tivessem sido atribuídos muitos. A culpa era certamente dos seus intensos olhos castanhos, ligeiramente caídos como os do seu pai, doces, de mel, tão inocentes e sonhadores como os de uma criança de oito anos. Era com esse olhar que arrebatava até os corações mais duros, com o seu optimismo teimoso conquistava a simpatia de todos, com a sua inteligência e dinamismo a admiração geral da cidade. Era preciso organizar uma manif de um dia para o outro? Aristё! Dar a cara por alguma causa humanitária? Aristё! Reunir voluntários para limpar a imundície das praias de mar? Aristё! Fazia tudo o que pudesse, e o que não pudesse arranjava maneira de poder, pelo povo e sobretudo contra o sistema! O que era o sistema? Bem… isso era uma questão que fazia a jovem cabo-verdiana subir ao palanque por horas a fio fazendo com que até os seus amigos, por vezes, bocejassem. O sistema, nas palavras da própria Aristё, é tudo à nossa volta, toda a podridão do comodismo institucionalizado, a atitude generalizada de recusa de eficiência, o meter ao bolso dos governantes, o desleixo para com os que realmente necessitam de ajuda, os Prado shinning new a 140Km/h dos que estão no poder, o estado caótico a que chegou a gestão da cultura cabo-verdiana… et caetera, et caetera.
Quando a jovem recebeu o telefonema de Santos-Lima ficou a saber que este pretendia desmascarar as informações erróneas divulgadas por Vivian Espírito-Santo de Totta & Açores e que planeava um estrondoso movimento de cidadania em defesa da honra e virtude imaculadas da amiga. (MANIFESTAÇÃO! REVOLUÇÃO!) O professor encontrava-se mesmo em processo de negociações com a televisão nacional a fim de obter um prime time (antes ou depois da novela, claro, nem ousaria propor que a tirassem da antena por uma noite que fosse) onde pudesse reunir as pessoas que realmente conheceram a senhora dona Maria, mulher ímpar e marcante mas neste momento objecto de calúnias infundamentadas. Para isso necessitava do savoir-faire de Aristё em matéria de organização quase-instantânea de tal evento monumental. Recordou, com uma lágrima, o vigor e o sorriso de Maria e Aristё acedeu num segundo. Também ela se tinha habituado às ancas de Maria Ramantxada a saracotear no Plateau, ao seu habitual “Bons dias, passou bem?” e estava, sobretudo, horrorizada com tal crime brutal. Se era para apanhar o culpado e prever futuros homicídios que contassem com ela. Hasta la Vitória. Siempre!
Num minuto e meio Aristё abriu o seu Asus cinzento e preto numa dessas pracinhas onde se surfa na Internet gratuitamente e enviou um e-mail colectivo a mais de metade da Cidade da Praia, vulgo gente-mais-que-influente, a convocar para a grandiosa manifestação em defesa do bom nome da Senhora Dona Maria. E também em protesto declarado contra o jornalismo vergonhoso praticado em Cabo Verde. E já agora, pensava Aristё com os seus caracóis, também se aproveitava para mandar umas bocas ao sistema. Orgulhava-se imenso dos seus conhecimentos de informática e web. Gostava de sair à noite com os amigos e, de vez em quando, deixar levar-se por um bom krioulo, mas o que a punha em verdadeiro êxtase, quase tanto como repetir in viva voce o testemunho de Cabral word-by-word, era perder-se nas inúmeras funcionalidades do Excell e do Outlook, do iGoogle e do Blogger, do Windows Altavista e do Linux, enfim, de todos os zeros e uns que compõem o sistema (este bem mais benéfico para todos) informático em rede.
Profissional e irresistível como sempre, as suas palavras foram cegamente cumpridas por todos aqueles que receberam o seu mail. E assim, no dia seguinte, às 18h30 em ponto (feito notável na História de Cabo Verde), uma vasta multidão surgiu da Rua dos Prazeres, com Santos-Lima na dianteira, atravessou a esplanada do café central (o jogo de xadrez foi imediatamente cancelado) e instalou-se, à espera de outros tantos, no jardim da praça em frente à Reitoria.
Arménio, impávido, assistiu a tudo da porta duma tasca muito ranhosa ali do lado, o PéXungosodiPomba. Tou fodido, soltou-se baixinho da sua boca. Despejou um grogue garganta-abaixo, acendeu um Gigante e, de camisa aberta e transpirada até ao umbigo, passos lentos a marcar 10 horas e dez minutos, foi placidamente juntar-se à multidão.

The Man and the Guitar

2008-08-09T20:32:00.010-01:00

Tive o prazer de assistir ao concerto dos meus queridos amigos “Nameless Project”, quinta-feira à noite, 7 de Agosto, no Auditório Nacional da Cidade da Praia. O Sori, o Helker, o Tico, o Ruben e o Dani são vistos pela comunidade como os metaleiros, pois ostentam as suas crenças bem à vista nas t-shirts pretas: All that is holly is Megadeth é só um exemplo. O concerto surpreendeu-me por não ter sido, de todo, um espectáculo de heavy metal agressivo, como muitos de nós ignorantes temos a mania de rotular, mas antes uma fruição de algumas tendências algo distintas que, de uma forma muito mágica, se complementaram na perfeição. Quando as largas cortinas vermelhas se abriram ao meio, ouviu-se um boa noite tímido do Sori, estrategicamente colocado no meio do palco apenas ocupado pelos vários instrumentos a serem utilizados e duas singelas cadeiras, educadamente pediu desculpa aos presentes pelo atraso e apresentou as linhas principais do espectáculo. Os primeiros dez minutos foram dedicados à guitarra acústica, com as vozes de Ruben e Cady, e a um momento insólito de partilha dum original do Sori. As cortinas fecharam. Quando voltaram a abrir, imponentes e pesadas, os quatro "Nameless Project" entraram e de guitarras, baixo e bateria bem afinados ofereceram ao público uma performance ímpar. Tocaram covers mas nem por isso perderam a originalidade e a rebeldia. Quem tem um lead man com um sorriso daqueles tem tudo!
Entretanto dei comigo a pensar: por que será que um qualquer homem empunhando uma guitarra é, automaticamente, um homem a verter sensualidade por todos os poros? Guitarra clássica vá lá, mas guitarra eléctrica é certeiro! Será que a guitarra, por si só, torna o homem mais sexy? Seria ele desprovido de tal atributo se tocasse, por exemplo, piano? Ao observar os metalheads em êxtase na sua performance concluí que a guitarra pode tornar o homem sensual mas a maneira como este a maneja pode torná-lo irresistível. É a perna direita que se apoia numa coluna, a bacia bamboleando para a frente e para trás, é toda uma pose do oh yeah que se constrói em torno do símbolo musical. E das fans. E dos gritos de ovação.
Acabámos a cantar “hey teacher leave the kids alone!”, pela voz do Carlinhos, outro convidado que para mim foi a maior descoberta da noite. Polegares, indicadores e mindinhos no ar. Guitarradas melodiosas a arranhar as colunas! The Metal is, indeed, Alive… e recomenda-se!

Estou Além

2008-08-08T12:09:00.004-01:00

Não consigo dominar

Este estado de ansiedade

A pressa de chegar

P'ra não chegar tarde

Não sei de que é que eu fujo

Será desta solidão

Mas porque é que eu recuso

Quem quer dar-me a mão

Vou continuar a procurar a quem eu me quero dar
Porque até aqui eu só

Quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi
Porque eu só quero quem
Quem não conheci
Porque eu só quero quem
Quem eu nunca vi

Esta insatisfação
Não consigo compreender
Sempre esta sensação
Que estou a perder
Tenho pressa de sair
Quero sentir ao chegar
Vontade de partir
P'ra outro lugar

Vou continuar a procurar o meu mundo, o meu lugar
Porque até aqui eu só

Estou bem
Aonde não estou
Porque eu só estou bem
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou
Porque eu só estou bem
Aonde eu não vou
Porque eu só estou bem
Aonde não estou

António Variações

Maria Ramantxada VIII

2008-08-04T09:17:00.001-01:00

Venho em missão de paz, venho em missão de paz, já se ouvia lá do fundo, da porta da escola grande, à chegada da esplanada central. Os jogadores de xadrez voltam a cabeça e acompanham a chegada do Professor, gesticulando no meio dos seus eternos papéis, tentando fechar a malinha de couro académico que se recusava a enclausurar outros tantos documentos, óculos impreterivelmente encavalitados, blusa branca bordada com pano di terra dos lados. Santos-Lima. Chega com um “Ai, eu hoje estou de todo!” e ignora os olhares curiosos que despontam em seu redor. Pousa os papéis numa mesa ocupada apenas pelo faz-nenhum habitual, ser invisível para a maior parte da comunidade, olha em volta e, não vendo quem procura, atira o seguinte míssil: Venho falar com o Arménio! Ninguém ousou responder, os senhores limitaram-se a trocar olhares com cara de quem vê as nuvens a prometerem tempestade. Mas estarão vocês destituídos do dom da audição?, insiste o professor. Onde está o Arménio? Já disse que venho em missão de paz!
Era uma história mais contada do que a di nhu Lobu ku xibinhu, mais repetida do que os contos basofos de engates a meninas de quinze anos, tão secular quanto o achamento das ilhas: a grandiosa desavença entre o poeta e o catedrático há mais de vinte anos que tinha resultado num desafio de espada numa alvorada no Monte Tchota. Só um poderia sobreviver e os dois juram que só não mataram o outro a sangue-frio porque tiveram o azar de se desequilibrarem com um forte terramoto que assolou Santiago nessa manhã. O motivo verdadeiro nunca se soube mas muito se especulou. Hoje cada um conta o mito à sua maneira, enaltecendo a sua própria figura, claro está, e sublinhando a fraqueza física e sobretudo moral do adversário.
- É este o dia em que finalmente vou ter o prazer mais do que adiado de te decapitar, ó professoreco? – ouviu-se um catarro com cheiro a Marlboro mesmo à entrada do café.
- Deixemo-nos desses argumentos dantescos e façamos o obséquio de partilhar a mesma mesa durante uns minutos. Acredito que o assunto que me traz aqui seja do teu interesse e estou num estado tal de revolta que já nem me importo com os microfones escondidos no jardim. Olha, já estou a ver ali um! É sobre a Maria. Urge quebrar este silêncio pelo amor que, irremediavelmente, sempre nos uniu àquela mulher.
Arménio deu mais duas passas impossíveis naquela ponta de cigarro já decadente, vociferou um “oh fofa traz-me um grogue” à empregada do café (não é curioso que se chamem em-pregadas às pessoas que passam o dia precisamente pregadas ao chão?), afastou uma cadeira com estrondo e sentou-se. Santos-Lima admitiu, antes de mais, estar em absoluto estado de choque com a desgraça que se abatera sobre Maria e logo naquele dia, dia de Pessoa, em que ela estava tão feliz! Tinha ânsias de descobrir o autor do crime, não entendia porquê, porquê, e direccionava toda a sua raiva à jor-na-lis-ta-zi-nha-sem-ei-ra-nem-bei-ra que se tinha corrompido ao veneno saboroso do sensacionalismo e, em busca de uma manchete (também o professor era crioulo e, encontrando-se em estado de nervos agudo, deixava soltar por vezes um brasileirismo), não tinha feito na-da-mais-na-da-me-nos do que manchar a reputação da nossa caríssima. E ele, Santos-Lima não poderia permitir tal abuso. Já bastava ter de se conformar com a ausência fatal da amiga querida, já bastava ter de viver…
Tiveram de interromper a conversa ali mesmo. Há situações que nem o mais feroz dos terramotos consegue parar e neste caso, nesta esplanada da Cidade da Praia, é a chegada diária da dona do café. Elisabete estaciona o robusto jeep vermelho na lateral da praça mesmo ao lado do jogo de xadrez… que já não vai a lado nenhum. Há quem aproveite até o pasmo geral para, num passe rápido de mestre, movimentar uma ou outra peça sem ninguém ver. Elisabete sabe que esse é o seu momento. Demora cinco a dez segundos a sair do carro, coloca os grandes óculos de sol Donna Karan no rosto, solta os cabelos longos ondulados, e eleva o pequeno controlo remoto do veículo acima do ombro esquerdo trancando-o e prevenindo-o contra os eventuais assaltos. Quando a máquina solta o pi e acende todas as luzes dos faróis, Elisabete sabe que só tem de percorrer os dez ou quinze metros por entre a esplanada que a vão levar à porta do café. Alta, magra, elegante, soberba de Itália, ninguém diria que já é avó. Abre um sorriso aos velhotes do xadrez, acena-lhes um bom dia que os faz sonhar com boas noites e vai sambando lenta no alto das suas sandálias Louis Vuitton enquanto carrega o saco de uma qualquer marca internacional, que agora não me ocorre qual, onde, por certo, depositará os seus pertences de inquestionável mulher de negócios variados. Vai lenta e soberba, em estilo de Princesa Diana a atravessar a multidão de fãs, e ocasionalmente até atira beijos às amigas ou conhecidos que vê sentados nas suas mesas. Gosta de manter a pose, aquele ar de deusa acidental que nada faz para tal e sorri, sorri muito em redor. Sabe que deixa os homens descontrolados e as mulheres com olhos em bico. Quando pressente um olhar mais atrevido solta uma gargalhada sonora e volta a mandar os fios de cabelo para trás dos ombros. Entra no café, a vida volta à normalidade para todos. E assim Arménio e Santos-Lima podem, finalmente, continuar a conversa.

Maria Ramantxada VII

2008-07-27T20:06:00.003-01:00

Três, dois, um, o sinal acende-se: No Ar!
Boa noite, Cabo Verde, hoje é sexta-feira, dia de comentarmos a imprensa semanal aqui no Grau Zero, o programa intelectual da televisão nacional. Comigo no estúdio tenho os comentadores habituais…
Era sempre assim no último dia da semana. Adão Decente ocupava o pequeno ecrã com o seu rasgado sorriso branco de dentes meticulosamente coordenados, arranjados e polidos. Era um comunicador nato, apresentador de vários programas de televisão, imagem de marca de variadas campanhas de saúde, de cidadania e de desporto. Adão era o que se podia chamar o namoradinho de Cabo Verde quer na popularidade que conseguia reunir, quer no número de fãs histéricas, normalmente miúdas de liceu, que o perseguiam nas ruas. Nem trinta anos tinha mas pose de quem já viu e viveu tudo, já desbravou mares nunca antes navegados, conheceu um número infinito de mulheres, continentes misteriosos, experimentou o exotismo de cada lugar por onde passou, leu tudo, ensinou mais ainda e esculpiu… esculpiu o mundo que se vergava a seus pés. Adão Decente encarnava na perfeição os ideais decadentistas dos poetas franceses de fin de siècle, Baudelaire, Verlaine, je suis l’empire à la fin de la decadence, respirava as imagens por eles criadas do artista como uma ave solitária, dolorosamente encerrado na sua torre de marfim lá do alto onde contemplava a Decadência Generalizada, Nós, Cidadãos Comuns, Meros Mortais que habitavam a Cidade da Praia. Dessa certeza de ser diferente, desse impulso de se sentir único, nascia a necessidade de Adão se mostrar irreverente, peculiar, europeu em África. Embora Cabo-Verdiano de nascença, muito cedo se tinha acostumado a fazer as malas e a conhecer novos lugares. A sua vida de saltimbanco tinha começado ainda em criança, rodando os vários lares de adopção das ilhas: Mindelo, Tarrafal de S. Nicolau, Vila de Sal-Rei, S. Filipe do Fogo e, por último, Praia, quando já era um rapazinho de doze anos. Cedo entendeu que era diferente dos outros meninos e precocemente perseguiu o sonho da escultura, resultado duma noite em que fora esquecido na sala de leitura da Biblioteca Nacional pelas acompanhantes do lar. Nessa noite branca, tendo à sua disposição todas as salas normalmente vedadas ao público, Adão Decente apaixonou-se por Miguel Ângelo, pela sua Capela Cistina mas sobretudo, e com fervor religioso quase doentio, pelo David: homem de pedra mais perfeito do que os mortais, mais macio do que os ombros de uma mulher, mais voluptuoso do que o colo de uma meretriz. Nesse dia Adão prometeu a Deus que iria esculpir o David cabo-verdiano tão perfeito como o italiano. E chamar-lhe-ia Adão, nome do primeiro homem na Terra, nome que esconde alguma pureza virginal, nome da mente genial que o terá criado.
Cresceu, estudou muito, conseguiu todas as bolsas de estudo a que se candidatou e que o levaram à Europa e ao Brasil. Ingressou nas Belas Artes de Lisboa e desde o primeiro dia começou a trabalhar concomitantemente num barzinho reles da zona de Santos com o objectivo de juntar dinheiro para ir a Florença. No final do curso foi de comboio e mochila às costas. Quando, glorioso, pagou o bilhete de estudante na Galleria dell' Accademia e entrou no grande salão de exposições, sentiu-se pequeno, minúsculo. Virou à esquerda e aí, ao fundo do corredor ladeado por esculturas inacabadas, esculturas-ensaio, o Grande, o Incomensurável, o Magnífico David. Como era ainda mais belo ao vivo, colocado naquele pedestal e iluminado por aquela cúpula de vitrais azuis e amarelos por onde entravam os raios de sol florentinos e tornavam David num Deus pagão. Rodeou-o, estudou-lhe minuciosamente as articulações, as veias, falange-falanginha-falangeta, as unhas os joelhos, o sexo, admirou a serpente que se cruzava nas suas costas e que o herói empunhava em pose de vitória, a curva dos ombros alvos, o pescoço com as suas veias salientes, o rosto de menino, os olhos redondos, os lábios finos, os caracóis clássicos dos cabelos. David, a obra-prima. Adão, o aprendiz encantado.
Quando voltou a Santiago trouxe consigo aquela iluminação que só a Arte renascentista lhe poderia proporcionar e começou de imediato a criar. Encontrou em atelier abandonado em Achada Grande e aí, com vista privilegiada para o Plateau, esculpiu o que a sua imaginação lhe soprava dias e noites a fio. Aos vinte e sete anos já era senhor de uma carreira artística consagrada, já considerava essencial apresentar-se ao público de forma excêntrica, tão excêntrica quanto a sua obra. Fez do seu próprio cabelo a sua imagem de marca: ora azul, ora vermelho, ora verde. Assim era Adão, o mais metrosexual dos cabo-verdianos, o que mandava vir cremes La Mer de Lisboa e camisas Giorgio Armani, o que mudava a cor dos seus caracóis todas as semanas e era odiado por uns e venerado por outros. Aparentemente indiferente aos comentários, continuava a cultivar a sua diferença e nem as comparações a Anacleto Swainsteiger o incomodavam… aparentemente. Swainsteiger era outro escultor da Cidade da Praia famoso pelas suas intervenções públicas sobre Arte Contemporânea mas, acima de tudo, pela sua pose de Rodin que insistia em fazer sua. Também por volta dos trinta, Anacleto, de cabelo rapado, pêra negra de artista, bigode reminiscente de Hitler e olhos verdes bifurcantes, gostava de ser apanhado a elevar o queixo ligeiramente para o lado direito e assim, no ar, acariciá-lo com o polegar, o indicador e o dedo do meio. Estes últimos não se mexiam, só o polegar tinha o direito de mimar contemplativamente aquele queixo de artista. Decente e Swainsteiger encontravam-se amiúde em acontecimentos públicos, vernissages, eventos culturais, muitas palmadinhas nas costas como convém a um bom pseudo, elogios rasgados à obra do “prezado colega” como convém a um bom hipócrita, partilha de teorias artísticas com quem quisesse ouvir… mas quando tudo acabava, as luzes se apagavam e o pano descia um ódio inexplicável os consumia. Um ciúme não sabiam de quê. Ímpetos violentos, quase assassinos.

Quando a morte da Dona Maria Ramantxada, residente na Rua dos Prazeres, se tornou pública pela voz de Vivian Espírito-Santo de Totta e Açores ambos negaram conhecer tal senhora. Esquivaram-se, cada um à sua maneira, aos comentários de café sobre o caso escabroso, remeteram-se ao silêncio da sua Arte. E nesse fim-de-semana de 14 e 15 de Junho esculpiram e choraram. Decente tentou uma fraquinha La Pietá, mas na sua versão o filho carregava a mãe no colo. Swainsteiger, mais visceral, esculpiu pedaços de corpo feminino sem nexo e no final, já na alvorada, cuspiu o seu desespero despejando várias embalagens de ketchup em cima da obra-prima.